Uwe Lammla ·  Deutsche Passion

 

 

UWE LAMMLA DEUTSCHE PASSION

ARNSHAUGK

 

Bibliographische Information durch die Deutsche Nationalbibliothek: Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliographie; detaillierte bibliographische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar. ISBN 978-3-926370-58-7 © 2010 Arnshaugk Verlag www.arnshaugk.de Alle Rechte beim Autor www.lammla.de 16,- EUR

 

DEUTSCHE PASSION Odenwaldfahrt Wimpfen am Berg Die Burg der Gefahren Die Burg zu Garten Reichsinsignien Der Punsch Unter der Linden Die Hilke vom Ger Oluf Harras Hermann von Salza Fünf Burgen Questenschatz Blumenweg Sagenzeit Gamsenberg Fafnir spricht Kyffhäusergeist Quisqualis Interregnum Semper Augustus Quedlinburg Stupor mundi Castel del monte Regina maris Deutsche Passion Wandervogel Roßbacher Kameraden Lippoldsberg 11 16 18 26 32 37 39 42 46 50 52 55 59 62 65 67 71 75 78 80 82 83 86 87 92 95 99 101 103 105

 

DAS JAHR DES HEILS Sylvester Dreikönig Angelos Palmarum Antlaßtag Pilatus Magnificat Ostern Zwilling im Traum Pfingsthymnus Lutherisch Die Zahl der Engel Das Jahr des Heils Solomoniden Notburga von Hochhausen Bernhard von Clairvaux Der Fall von Malta Ecclesia militans Actio spes unica Bis hierhin hat mich Gott gebracht Ein deutsches Requiem Höllriegelskreuth Der Unbekannte Gott Christos Apollon Friesisches Glück 111 112 115 119 121 123 129 130 137 140 147 149 151 156 158 161 167 169 171 174 176 179 182 184 187 BABYLON DES WORTS Blaue Blume Vergeben sein Maskenspiel 193 195 196

 

Der Dichter und die Maske Kreis und Kreuz Letzte Worte Farben Blau-Gedicht Im Speicher Das Haus des Traums Waschküche Wintergarten Speisekammer Am Abgrund Schwarz Weltwitzer Weg Heimat Mein Engel Volksfest in Traunstein Babylon des Worts Quirinal Uruk Konjunktiv Sündenpfuhl Qulha Alter Kunst als Lobpreis Brot Auf Arnshaugk Zur Weihnacht Der Wanderer 197 199 201 203 205 207 209 212 214 217 218 220 222 223 226 230 232 234 235 237 238 239 240 241 242 243 246 254

 

 

DEUTSCHE PASSION

»Und wenn die Welt voll Teufel wär Und wollt uns gar verschlingen, So fürchten wir uns nicht so sehr, Es soll uns doch gelingen. Der Fürst dieser Welt, Wie saur er sich stellt, Tut er uns doch nicht, Das macht, er ist gericht, Ein Wörtlein kann ihn fällen. Das Wort sie sollen lassen stahn Und keinen Dank dazu haben, Er ist bei uns wohl auf dem Plan Mit seinem Geist und Gaben. Nehmen sie den Leib, Gut, Ehr, Kind und Weib, Laß fahren dahin, Sie habens kein Gewinn, Das Reich muß uns doch bleiben.«

LUTHER

 

 

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ODENWALDFAHRT

Wenn rot der Oktober Sein Schildwappen reckt Und Soma-Zinnober Die Schleichpfade scheckt, Wenn Tautropfen tanzen Im goldenen Bart, So schnür deinen Ranzen Zur Odenwaldfahrt. Die hehren Legenden Auf Träumen von Moos, Sie werden nicht enden, Und dies ist dein Los, Zu stehen, zu fallen Den Vorvätern gleich, Zu künden, zu lallen Vom heiligen Reich. Die Dulder verrieten Ihr Lehen dem Wahn, Kastanien entbieten Die Farbe des Pan, Du siehst sie zerspringen, Als wüßte die Elz Noch immer zu singen Im Es-Dur des Quells.

 

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Noch ist in den Auen Der Golder am Werk, Ihm blind zu vertrauen, Entstiegst du dem Berg, Noch treiben die Flößer Den Neckar hinab, Noch streichen die Stößer Mit Brunstrufen ab, Und sagt auch die Scholle Im schwarzbraunen Ton Nur eines: sie wolle, So spürst du doch schon Im Blitzen der Zinnen Des Niblungs Geschlecht Die Waffen ersinnen Zum letzten Gefecht. Der Helm, der im Fange Den Drachen verbirgt, Die magische Spange, Ist zarter gewirkt Als steigend die Blässe Des Nebels im Tal Und du, der die Bässe Verschweigt wie den Gral. Mit blutenden Füßen Betrittst du das Wehr, Die Flußgötter grüßen Mit Schlingwuchs am Ger,

 

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Sie fordern mit Bitten Und Drohung den Rat, Der längst dir entglitten, Wie ihnen die Tat. Versöhnung der Erde Mit menschlichem Maß, Gelingt nicht der Herde, Die jegliches fraß, Wer Päpste und Kaiser Zur Eintracht bewög, Wüßt wohl, daß der Weiser Des Reiches nicht trög. Doch sind alle beide, Die spinnefeind lang, Entkleidet von Seide, Von Treu und Gesang, Dem Wuchrer, dem Raffer Dem schlüpfrigen Heer, Sind lieber die Kaffer Als Söller und Wehr. So steigst du im Fallen Der Nacht gipfelan, Ein Stein in den Krallen Der Schwermut, ein Mann, Der nur noch als Fänger Der Tautropfen geht, Der stillste der Sänger, Der schweigend besteht.

 

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Der Mond in der Schneise Und Morpheus' Diktat, Sie führen die Reise Zum Mordklingenpfad, Dort schaust du mit Schrecken Den Schatten so klar, Als sollte dich wecken, Was mohndunkel war. Und nochmals die Gärten, Terrassen und Wein, Und mit dem Gefährten Kehr spätabends ein, Die Aue der Bienen, Die Wiege des Zeus Ist manchem erschienen Als sichres Gehäus. Hier laß dich verwöhnen Mit Braten und Rahm, Das Horn noch ertönen, Das lang vor dir kam, Und preisend die Sterne, Des Mondes Gelock, So stürbest du gerne Den Tod des Barock. Doch deinem Gesetze Ward andres gewebt, Noch sammeln sich Schätze Für den, der sie hebt,

 

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Noch lauscht deinen Oden Den Vorvätern gleich, Auf heiligem Boden Das heilige Reich. Es ist ein geheimes Im Wechsel des Jahrs, Der Zauber des Reimes Befiehlt: offenbar's! Und weißt du im Schober Die Ernte verwahrt, So ruft dich Oktober Zur Odenwaldfahrt.

 

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WIMPFEN AM BERG

Du kommst aus dem Rauschen Der Wälder und gehst In Wälder zu lauschen Dem Wind, drin du wehst, Doch Traum, der dich holdet Durch Dickicht und Land, Hat alles vergoldet Im Griff deiner Hand. Was dir auch begegne Am Ausgang des Walds, Berühr und so segne Zu Wimpfen die Pfalz, Denn alles was innen Ermutigt, wird Werk, Du kannst nur gewinnen In Wimpfen am Berg. Am Berg sollst du wachen In dürftigster Zeit: Ihr, Götze der Schwachen, Als Schlange entgleit, Den Dämmer zu brechen, Mach Dunkleres kund. Der Kaiser wird sprechen, Doch dein ist der Mund.

 

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Die Weiser, die Toten, Sie mieden dich lang, Doch ließen die Boten Von Spruch und Gesang Auf jeder der Zinnen Im Stein den Vermerk: Du kannst nur gewinnen In Wimpfen am Berg. Zwei Raben begleiten Den Kaiser nach Rom, Walvatern zu streiten Den lichteren Dom. Die Nebel durchwallen Den Traumhort, versteint, Du aber wirst fallen, Bevor er erscheint.

 

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DIE BURG DER GEFAHREN

Wer auszog zu streiten, Wer Prüfungen sucht, Die weichlichen Zeiten Als unmännlich flucht, Der sieht in der wahren Versuchung des Manns Die Burg der Gefahren Im herbstlichen Glanz. Wem sie zugemessen, Der findet sie leicht, Um bald zu vergessen, Wie er sie erreicht, Sie thront auf Basalten, Verfärbten von Blut, Scheint emsig gehalten In sorgsamer Hut. Nur heillosen Narren Empfiehlt sich der Sturm, Die Armbrüste starren Von Zinne und Turm, Drum ziehe in Frieden Durch Gitter und Wall, Denn was dir beschieden, Geschieht überall.

 

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Das Nachtmahl bescheiden, Der Traum überfällt Mit trauernden Weiden Und zeigt dich als Held, Doch weichen die Geister Beim Glockenklang vier, So ruft dich der Meister Heraus zum Turnier. Im Frührot die Wappen, Fanfarenstoß, Ritt Auf prächtigen Rappen Manch Rittersmann stritt, Und manch eine Dame Schwenkt schluchzend ihr Tuch, Schon reitet ein Name Den nächsten Versuch. Du brichst eine Lanze, Du streitest zu Fuß, Doch fehlt für das ganze Ein Tuch und ein Gruß, So spürst du im Blute, Daß heillos allein Dir abgeht das Gute, Um heldisch zu sein. Ein Fräulein du findest, Das lauscht deinem Schwur, Doch was du so bindest, Das langweilt sie nur,

 

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Sie hat keinen Drachen Für Lanze und Stich, Ihr Spott und ihr Lachen Sind tödlich für dich. Was taugt unterm Himmel Noch heldischer Tat? Das Menschen-Gewimmel Am Marktplatz, im Bad, Verdingt sich dem Schlemmer, Dem Frieden, der Pracht, Ist nicht für den Stemmer Des Atlas gemacht. Der Wohlfahrt zu dienen, Stehn Mühe und Geist, Gleich emsigen Bienen Man anschafft und reist, Das Maß gilt als Laster, Verbrauch spornt die Tat, Streit gilt als verpaßter Gewinn für den Staat. Der Ruhm und die Ehre Sind Margen Gewinns, Und heilig die Lehre Von Handel und Zins, Gott wird zum Verkäufer Und haftet beschränkt, Der Teufel zum Säufer, Der einfältig denkt.

 

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Du staunst in die Runde, Die rastlos dich kaum Gewahrt, weil sie Pfunde Und Rechte und Raum Zu werten, zu teilen Zu Miete und Pacht, Nichts weiß als ihr Eilen, Aus Talern gemacht. Du hörst, daß der Kaiser Den Kreuzzug erklärt, Du dankst ihm als Weiser Den Ruf, der dich ehrt. Des hiesigen Lohnes Unfroh, zieh dein Stand Zur Grabstatt des Sohnes Ins heilige Land. Du wagst durch die Wüste, Von Räubern bedroht, Die Sonne dich grüßte Mit Schmerz und mit Tod, Durch Fallen und Fluchten Ziehst du dein Pfad, Skorpione in Schluchten Und Quallen beim Bad Erzählen die Leiden Des Heilands getreu, Verrat und das Scheiden, Der Angriff, die Reu,

 

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Dann wieder die Fahne Gemetzel, Gefecht, Dann nahe am Wahne Gerettet, geschwächt. Was später der Sänger So gern überspringt, Die Mühe noch länger Zu sehn, es gelingt, Wer ringt, steht im Wege Sich selber und sieht Im Pfeilflug-Gehege Begrenztes Gebiet. Die Herrn und Strategen Sind nicht deine Sach, Dir scheints auf den Wegen, Als spielten sie Schach, Auch kannst du nicht wissen, Wer Freund ist, wer Feind, Und wer sich beflissen Dem Teufel vereint. Manch schwärende Wunde, Die Regenzeit raubt, Wodurch sie gesunde, Hätt keiner geglaubt, Daß Gott sich in Larven Verbirgt, die uns fremd – Und was wir entwarfen, Birgt nur, was uns hemmt.

 

23

Im Wechsel der Jahre Sind Rüstung und Stolz Längst hin wie die Haare Und trockenes Holz, Entflammbar wie Zunder Und mürrischer Tand, Weiß nicht mal ein Wunder Was je dich gesandt. Doch dann folgen Ritte Gradhin auf das Ziel, Als werde die Mitte Erfahrbar dem Spiel, Nur kleinres Gerangel Behindert den Zug, Als ließ aus der Mangel Dich Zweifel und Trug. Schon siehst du die Türme Der heiligen Stadt, Die Mattheit, die Stürme, Des Wechselspiels satt, Sie fliehn vor der Ehre, Die Waffen dir gab, Zu schlagen die Heere Am heiligen Grab. Du wirst diese Stätte Im Leben nicht sehn, Den Siechen im Bette Doktoren umstehen,

 

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Die Schlacht ging verloren, Wer weiß, wann das Glück, Die Grabstatt, erkoren, Uns hole zurück. Und wie du mit Schmerzen Und Atemnot ringst, Bei flackernden Kerzen Die Nächte verbringst, Betrachtet dein Leiden Ein Knappe genau, Geschmeidig wie Weiden, Mit Augen so blau. Er gleicht deinem Blute Und fragt dich ganz klar: Was war deinem Mute Je ärgste Gefahr, Dich quält deine Lunge, Die Stimme ist rauh, Du antwortest: Junge, Ich weiß es genau. Nicht die Sarazenen, Nicht Kaiser und Papst, Nicht schmerzende Venen, Das Gift, das du gabst, Ich muß offenbaren, Daß schrecklichste sei, Die Burg der Gefahren Im Wonnemond Mai.

 

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Dort sterben die Gluten Von Würde und Ehr, Des Heilands Verbluten Erneut sich nicht mehr, Dort sind alle Riten Gefälscht und bequem, Dort herrschen die Nieten Mit goldnem Emblem. Man glaubt an Millionen, Was jedermann feil, Soll grenzenlos thronen Und nennt sich das Heil. Die Toten vergessen, Man wandelt im Rausch, Und zelebriert Messen Für Handel und Tausch. Da spricht dir der Knabe, Bevor sich dein Geist Zu Gott verfügt: Rabe, Der Weisheit du leihst, Nichts gelte mein Wagen, Nichts ehr meine Schar, Eh ich nicht zerschlagen Die Burg der Gefahr.

 

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DIE BURG ZU GARTEN

Die alte Burg am Gartensee, Wo Ortnit, der Lombardenheld, Sich einst ein Weib, das ihm gefällt Und würdig sei für Kron und Eh, Zu suchen, einem goldnen Ring Der Mutter folgt ins tiefe Land, Noch einmal von der Minne sing, Von Glück und Leid im Ritterstand. Theoderich hat einst erbaut Die stolze Wehr am Gartenstrand, Nicht einmal Rotbart hat berannt Den Wall, der unbezwingbar schaut, Doch schützt ein Heim nicht vor Gefahr, Die uns der Herr in Blust und Quest, Noch ehe etwas ward und war, Als unausweichlich legte fest. Der Ring am Finger, Stein-geziert, In Wildnis führt den Rittersmann, Der Held, der um die Liebe sann, Die Pfade und die Zeit verliert, Bis unter einer Linde, hehr, Sie böte hundert Mann Geschatt, Er richtet sich zur Ruhe her Auf einem Anger, blumensatt.

 

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Ob es in einem Traume war, Die Sage meint, der Nebel wich, Der Elfenkönig Alberich, Prüft lang und spricht am Ende klar, Er ist der Ahn und folgt dem Ring, Sein Zauber front dem stolzen Sohn Bei jeder Ehr und jedem Ding, Solang er nicht verliert den Thron. Die Fürsten rings sind Ortnits Lehn, Drum sei der Heid in Montabur, Deß Tochter manches Lied beschwur, Als hold und wonnig anzusehn, Sein Ziel, der Elb holt aus dem Berg Das Rosenschwert, die Rüstung licht, Daß es dem Sohn im großen Werk An Würde nicht und Glanz gebricht. Sie brechen auf, Messina-her Die Flotte erst nach Suders flieg, Wo Ortnits Oheim Heidenkrieg Seit langem führt zu Heilands Ehr, Am Ziel, mit Schädeln rings beflankt Der Werber um die holde Maid, Ist bald der König angelangt, Mit Roß und Harnisch kampfbereit. Der Albe, den ein Mantel tarnt, Betritt die Zinnen, Fries und Sarg Der Heidengötter, Schleudern arg, Und manches Trumm, das wehrt und warnt,

 

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Wirft in den Graben er gewitzt, Dann tritt er zu der jungen Braut Und zeigt ihr wie im Streite blitzt Der Recke, dem sie gern vertraut. Sie fliehn und der Verfolger Schlacht Fügt, daß Ortnit den Feldherrn fängt, Weibs Vater er das Leben schenkt, Daß freund ihm sei die Heidenmacht, Doch die Geschenke, die nach Haus Ihm folgen, trügen und dabei Ist eine Brut, die bald zu Graus Sich auswächst aus dem Lindwurmei. In einer Grotte bei Trient Schlingt alles Wild das Echsentier, Bald gibt es keine Nahrung hier, Sein Schlund das erste Dorf verbrennt, Der Schrecken wächst, das Land verheert Der Drache, der die Christen frißt, Und dessen Gier den Herrn entehrt, Der in der Burg ein Schatten ist. Das Kleinod seines Minneglücks, Sie weint und warnt von einem Kampf, Gepanzert knickt des Tiers Gestampf Die Eichen, schleudert hinterrücks Mit seinem Schweife Fels und Haus, Es hält kein Schild der Lohe stand, Wer zieht zu einem Streite aus, Er wird mit Hund und Roß verbrannt.

 

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Der Himmel fügt uns Glück und Weh, Doch sei gesetzt das Königswort: Der Rittersmann, der rächt den Mord, Sei Erb und Herr am Gartensee – Der Lohe weicht er aus geschickt, Ein Quarz, geschleudert, trifft ihn scharf, Die Schwerthand ihm vom Leibe knickt, Daß er den Ring zu Boden warf. Nur weiß sein Mut, das Spiel ist aus, Das Leben folgt gewiß dem Ring, Doch eh das Untier ihn verschling Wie eine Katz die graue Maus, Vertraut er sich dem Heiland an, Der mit dem Tod den Tod besiegt, Daß er empfang den Rittermann, Wenn linkerhand das Schwert nicht siegt. Er stürzt sich auf den Kragenrand, Gezackt mit Splittern Urgesteins, Da werden Traum und Flamme eins, Er schaut noch mal das Gartenland, Die Burg, das Weib, das keinen Knab Und keinen Erben ihm gebar, Und die kein Stein am Blumengrab Erwartet, daß sie tot ein Paar. Und während Ortnit kämpft und stirbt, Reift andernorts aus Gottes Plan, Beschattet rings von Nacht und Wahn, Der Sproß, der um die Krone wirbt,

 

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Am stolzen Byzantinerthron Getuschelt wird, es sei nicht klar, Wen wohl zum Vater hätt der Sohn, Den grad die Kaiserin gebar. Dem treuen Bechter aus Meran Befiehlt der Herr des Kindes Tod, Der weigert sich, der Kaiser droht Ihm furchtbar, kündigt Schrecken an, Bis er ihm nachgibt und im Schlaf Der Mutter raubt das Wickelkind Und samt der Bürde, die ihn traf, Die Mähre spornt im Maienwind. Da Milde und Gehorsam Streit Im Herzen führn, bald hin, bald her, Wird ihm die Mörderwaffe schwer, Er tut zuletzt dem Kind kein Leid, Er läßt es frei am Weiher gehn, Wenn es, berauscht von Lilienpracht, Ertränk, sei Kaisers Will geschehn Und er dürft schlafen in der Nacht. Das Kind spielt auf der Wiese lang, Bis Wölfe nahn und schnobernd sehn, Daß Ungemach und Untergang Den drohn, die sich an ihm vergehn, Der Bechter schauts als Gotteswort, Wolfdietrich er als Name schreibt Dem Kind und führts in seinen Hort, Dem Clan als Ziehsohn einverleibt.

 

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Die Herrin klagt im Mutterschmerz, Der Kaiser folgt Verleumders Rat, Bezichtigt Bechter finstrer Tat, Zu Widerstand faßt keiner Herz Im Rittersaal, nur Baltram wagt Zu fordern, daß ein Schwertkampf richt In dieser Sach, und Wahrheit tagt, Daß das Gerücht zusammenbricht. Wolfdietrich wächst zu Wolfes Grimm, Er ist der Held, den Gott erwählt, Zu seinen Taten, hehr und schlimm, Der Reif des Feuerdrachen zählt, Sein Schwert brach ihm im Kampf entzwei, Der Drache schleppt ihn in die Hohl, Wo Ornits Schwert, der Ring dabei, Verbürgen Sieg und fürder Wohl. Die Königin am Gartensee Erkennt am Ring der Schwiegermam, Daß Gott ihr sandt in ihren Hamm Die zweite Gnad zu Kron und Eh, Der Herold macht dem Volk bekannt, Daß wieder stolz die Aue gleißt, Daß wieder Frieden herrscht im Land Und daß der Herr Wolfdietrich heißt.

 

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REICHSINSIGNIEN

I Die Krone, die des Reiches höchste Kür Bestätigt, reiht zum Achteck reines Gold, Und zwölf mal zwölf für edle Steine Tür Sind Nischen und gleichviel für Perlen hold. Der Kreuzesreif gleißt über Spruch und Bild, Wo David, Salomo, Jesaja, Christ Ermahnen, daß die Ehre Höchstem gilt, Selbst den, der solcherweis geheiligt ist. Jedoch der Große Albert schrieb den Satz, Der Waise, Stein, der einzig in der Welt, Groß, rot, karfunkelnd ist nicht mehr am Platz, Von wo er einst bei Nacht den Thron erhellt. Orphanus, mit dem Stein verlorn wir viel, Bald folgten Apfel, Zepter, Schwert, Ornat, Die Lanze, heilandblutig, im Exil Nicht siegreich macht des Reichsverwesers Tat. Schon früh geschah das Unheil, das Geschick Zu lindern sucht, doch Alchymist und Sohn, Sie suchten mit Gewalt, mit Kunst und Trick, Jahrhunderte den Stein im Rosenton. Manch Fabel ward erdacht von seinem Glanz, Zu keinem Wunder fehle ihm die Macht, Doch sicher scheint, er macht die Riche ganz, Weil zeugend er die Einzigkeit bewacht.

 

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II Der Globus mit dem Christuskreuz gekrönt, Wie Jupiter den Weltenkreis umspannt, Gold, filigran, beperlt, Saphir-verschönt Mit Monogramm aus Merowinger Hand – Dies ist der Apfel, der die Linke schwert, Da in der Rechten Szepter schwingend weist, Wo Stab und Knospe, Blatt, das vierfach kehrt, Bedeckt den ellenlangen Wandelgeist. Der Apfel und das Szepter zeugen nur In ihrer Art und Weise für den Herrn, Sie weiht der Sinn und der Symbole Spur, Denn sie sind heilig nicht im eignen Kern. Dies eignet einzig Lanze, Krone, Schwert, Die ihre Kunft legendenreich erfuhrn, Und einzig wie das Reich in ihrem Wert Gott selbst bezeugen in den Wunderspurn. So mag ein Schmied, in dessen Kunst Genie, Sie reicher schaffen, frommer in der Zeit, Jedoch die Krone schüf ein Mensch uns nie Und den Karfunkel-Stein der Einzigkeit, Der ward, als Erd und Himmel Gott ersann, Die Lanze weist auf des Erlösers Tod, Das Schwert auf einen frühen Christenmann, Der das Martyrium litt um Christi Not.

 

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III Mauritiusschwert, vielfach geschliffne Klinge, Blutzoll und früher Christgemeinden Schild, Die Scheide aus Olivenholz besinge Der Dichter und der frühen Herrscher Bild, Von Karl bis Heinrich vierzehn Reichsverweser, Auf goldgetriebnen Platten im Ornat, Relief, das wie ein Kupferstich dem Leser Bezeugt die Zeichen, Würden und die Tat. Stahl, Kruckenkreuz beidseits als Fegermarke, Drin Kranz und Kreuz versöhnt in einer Huld, Parierstange und Knauf ehrn gold die starke Schwerthand am Griff, den Silberdraht umspult. Und Christi ist der Sieg, die Herrschaft eigen, Wie das Gebot, so eine Inschrift spricht, Bereit die Spitze in die Höh zu zeigen, Dem Heile nach, das den Gesalbten trifft. Solch holdes Kleinod ist nicht länger Waffe, Für harten Strauß und nicht für graden Schnitt, Nicht daß die Wunde tief und blutend klaffe, Führt es der königlich Erkorne mit, Es weist hinauf, so wie der Speer zur Erde, In ihm steigt Jugend, wo das Alter mahnt, Daß eingebunden sei das Stirb und Werde Ins Walten deß, der Wolken Wege bahnt.

 

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IV Der Krönungsmantel, von Sizilien stammend, Arabisch und normannisch höchste Kunst, Goldstickerei, die sich dem Purpur flammend Vermählt und faßt kein Ornament umsunst. Der Glanz der Alten und der Sarazenen Verdichtet sich im Halbrund bodenhin, Doch offen wie das Reich sind seine Szenen, Goldspange links, daß nicht die Schwurhand drin. Wo Doppelleu und Palme dominieren, Folgt kufisch eine Inschrift Perlensaum, Obwohl die Runen rein sich ziselieren, Errät kein Deuter des Verfassers Traum. Es seien Wünsche für des Mantels Träger, So meint die Forschung, die am Ende paßt, Denn erst wenn eins der Wager und der Wäger, Wird auch der Sinn in diesem Spruch erfaßt. Handschuhe, Strümpfe und Pantoffeln ründen Den Mantel zu der hohen Kür Ornat, Daß all die Dinge noch die Wiege künden, Ist deutsches Los und weist auf Gottes Rat, Der dies bewahrt vor Mottenfraß und Bränden, Daß tausend Jahr der Herr im Kyffe schnarch, Um endlich wieder stolz mit frohen Händen Zu herrschen als des Alten Reichs Monarch.

 

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V Das größte Wunder ist die hehre Lanze, Die noch bewahrt wird in des Reiches Schatz, Sie weist ins Heil und meint damit das Ganze, Drin alle Schöpfung findet Stand und Platz. Zur Artusrunde weist ihr dunkles Werden, In Mären, die zu Avalon ihr Tal Gefunden, und es heißt das Glück auf Erden, Käm, wenn sie fruchtbar rühr verlornen Gral. So reicht das Deutsche tief ins Märchenhafte, Der Dichter lokigleich die Unterwelt Als Diener sucht, daß von dem Honigsafte Ein Gran in unsre goldnen Waben fällt, Als Glaube sich bewies in hohen Taten, Daß frühstes Lied den jüngsten Kämpfer führ, Hat noch dem Freien Vogelspruch geraten, Daß er den Herrn erkannt in holder Kür. Der Tag ist nah, da höchste Not die Rasse Bedroht, die noch an diesem Traume webt, Drum rüste dich und kämpferisch erfasse Den Kreuzdorn, der in jeder Waffe lebt, Denn nur wenn Christi Milde Cäsars Siegen Vermählt, wird der Versucher machtlos sein, Dann zieht der Herr geheiligt und gediegen Mit Pomp und Freude in die Hofburg ein.

 

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DER PUNSCH

Wir wandelten auf Höhn, wo spät und trunken Der Herbst das Wort mit Leichtigkeit begabt Und frei und froh, sie in sein Gold zu tunken, Die Stimme flügelt, die im Herz versunken Des Hegers harrt, der sie mit Honig labt. Beseligt überließen wir dem Reigen Der Melodien, von Prunk und Glast umstellt, Was wir gewöhnlich in die Zeit verzweigen, Als gälte es, die Seele weiß zu zeigen, Zu fallen aus dem Streit von Traum und Welt. Jedoch der Gilber, der in seiner Leuchte Noch einmal, was das Jahr uns bot, beschwor, Fiel mit dem Tag, und aus dem Tal der Feuchte Kroch Nebelung mit Grimm und Groll und scheuchte Die Sonne, deren Blut im Weinberg fror. Wir spürten wohl ein Ziel in unserm Schreiten, Doch keinen Namen, keinen Reim im Wunsch Nach Einkehr, Erde, und den Geist zu weiten, Nach Süße und Essenz der Jahreszeiten, Da bot ein Kind am Straßenrand uns Punsch. Aus welchem Reich, mit welchem Aug betrachtet, Tritt dieser Knabe ein und lächelt scheu? Das Haus, verfallen, lichtlos, still, beachtet Kein Wanderer, wenn ihn der Rausch umnachtet, Entquollen aus dem dampfenden Gebräu.

 

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Sein Zauber, als wir zueinander traten, Erschien auf deiner Stirn und hell und klar Im Blick, als hätt ein Engel dir verraten, Was uns die Stunde schlug und welche Taten Wir niederstelln auf seines Herrn Altar. Nicht daß er uns in dieser Fährnis feie Noch daß die Schau, die er verhieß, uns ein – Die Hoffnung bleibt ein Truggebild für Freie, Doch hat uns das Mysterium der Weihe Tiefrot vertraut im hold gewürzten Wein.

 

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UNTER DER LINDEN

I Unter der Linden geborgen, War es dem Alben das beste, Daß du im Osterwind-Morgen Zögest zum Bronnen der Queste. Unter der Linden gesungen Hast du den Bauern vom Dunkel Fafnirs mit feurigen Lungen Und von des Reiches Karfunkel. Unter der Linden gesegnet, Hat es dem Heiland gefallen, Daß dir ein Engel begegnet, Schwertschmied dem Dichter und allen. Unter der Linden versprochen Ward uns das Reich und der Mehrer, Und bis der Bannstrahl gebrochen, Singst du als Wahrer und Lehrer.

 

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II Die Linde, die wir oft umtanzt, Im Jugendschmelz, in alter Zeit, Der Weise, der sie einst gepflanzt, Den Baum dem Dichter Körner weiht. Er, früh gehegt von Schillers Rat, Den Ruhm am Burgtheater tauscht Dem Vaterland, der Waffentat, Manch Kamerad den Liedern lauscht. Er trägt die Klampfe zum Gewehr Und fußflink folgt er Lützows Korps, Seit Jugend singt und wandert er, Er kommt sich wie zuhause vor. Sein Lied die deutsche Seele hebt, Bedräut von welscher Tyrannei, Was er zum Ruhm des Harras webt, Ihm selber Preis und Requiem sei. Und kommt die Zeit, wo Dichter weich Und träge sind, dem Schwerte fern, So sei für Gott und unser Reich Der Körner dir ein Morgenstern.

 

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III Unter Linden kann dich nicht, Schlingen je ein Lindenwurm, Denn wie Gottes Strafgericht Ragt der Baum als Segensturm. Unter Linden bist du frei, Was der Feind auch Söldner ding, Denn dich schützt die Himmelsdrei Unter ihrem Schattenring. Unter Linden wächst der Traum, Der als Deutsche uns bestimmt, Diese Blüten decken Raum, Den uns kein Besatzer nimmt. Unter Linden eint sich einst, Christi Wein mit Odins Speer, Und die Heimat, die du meinst, Kommt in neuem Glanze her.

 

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DIE HILKE VOM GER

Wo dunkler die Tannen Dir schatten zur Nacht, Wo karger die Schrannen Der Schober bedacht, Fliegt, daß sie gebäre Den Fürsten des Clans, Die Hilke vom Gere Durchs Zwielicht des Wahns. Wo Friesen vor Bären Nicht abschirmt das Kreuz, Wo ehern und hären Die Lust, keines Deuts Verlustig, in Schreien Sich austobt, erfahr Das Gebenedeien Vom Nordland-Altar. Wo Deiche zu brechen Dir drohn, will der Sturm Nach Lohenart stechen Den irdenen Wurm – Dem Land, drauf die Woge, Die neidische, schaut, Die Hilke am Troge Das Leuchtfeuer braut.

 

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Sie weiß um die Kräuter, Der Pilz ist ihr heil, Hofft jeder der Häuter, Daß er bei ihr weil, Bleibt sie, deren Glieder Im Mondlicht so kalt, Wie Schwanengefieder Die Engelsgewalt. Das Mal der Geschlechter Ist ihre Domän, Die Eide Gerechter Weiß sie zu duchspähn, Das Krummschwert, die Pieke, Was Waffen du kennst, Schaut Hilke als Nike Mit Lorbeer bekränzt. Die herrische Küste, Die Midgard umschlingt, Zuckt durch ihre Brüste Und Mutterkorn bringt Ein Wissen und Weihen, Das schreckenlos schaut, Die Raben umschreien Den Trank, den sie braut. Das Reich der Germanen, Von Wolken verdeckt, Dem Willen der Ahnen Getreu, sie erweckt

 

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Im Wimmern des Mannes Ein Samenkorn Mohn, Und Hilke gewann es Als Revolution. Wo Eidbruch und Fremde Als Mächte sich blähn, Trennt sie sich vom Hemde, Das deckt ihr Gewähn, Und pflanzt, daß die Spötter Verstummen, im Prunk Die Flagge der Götter Ins Gruftolm-Geunk. Der Bannstrahl des Weibes, Der Urborn der Nert, Verächter des Leibes Zum Grinsen verzerrt, Entwaffnet, geschlagen Von ihrer Gewalt, Schafft Hilke den Tagen Die Friesengestalt. Und wenn sich die Sonne In Schleswig erhebt, Wird Blut sich der Wonne Erinnern, die strebt Nach Arnshaugk und Thule Ins Xanadu-Eis, Zu Spinnrad und Spule Und Lammwolle weiß.

 

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Dann legt sie das braune, Das wallende Haar Bedächtiger Laune Auf alles, das war: Die Macht, die sie brütet Im Hilkengebet, Das Heil, das sie hütet, Wenn alles verweht.

 

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OLUF

Wo Amboß und Feuer Recht sind und recht tun, Sind Ställe und Scheuer, Sind Fässer und Truhn Abhold Phänomenen, Tagfremd und unklar, Denn jung sind die Sehnen Im vierzigsten Jahr. Die Mären, die Mahren, Sie schrecken ihn nicht, Er kennt die Gefahren, Die Tenne ist dicht, Er liebt keine Schwätzer, Was man ihm verspricht, Ob Heiliger, Ketzer, Es kümmert ihn nicht. Er beugt sich den Zwecken Und hartem Gewerb, Und daß ihm der Schrecken Die Stirne verfärb, Muß kurz sein, im Tage Lobt Gott alles Tun Und schafft eine Lage, Nachts traumlos zu ruhn.

 

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Doch manches im Liede Ist ärger denn sacht, So ruft ihn die Schmiede Auch manchmal zur Nacht, Er werkt für den Bauern, Der frühmorgens kommt, Den Weg zu bedauern, Daß er seiner frommt. Da schlägt um die Stunde, Da Geister sich trolln, Ein seltsamer Kunde Ans Tor mit der volln Kraft, die er zu missen Gewohnt, die man dämpft, Denn Oluf muß wissen, Daß hier einer kämpft. Er trägt einen Panzer So schwarz wie das Korps, Er schiebt sich mit ganzer Erscheinung durchs Tor, Und um seine Hüften Das mächtige Schwert, Es kündet von Grüften Und Ländern, verheert. Er sagt, daß er käme Von Norderney her Und rasche Fahrt nähme Direkt übers Meer,

 

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Nach Norwegen morgen Zu blutigster Schlacht, Und Oluf soll sorgen Des Hufeisens Acht. Die Rede scheint törig – Wie soll das wohl sein? Müht er sich auch hörig, Das Eisen ist klein, Zu klein für die Hufe Des Rappen, der wild Die haltenden Rufe Mit Ungeduld schilt. Doch da, ob er träume, So fragt sich der Schmied, Das Eisen durch Räume Von selber sich zieht, Es wächst bis zur Weite Des mächtigen Hufs, Dem Kriegsmann zur Seite, Des Abschieds, des Rufs: Wohlan, du beschlugest Des Walvaters Roß, Welch Los du auch trugest, Daß Odin dem Troß Dich ausnahm, erwählte, Sei vor allem wert, Sei jener, der stählte Des Asenhaupts Pferd.

 

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Der Reiter entschwindet Durch Wetter und Sturm, Der Hufschläger findet Nicht heim, wie ein Wurm, Zerhackt, wird der Magen Ein Würgen nicht los, So liegt Olufs Tagen, Die Neige nun bloß. Er wird noch berichten Die Zeit, die ihm bleibt, Die Barden bedichten Die Tat, die er schreibt. Doch Amboß und Feuer Verfallen, der Mann Verliert, was ihm teuer, Der krankt und nichts kann. Die Nähe der Asen Kein Handwerk verträgt, Auf göttlichem Rasen Nichts hämmert und wägt, Es zeigt sich vom Tode Gezeichnet, wer wacht Zur Stund, da der Gode Sich rüstet zur Schlacht.

 

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HARRAS

Der Ritter Harras sitzt allein Auf seiner Burg zu Lichtenwald, Er ging so gern die Ehe ein Mit Luitgard, monden von Gestalt, Doch Schellenberger ist sein Feind, Und Vater der begehrten Maid, Kein gutes Wort die Fehde eint, Und einsam geht die Sommerzeit. Bei Schellenberger wächst der Haß, Wenn er die Burg von weitem sieht, Besinnt er nur, wie er sie schaß Und seinen Feind zu Tode kriegt, Da meldet ihm ein Knappe hell, Daß Harras an der Flöha Gmünd, Den Überfall beschließt er schnell Und weiß nichts mehr von Brauch und Sünd. Die Route führt durch finstern Wald, Hier birgt der Mörder sein Gesind, Das Laubicht deckt den Hinterhalt, Die Lichtenwälder reiten blind, Die Rotte schlägt gewaltig drein, Und rasch färbt sich die Aue rot, Doch Harras wendt sein Roß zum Hain Und flieht mit Macht den sichern Tod.

 

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Bald holen die Verfolger auf, Da schaut er eine Lichtung vorn, Tief unten trennt der Zschopau Lauf Den Rittersmann vom Heimatsporn, Er wagts, er stürzt mit kühnstem Sprung Ins Flußbett, seiner Rettung hin, Ein Springborn netzt die Dämmerung Und Gottes Wunder leuchtet drin. Die Mähre findt im Strome Tod, Doch er schwimmt sich zum Ufer frei, Dem sich ein solches Schauspiel bot, Bestimmt der Sprung, daß er verzeih, Wer solchen Muts und solcher Gnad, Führt Heil und Segen ins Geschlecht, Drum ist dem Nachbarn nach der Tat Die Eh mit seiner Tochter recht. Noch heute man die Klippe schaut, Wo Mut das Menschenmaß beschämt, Hier rettet nicht nur seine Haut Der Reiter, den kein Schrecken lähmt, Hier ward ein Mal den Erben gut, Das spricht vor Gott und dem Gericht Von deutscher Art und deutschem Mut Und des Gerechten Ehr und Pflicht.

 

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HERMANN VON SALZA

Vom Sachsenkrieg ist Salza uns geläufig, Auch stritten hier der Staufe und der Welf, An solchen Orten findet sich recht häufig Die Einsicht, daß nur größre Weite helf. Als Hermann wuchs als Sproß von Ministrialen, Das Unstrutland schon nicht mehr trug, man teils, Daß Papst und Kaiser sich zu tausend Malen Bekriegten, schien ihm nicht der Weg des Heils. Im Orden, der benannt nach deutschem Hause Jerusalems, wo Hermann später pries Den Kaiser, dem geglückt die Waffenpause, Drin er des Heilgen Landes König hieß, Stand er nach wengen Jahren an der Spitze, Begabt zu schlichten und nach vorn zu schaun, Daß dieser bald sein eignes Land besitze, Fand Hermann Kaisers und auch Papsts Vertraun. Wies ihm gelang, die Fronten aufzubrechen, Erzählt uns kein Chronist, doch es geschah, Denn als er in Salerno bösen Schwächen Erlag, warn Fehd und Hader wieder da, Doch eh in Christo heimging alles Hasten, Dem Kulmerland im Einklang der Partein Beglaubigt ward in Kruschwitz, nicht zu tasten: Das Baltikum soll bei dem Reiche sein.

 

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Es leugnet heut der Pole Konrads Siegel Und meint, Masowiens Herzog war nicht dort, Die ganze Urkund sei ein falscher Spiegel, Gleichzeitig ist das Original nun fort, Das Klare ists Motiv bei dem Verschwinden, Wärs eine Fälschung, müßte sie nicht weg, Man soll die Würde Preußens nicht mehr finden, Und Polen sei im Rechte, ist der Zweck. Doch ward den Templern und den Johannitern Voll gleichgestellt der Deutsche Orden einst, Auch mag die Grabeskirche uns verwittern, Doch Hermanns Preis erhielt sich klar und reinst, Daß einer, der die Herrn der Welt begleitet, Für seinen eignen Orden gäb nur Schaum, Behauptet nur, wen Geistestollheit reitet Und schwindeln läßt der große Polentraum. Auch kam der Deutsche Orden einst zu Weichsel, Weil Polen stets geschlagen ward vom Pruß, In neurer Zeit ergriffen sie die Deichsel, Die war ein Lehn von England und vom Ruß. Wenn die Lakaien nun ins Mittelalter Zurückdatieren, was sie unverschämt Besetzten, schau den miserablen Halter, Das Land, das sich entleert und drüber grämt. In alter Zeit zog deutscher Mann nach Osten Und gab sein Blut für Christi Botschaft hin, Das Heidenvolk, auf dessen Lebenskosten Der Sieg geschah, bestreitet nicht den Sinn.

 

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Hingegen Dritte, die da feig beiseite Gestanden, wollen ins gemachte Bett, Und Advokaten, denen einst man Scheite Geschichtet hätt, die findens gut und nett. Zu Hermanns Ruhm seit endlich noch beteuert, Er zog nicht selber ein ins neue Land, Und die Vermittlung wurde noch erneuert, Als Söldner halb Apulien abgebrannt, Wer bis zum Tod gedient der deutschen Sache, Verdients auch noch nach Menschenaltern viel, Daß ihm das Volk ein großes Denkmal mache, Daß dieses mahn das unerreichte Ziel.

 

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FÜNF BURGEN

Fünf Burgen hat die Kaiserpfalz zu Wimpfen Als Tugendpreis der Ritterschaft geschart, Und über Flegeln, die im Auland schimpfen, Den Possenreißern, Parvenüs und Pimpfen Erfreun sie sich der hohen Gegenwart. Nur wer sich scheut, die Stätten aufzuspüren, Ist ausersehn, zu ahnden, was sie eint, Denn was Gestalt gewann, dich zu verführen, Ist nur ein Abglanz durch verschloßne Türen, Als sei der Traum durch Zauberwort versteint. Der Stolz ist eines Ritters erste Gabe, Der Kleingeist nennt zuerst die große Tat, Auch achtet er die Ritter nur im Grabe, Und spottet sonst das närrische Gehabe Der Fahrenden im Traum von Monsalvat. Doch dies soll unsre Kreise hier nicht stören, Allein der Stolz, den nichts bedingt, macht frei Zu Taten, die dem Dichterwort gehören, Er ist das Pfand, dem Höchsten zuzuschwören, Daß noch ein Mann in seinem Dienste sei. Von Stolzeneck zur Minneburg der Erde Spreng, daß dem hehren Ich ein holdes Du Erblüh, und schlägt das Herz geschwind zu Pferde Füg dem »Es sei« ein zarteres »Es werde«, Dem Schwertgeklirr den Harfenton hinzu.

 

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Und doch, dich wird schon bald die Lerche mahnen, Daß du der Adler bist, den niemand hält, Dein Element ist leicht und deine Bahnen Magst du nicht länger im Verweilen ahnen, Denn nur die Fahrt verwandelt Traum zu Welt. Die Welt hat große Schätze ausersonnen Für einen, der das Bad im Drachenblut Nicht scheut, und manches Quellgeraun, verronnen, Hebst du aus seiner Nacht in deinem Bronnen, Und manches Leid wird für den Guten Gut. Nur wer im Glück, das Dankbarkeit bereitet, Zu nehmen weiß, nichts braucht, doch was ihm frommt, Bewahrt und wer als Herr durch Güter schreitet, Das Lehen mehrt und allem Feind bestreitet, Der ist gefeit in allem was da kommt. Der braucht sich keine Gründe auszusinnen, Daß Segen ruh auf seinem Weg und Werk, Und niemals werden echtes Gut gewinnen, Umstürzler, die aus Rachsucht Streit beginnen, Auf Gottvertraun erhebt sich Guttenberg. Sind Sorgen auch des Ritters nicht, beschwere Doch eine das Geschick in seiner Hand, Wie er ihr treu sei und sie ständig mehre, Lenk deinen Blick hinauf zum Berg der Ehre, Das Feuer, das die Waffen hart gebrannt.

 

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Kein Mißgeschick, kein Urteil kann sie bannen, Solange du nicht in Verzagtheit harrst, Und was die Philosophen nie ersannen, Ist Eros, der regiert im Kampf der Mannen Und auch das Schwert fügt, das der Faust zerbarst. Er ist der Mittler und das Band der Burgen, Er hat an allen Elementen teil, Und auch der Kaiser, sein Gefolgsmann, fuhr gen Italien, warb im Schatten des Demiurgen Um ältre Würde und um ältres Heil. Ließ ihn die Göttin, die dem Wogentanze, Dem Schaum entstieg, am heiß erkämpften Riff Im Vagen? Doch, flog nicht der Zug durchs ganze Christliche Abendland wie deine Lanze In gutem Wurf, und hieß das Heil nicht: Triff? Nicht in Historien ist der Traum zu fassen, Der sich zur Tugend jenen Reif gewann, Wie Schätze, die nur in die Zeiten passen, Da sie vergessen prunken und verlassen Und sie allein der Dichter preisen kann. Das fünfte Element, der Sphären-Äther, Der Traum von Reich, Burg Reichenstein, Rührt nur noch mit Legenden an den Täter Im fernen Sarazenenland, der später Als Drache mit der Perle spielt, allein.

 

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Im Kyffe soll er schlummern, allem Reifen Entrückt, die Treuen in Schlacht zu führn, Auf Zinnen, die es nicht gelang zu schleifen, Erscheint dir seine Gegenwart zum Greifen, Und nachts im Traum weißt du ihn oft zu spürn. Du hast wie er die Kaiserpfalz verloren, Und auch im Burgenkreis bliebst du nur Gast, Doch wärest du zum Ritter nicht geboren, Du hättest sie zum Aufenthalt erkoren Und hättest dich in Stein verwandelt, fast. Du aber siehst den Adler, der im Blauen Sich wiegt und dir den Göttertag verheißt, Daß du in seiner Huld dem Reich vertrauen, Daß du ihm gleichen kannst im hohen Schauen, Ist Heils genug und alles was du weißt.

 

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QUESTENSCHATZ

Im langen Kriege blieb kein Fleck Verschont von Söldnern, Raub und Gier, Man nahm dem Bauern alles weg, Das Saatgut selbst und jedes Tier. Wer Gold und Silber nannte sein, War dieses Schatzes nicht mehr froh, Denn Plündrern ists ein Freudenschein, Krönt ihren Übermut die Loh. In Questenberg drei Brüder warn In großer Sorg um ihren Schatz, Denn dauerhaft würd nicht ersparn Die Abgelegenheit die Hatz. Sie kamen schließlich überein, Die Höhlen sein ein sichrer Ort: Hier traut sich wohl kein Fremder rein, Und nimmt uns Vaters Erbe fort. Sie stiegen in den dunklen Schacht Und suchten einen Platz mit Plan, Schon bald war alles hergebracht, Und jede Spur mit Staub vertan. Nicht lang darauf in bösen Jahrn, Hieß es bei Schwed und bei Kroat, Wo stets nur Hungerleider warn, Sei dir der Weg ins Dorf zu schad.

 

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Dann kam der Frieden, und die drei Begehrten nun ihr Gut zurück, Doch grad als ob verhext es sei, So hatten sie kein Finderglück. Der Streit lag in der Luft, ob wer Von ihnen ein Betrüger sei, Doch Einsicht stellte Eintracht her, Daß ohne Gold doch alle drei. Daß jemand hätt den Schrein entdeckt, War möglich nicht in dieser Welt, Sie hattens nicht nur gut versteckt, Es waren Fallen aufgestellt, Hätt jemand diese zwar geahnt, Ganz spurlos wär dies nicht geschehn, Von außen war kein Weg gebahnt, Auf das Geheimnis zuzugehn. Sie grübelten, wie es geschah, Daß Gold und Silber wie ein Hauch Verschwanden, wo doch niemand da, Als nur des Berges dunkler Bauch. Als Lösung einzig möglich blieb, Obs auch verwundert und verstört, Der Questenberg war selbst der Dieb, Im Meinen, daß ihm dies gehört. Obgleich kein Richter solches rächt, Sprach schließlich einer von den drein: Uns scheint die Lage ziemlich schlecht, Doch könnte es nicht wirklich sein,

 

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Daß was man schürft an Erz und Glanz Im Glauben, Gott hätt dies erlaubt, In Wahrheit heißt ein Unrecht ganz, Weils die Gewalt dem Berge raubt? Dann ward uns Gnade wohl zuteil, Daß keiner uns als Hehlern gram? Mir schafft das Traun auf Schatzes Heil Zunehmend Bitternis und Scham. Drauf sprach der andre wie befreit: Und ward im Krieg nicht Pest und Spieß, Wärs möglich nicht, daß dieserzeit Der Berg uns seine Huld bewies? Darauf der dritte: Lobet Gott, Wir sind gesund, der Mai ist feucht, Entgangen Folter und Schafott, Lockt uns im Feld das Taugeleucht. Die Krume drückt uns Jahr für Jahr Die goldnen Ähren in die Hand, Der größte Schatz, dies seh ich klar, Bleibt immer unser gutes Land.

 

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BLUMENWEG

In Sagen, die das Volk erzählt, Stehn Schätze, die erschöpfst du nie, Wird wer zum Finderglück erwählt, Gehts grad wie in der Lotterie, Mal wird ein kruder Dienst verlangt, Oft Zuschaun nur, wie jemand tollt, Wertloses Zeug man dann erlangt, Und über Nacht wird dies zu Gold. Die Sporne, allerwege wild Ins Land gereckt, oft neckisch kraß, Verkörpern uns kein Armutsbild, Schon ehr ein berstend volles Faß, Was sich mit harten Steinen deckt, Mit Zacken, Schrunden, Salz und Rost, Bestimmt sich guten Schutz bezweckt, Daß niemand schlürf den süßen Most. Wohl ruft uns mancher Eingang her, Doch meistens bloß in Nacht und Tod, Der Reichtum wäre nicht so schwer, Wenn sich der rechte Eingang bot, Doch scheints, daß ihn das Aug erspäh, In tausend Jahrn macht eine Stund, Wer dies erfährt, allein und jäh, Nicht wiederholt den guten Fund.

 

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Doch manchmal ists nicht bloß der Tag, Der öffnet Aug und Berg zugleich, Mitunter spricht das Volksgesag Von einem Schlüssel in das Reich. Manchmal ist dies ein Flötenlied, Doch öfter eine schlichte Blum, Der Blumenweg führt ins Gebiet, Wo ein geheimes Königtum. Von vielen Bergen wirds bemüht, Mal ist die Blume blau, mal sagt Man nicht, wie diese Pflanze blüht, Doch oft wird der Verlust beklagt. Der Blumenfromme, der die Nacht Sieht voller Gold und Edelstein, Vergißt, daß sie den Weg gemacht, Geblendet von dem Glitzerschein. Das Wort: Vergiß das Beste nicht, Meint meistens nicht die Seligkeit, Es geht allein ums Höhlenlicht, Das eine zarte Blüte leiht, Mir scheint darin der Weisheit Reim, Nicht im Metall ist dein Zuhaus, Was blüht, führt fort und wieder heim, Und haucht dabei den Himmel aus. Novalis, der im Berg vom Fach, Und der die Sagen wohl bedacht, Sang, daß die blaue Blume lach, Sei alle Poesie gemacht,

 

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Die Führerin erfand er nicht, Sie ward im Volk schon oft beschworn, Doch seine Zeit hat dies Gesicht, Wie unsre auch im Herz verlorn. Drum auch in Barbarossas Reich, Fährst nicht mit Stößel oder Beil, Das Harte zwingt was selber weich, Drum nicht zum Rabenmorde eil, Such lieber zwischen Feld und Rain Die blaue Blume, die dich führt, Dann wird im Kyff der Träger sein, Und unserm Volk, was ihm gebührt.

 

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SAGENZEIT

Der Kaiser Rotbart steht im Sang Des Volkes auf der Höh allein, Kein Mann seit seinem Untergang Sollt wieder so besungen sein. Meist spricht die Sage namenlos Von Leuten von geringem Stand, Ob auf der Heid, im Ried, im Floß, Wer kam und sah, ist unbekannt. Mal wird ein Ritter, ein Geschlecht, Wohl sagenhaft in Berg und Tal, Doch bleibt das mythische Geflecht Stets landschaftshörig und lokal. Von Kronen, Szeptern, Schlachtenglück Lebt wenig fort im Sagenraum, Was den Gemeinen kränk und drück, Betraf die Welt der Throne kaum. Erst Martin Luther wieder fand Von Politik zu Sagengold, Wie Seele er und Leib verband, Ward solche Phantasie gezollt. Denn hier traf sich das Naturell Mit deutscher Sehnsucht nach dem Thing, Als ob ein lang Gedrücktes hell, Als Bronnen aus der Erde spring.

 

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Dies zählte mehr als aller Streit, Wie dich am Abendmahl erlabst, Ob die Apostel seinerzeit Den Schlüssel ließen Kirch und Papst. Was Luther oder Rotbart trägt, Ist Glauben, der nicht Konfession. Ihn hegt, wer nach den Toten frägt, Und wo er einst mit ihnen wohn. Wenn solches jedem närrisch scheint, So sei geboren uns wer will, Um schnöden Tand der Volksgeist greint, Und in der Sage bleibt es still. Erst wenn die Frag der Seligkeit, Gilt jedem wieder mehr als Glück, Kehrt deutschem Land die Sagenzeit Und so die Hoffnung selbst zurück.

 

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GAMSENBERG

I Im lenznen Schmelz Stimm Lieder ein Der Tafelfels Von zähem Stein, Tannhusers Land Belaub das Vlies Von Erz und Sand Und Muschelkies. Die Zeche steht Auf dichtem Werg, Das Pfingstgebet Beschallt den Berg, Erlösen soll Vom Wahn, der trennt, Posaunenzoll Im Linnenhemd. Was drunten schwelt, Was lichtlos wacht, Was man erzählt Von Hohl und Nacht, Sei unserm Fest Nicht fern und feind, Wer wachsen läßt, Die Weiser eint.

 

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Vergibt die Treu Dem Wankelmut, Sind Has und Leu Als Wappen gut, Nicht alten Zwist Bekränz der Mai, Was Leben ist, Erschalle frei. Am dunklen Teich, Am Osterschloß, Drum sich das Reich Der Nacht ergoß, Sei Wiederklang Für Sang und Zupf, Daß Freude drang In jeden Schlupf. Der Minneleich Den Himmel rühr, Der Traum vom Reich Den Fels verführ Zum Festgelag Von Mensch und Zwerg, Daß Rosen trag Der Gamsenberg.

 

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II Vom Gamsenberge geht die Red, Wo Zechstein wild zerklüftet steht, Berühren Weid und Hirtenpfad Das unerlöste Reservat Der Heiden, Riesen, Zaubrer, Alb, Manch Bauer ließ hier Lamm und Kalb Dem Gnom, der sich als Hörsel-Sitz Versenkt die Feste Österlitz. Von Brauerpfannen puren Golds, Weiß dir der Wind im Unterholz, Ein Drache wacht mit arger Loh Am Schatz, der keinen Menschen froh Je macht, denn dieser Reichtum groß Kann lindern nicht das Schreckenslos Des Dunklen, der verbannt vom Licht, Mit Schatten und mit Schemen ficht. Nur manchmal springt ein goldnes Korn Der Wanderer in Krug und Horn, Auch sah ein Weib hier nächtens zu Und fand die Unze Gold im Schuh, Doch wer den Schlangenkreis betritt, Den nimmt ein graues Männlein mit, Und wer in Zechen sich verirrt, Nie mehr zum Sohn der Eltern wird.

 

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Ein Schäfer sah mit Eisenblatt Die Dunklen spieln an dieser Statt, Sie warten lang, doch wir im Tun, Sind gleichviel fern den Flügelschuhn, Dem Engelsflaum, der Aug und Arm, Umschaudert lind und maienwarm. Wir warten wie das Bergverlies, Verschüttet von Geröll und Kies. Wir hegen Hoffnung, denn uns kam, Der Sohn, der uns als Kinder nahm, Doch tausend Jahre gehn ins Land, Die Vorwelt bleibt in Acht und Brand, Der Frost zersprengt den ersten Keim, Der Traum verfahlt und findt nicht heim, Das Rittertum ward welk und weich, Und kaum wer glaubt noch an das Reich. Ob druntenher uns Maß und Glast Zum Wandel taug aus unsrer Hast, Scheint ungewiß, der Toten Sang, Bedeutet uns nur Untergang. Doch daß im Kyff der Staufer dächt Auch dieser Fels stell treuen Knecht Für seine Kunft und seine Schlacht, Hält unser Herz für ausgemacht.

 

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FAFNIR SPRICHT

I Da du hier anklopfst, sag, was willst du wagen? Schreckt dich der Strauß, so rette Bein und Wanst! Vermagst du es, den Drachen zu erschlagen, Sieh zu, daß du das Gold auch tragen kannst! II Wer wagt, gewinnt, wer schwatzt, hat rasch verloren, Denn wer kann wissen, ob die Karte sticht ... Und schirmt dich, junger Mann, der Schild der Toren, Macht mich der Tarnhelm unsichtbar wie Licht. Was wunderts, daß nur ausnahmsweis in Foren Das Tier erscheint, dem man den Lorbeer flicht? Bevor du nicht der Prosa abgeschworen, So lernst du auch bei mir das Fürchten nicht.

 

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III Am Markt, wo mancher Unberufne gafft, Ließ ich was ihm nicht ziemt und frommt im vagen, Fast ärgert mich, daß hier es jemand schafft, Noch weniger als ich von sich zu sagen. Doch reizt es dich, den Raunenden zu binden, Der unerkannt am Born der Liebe wacht, Such nicht, was er verschweigt, herauszufinden, Denn nur im Geist wohnt seine Zaubermacht. IV Du hast das Tier geweckt, das zu Poemen Die Rätsel flicht aus Wind und Vogelspruch, Dies ist kein Schwatz mit Frommen und Bequemen, Ein schwaches Kreuz geht dabei leicht zu Bruch. Auch Jamben, die sich ungelenk und schwammig Verbreitern, sind nicht erster Klasse Paß, Der eine stirbt im Rost und schlummert schlammig, Der andre gleißt im Firneis des Parnaß. Doch nicht die Form sei allererste Zierde Für den, der sich dem Quell zum Trunke neigt, Nach welchem Stock sich deines Dursts Begierde Bemißt, im Kyff dir erst das Szepter zeigt.

 

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V Ich wache tausend Jahr vor den Kleinoden Mit Grimm, und wenn dereinst der Weise strahlt Mit milderm Rot und wirft den Feind zu Boden, Hat sich Geduld und Treue ausgezahlt. Ich bin der letzte des Geschlechts der Riesen, Die einst den Asen schufen Wall und Turm, Für Darwin und die ihn zum Herrn erkiesen, Bin ich ein Mißgriff und ein nackter Wurm. Erst wenn die Alter vor des Heilands Kommen, Erlöst sind vom Verdikt, das sie verdammt, Darf auch dem Leben ihre Weisheit frommen, Sind wahrhaft kosmisch Herrlichkeit und Amt. Dann wird die Irminsul sich neu belauben, Die Raben fliehn den Grottengang am Kyff, Dann hörst du auch wie Odins Rosse schnauben Nicht mehr als Alp, der nach dem Leben griff. Denn wer das Leben hegt zum Neid der Toten, Ist immer nur ein Günstling seiner Zeit In beiden Reichen wesen Gottes Boten, Und jede Gruft steht ihrem Flug bereit. Doch nicht erst, wenn sie blasen zum Gerichte, Wird Ruh für mich und hohes Glück für Hans, Wenn Golgatha und Mimirs Quell Geschichte Vereint, wird auch des Reiches Krone ganz.

 

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VI Nur Fahrenden geziemts, das Horn zu blasen. Am Herd mag ruhn, wer gern den Weibern front, Du weißt, daß selbst der mächtigste der Asen Durch Wälder streift und nicht im Himmel thront. Doch magst du gern an meinem Rätsel halten, Vielleicht ists klug, vielleicht auch nur gewitzt. Der Weisheit Freunde nannten sich die Alten, Weil nur ein Gott die Weisheit selbst besitzt. Genug! schon naht die Nacht mit ihren Mären, So steig vom Pferd und öffne das Visier! Ich weiß nicht, was die Götter uns gewähren, Doch diese Stunde wache ich mit dir.

 

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KYFFHÄUSERGEIST

Der Herr aller herrlichen Heere, Der Walter des Winds und des Walds, Der Stifter von Eiden und Ehre, Des Deutschen Beseelung und Salz, Will haugkher, wo Licht aus Kristallen Den Goldreif des Niblungs verheißt, Des Rüstmeisters Kammer bestallen Und segnen im Kyffhäusergeist. Uns gehts wie dem Schmiede der Flamen, Zur Jüterbog stark und bekannt, Es braucht für die Tat keinen Namen, Wer Teufel und Tod überwandt, Doch wer sich das Heil nicht erbeten, Eh Boten des Himmels verreist, Der muß in die Kyffgrotte treten Und dauern im Kyffhäusergeist. Zum Weltbild der Ptolemäiden Führt uns weder Kaiser noch Papst, Die Zukunft heißt Kampf und nicht Frieden, Heißt Freiheit, der du dich ergabst, Verfolgt von dem römischen Banne, Der Blut seiner Wurzel entreißt Und taub für das Horn ist im Tanne, Drin wiederklingt Kyffhäusergeist.

 

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Wir haben die Unschuld verloren, Der Vögel, der Wölfe sogar, Wir haben ein Los uns erkoren, Daß kindsgläubig scheint uns der Aar, Wir schufen die mächtigsten Schwerter Und Schilde, titanisch verschweißt, Und bleiben doch unreif wie Werther Und treu nur im Kyffhäusergeist. Im Kyff ist uns alles versprochen, Gemeinschaft, die Volk überragt, Und wird einst die Grotte zerbrochen, Weil all deine Herrlichkeit tagt, So soll uns die Thinglinde scharen Zu Tilleda, wie es da heißt, Daß wir das Jahrtausend erfahren, Das Reich und den Kyffhäusergeist. Doch weh! es vergehen die Jahre, Die Eiche ist tot längst und hohl, Der Motor verbannt die Fanfare, Es schmelzen uns Gletscher und Pol, Der Weltbrand schlingt Runen und Reiser, Der Lebensborn schimmelt verwaist, Uns führt kein Prophet und kein Weiser, Uns führt nur der Kyffhäusergeist. Er sagt uns was wahr ist was Blendung, Wenn hundert der Edelsten stehn, So bleibt deine Stiftung uns Sendung Wird Trug und Gemeinheit verwehn,

 

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Solange die Fackeln uns lodern, Solange du Atem uns leihst, Kann deutsches Land nicht vermodern, Wird aufstehn im Kyffhäusergeist. Zwar wissen allein noch die Dichter, Wer drunten im Kyffhäuser wohnt, Es wurden die Ämter und Richter Entweiht und gleich mehrfach entthront, Wir stehen, umzingelt von Fremden, Verrätern, mit Schmerbäuchen feist, Uns schützt nicht der Ringwall von Emden, Uns schützt nur der Kyffhäusergeist. Wer weiß, wann die Raben verflogen, Der blitzschwarze Baum sich belaubt, Man hat uns unendlich belogen, Doch rein bleibt die Seele, die glaubt, Dein Reich kann sie nimmer verlieren, Die Träume, von wannen du seist, Und wir werden weitermarschieren Und sterben im Kyffhäusergeist.

 

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QUISQUALIS

Bist du von Rasse, so fragt dich der Kamerad Peter, Den du verdächtigst, ein ahnloser Mischling zu sein, Ist auch die Frage die gänzlich verpönte, kein Meter Soll dich vom Kern ihres wuchtigen Ernstes befrein. Rasse ist Glaube der Ahnen, vererbt, angeboren, Den du als Kind, das die strengen Verbote nicht kennt, Spürst, wenn sich in die gemessene Stille der Horen Eingräbt ein Sonnensymbol, das die Mutter verbrennt. Höre, das bringt uns unendliche Tränen und Leiden, Spricht sie, der Lehrer zählt bald die Verbrechen dir auf, Die unsere Großväter, wie alle Zeugen beeiden, Übten an Nahen und Fremden zumeist und zuhauf. Doch das Verbotne verlangt, diese Tür zu erforschen: Ob nicht ein Gran dieses Lichtglanzes stark in dir west? So wie die Störche ihr Nest wiederfinden auf morschen Türmen, verharrst du am Borne der Herkunft und flehst: Mög doch der Makel, der grenzenlos bittere, weichen, Daß man als Deutscher beim eigenen Namen nicht frör! Aber das Ausweichen gilt nicht, erwidert das Zeichen, Und es bleibt seltsam verstockt bei dem innren Verhör. Irgendwann wird dir bewußt, daß der Feind jene Mären Aussann, die hindern, du selbst und ein Enkel zu sein, Ließest du ihn und die käuflichen Diener gewähren, Wärst du von Rasse nicht, fällt dir zum Herkommen ein.

 

79

Hast du nicht frühtags die Linde, die Esche gestreichelt? Künden nicht Ahorn und Märchen im ähnlichen Wort, Daß unsre Götter, vielfältig gezähnt und geeichelt, Hütet die Sprache wie Fafner den goldenen Hort? Hinzelmann wird dir Gefährte im Schloß Hudemühlen, Er, der nur guttut, daß er der gemordete Knab, Stille verschweigt, muß die Häme der Hofgäste fühlen, Bis er den Drosten vertrimmt mit dem Haselnußstab. Dir wird zumut, nun ein lutherisch Liedlein zu singen, Wenn man uns feindlich, so soll es, so muß es so gehn, Wer sich erhob, sich dem bleiernen Bann zu entringen, Bleibe am Haff und sodann an der Weichsel nicht stehn. Wer überwindet Erziehung zu Schuld und Komplexen, Pferche der Seele, daß Glauben und Mut sie zerquetsch, Und wer entsagt dem Gebräu der atlantischen Hexen, Wird nicht genügsam am Brenner und alt an der Etsch. Bist du von Rasse, die Schatten im Abendrot fragen. Schau auf das Bauhaus und schaue den gotischen Turm! Nur vom Altar wie vom Szepter der Ahnen getragen, Darfst du dich aufschwingen über den zeitlosen Wurm.

 

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INTERREGNUM

Elfmal zwölf Sommer vergingen, seit jäh der Erwählte Sank, bis die Erblande kamen dem Reiche zurück Für ein Jahrsiebent, und wenn man ins künftige zählte, Trennt uns ein halbes Jahrhundert vom Einigungsglück. Kleinmut vergleicht diese Frist mit dem irdischen Leben, Wähnt das Geschehene wirklos, die Worte verstaubt, Aber der Mensch ist gemacht, seinem Erben zu geben Kunde des Wunders, das dauert, solange er glaubt. Glaube allein macht die Lügen der Gegner nicht wahrer, Was Propaganda vermag, zielt auf einen Instinkt, Der dominiert bei den meisten, des Halbmondes Fahrer Scheinen das letzte, das nicht in dem Unrat versinkt. Aber es steht uns nicht an, vor Allah zu erbleichen, Um unsrer Toten, seit langem geschmäht und entehrt, Willen, muß alles was Rasse hat, Tatkraft erreichen, Die den Verrätern die sechsfache Anmaßung wehrt. Dienst du nicht Gott, so gehörst du Billionen Bakterien, Denen der Mensch nur als Vorrat von Eiweiß besteht, Aber wenn Gott ist, so kennt er nicht Urlaub und Ferien, Das Interregnum der weltlichen Krone vergeht. Wisse das Reich, und Vernunft wird es dir offenbaren, Einzig das Reich wird den Pfeffersack, der uns erwürgt, Zähmen und uns in der ständischen Ordnung verwahren, Wo die Gemeinschaft das Heil und die Heimat verbürgt.

 

81

Welcher der Volksstämme sollte den Archipel einen, Der sich benamt nach dem Opfer des kretischen Zeus? Wählst du den Ritter, den Sense und Teufel umgreinen, Oder Hieronymus in seinem Spinnen-Gehäus? Schlichte Gemüter, sogar bei den feindlichen Polen, Trauen die Einung allein den Teutonischen zu, Unter der Hand und der mächtigen Aufsicht verhohlen, Hoffen sie Ordnung und Frieden in Reiches Tabu. Aber wir sollen als Süchtige danken der Knute, Die unser Herzblut, Gesang und lebendigen Brauch Macht zur Komödie, und mit der Vermischung im Blute Will, daß die Herren am Ende der Darm und der Bauch. Siehe, wir waren bescheiden und wollten uns fügen, Aber es gibt keinen Feigenbaum, wo wir verschont. Was sich von Fäulnis ernährt und versilberten Lügen, Kann nicht erlauben, daß irgendwo Wahrhaftes wohnt. Also beginne, dem Schwerte die Scharte zu wetzen, Sende den Pfeil deiner Sehnsucht und mache nicht halt! Mag auch den Kleinmut das große Vertrauen entsetzen, Küren doch Fürsten für uns die erhabne Gestalt.

 

82

SEMPER AUGUSTUS

Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst erkorn, erwählt, Reiches Trutz und Wehrer, Der die Schilde stählt. Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst gesalbt, geweiht, Weiser, Fürst und Lehrer Durch das Joch der Zeit. Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst bekränzt, bekrönt, Sagenborns Verzehrer, Der in Liedern tönt. Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst bereift, belehnt, Sehnsuchts Schild Durchspeerer, Der den Äon dehnt. Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst erfleht, erschaut, Aller Ehre Ehrer Uns zum Dom erbaut. Heil dem Allzeit Mehrer, Höchst ertrotzt, ersiegt, Deutsch wird der Entbehrer, Wenn die Lanze fliegt.

 

83

QUEDLINBURG

Im Wonnemond des Jahres einundachtzig Lädt Schilling seine Schar zum Maientag Zu Quedlinburg auf Turm und Wall und macht sich Zum Sohn von Lindengrün und Finkenschlag. Er denkt des Voglers, den das Horn zur Beize Hinausrief, da der Werwolf schweift im Tann, Er rühmt das Land und seine stillen Reize Und kündigt eine hohe Stiftung an. Die Burg, wo Kunde seiner hohen Kür Heinrich erreicht, daß er des Reiches Haupt, Ist für den Geist die unverschloßne Tür, Dadurch er sich in unsre Mythen glaubt. Dreifach gestaltig ist des Dichters Leite, Das Deutschtum, lutherisch, dem Nietzsche sah Den Pfeil der Sehnsucht und in finstrer Weite Den großen Mittag, Ring und Omega. Dem mischt sich Traum, waldeinsam, stromgewunden, Novalis' Wort, nach Haus zu gehn zur Nacht, Und Tristan löscht die Fackel, ungebunden Zu lieben, eh die Sonne neu erwacht. Das dritte ist der Bann aus Form und Stil, Die Treue und die hohe Disziplin, Die uns im Höllenkreis wie ein Vergil Das Erbe und die Träume läßt vollziehn.

 

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Er zeichnet Wappen und er teilt sie aus Und manchem ist dabei der Wind zu kalt, Doch eh die Nacht zerrinnt im Glanz des Taus, Macht Lammla grad bei Schwan und Scharlach halt. Ein Jüngerer, der erst die ersten Sprossen Der Leiter klimmt, die deutscher Dichtkunst steht, Berauscht sich und bewundert den Genossen Als frischen Wind, drin seine Fahne weht. Die Schar zerstreut sich bald in alle Winde, Nur Lammla, der nach diesem Mythos lechzt, Der kein Gefolge hat und kein Gesinde, Wagt sich zum Kyff, davor der Rabe krächzt. Und Schilling wird der Meister seiner Werke, Er sinnt im Dank auf Lohn, der diesem frommt, Und wie er ihn verläßt in Mannesstärke, Ein neues Amt ins Haus der Dichtung kommt. Bei Schilling wird der Traum vom Reich zur Schwinge, Die ihn in Feld und Flur mit neuer Schau Für Gottes Wunder und den Ring der Ringe Begabt und stiften läßt in Hain und Au. Doch Lammla stellt sich der Historie näher, Für ihn ist nicht die Zeit zum tiefsten Traum, Der Feind ist nah, und sendet seine Späher In jedes Haus und läßt uns atmen kaum.

 

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Wird unsre Rasse ausgelöscht, so werden Auch Schillings Runen aus der Welt verwehn, Drum laß nicht aus Verachtung für die Herden Den Schild im Stall, das Schwert im Speicher stehn. Dein Vers zerreiße das Gespinst aus Lügen, Das Reich ist kein Zierrat, nicht Rausch und Wahn, Du sollst das Horn des Stauferherolds fügen, Daß seine Reiter finden Licht und Bahn. Dann wird ein Sperber alle Raben köpfen, Die um die Grotte flattern, und der Eich Wird grün, was wir aus deutscher Erde schöpfen, Wird wieder heilig sein und wieder Reich.

 

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STUPOR MUNDI

In Gold und Blut des deutschen Mittelalters, In Chronik, Spruch, in Stein, in Pergament Und in den Liedern Wolframs, Heinrichs, Walters Findst du nichts, was noch mehr Erstaunen kennt Als das der Welt, als der zum Reichstag wallte, Der als Normannenerb in Flandern Otto schlug, Und froh, daß er des Heilands Grab erhalte, Den Königsthron nach Palästina trug. Der Weisheit gab wie früher die Hellenen Sein Regnum Weite und geweihten Hort, Darin die Deutschen und die Sarazenen Im Brauch sich fanden und im hohen Wort. Und das Imperium dehnte sich zur Größe, Daß sich der Papst dem Geld der Lombardei Verband und jedes Fernsein, jede Blöße Benutzte, daß ihm Schmach und Schaden sei. Er starb gebannt, er, der nach Ausgleich strebte Er kürte keinen Gegenpapst, befocht Die Würde nicht, die schändlich er erlebte, Denn Welt und Geist warn ihm wie Wachs und Docht. Er mehrte stets und blieb dem Christentume Bei aller Lust, die Orient lebt und liebt, Getreulich in den Opfern und im Ruhme, Und im Vertrauen froh, daß Gott vergibt.

 

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CASTEL DEL MONTE

Der Lieblingsort des, der Erstaunen Der Welt von der Mitwelt genannt, Erhebt sich mit weißen und braunen Kalksteinen im fruchtbarsten Land, Von ruhlosen Völkern durchzogen Von Seeraub geplündert und wund, Wo Herrschaft die rollenden Wogen Bekrönen und schlingen im Sund. Im Bann der apulischen Feste Erhebt sich der Geist zum Triumph, Und sind auch die Türme nur Reste, Wahrt Macht und Geheimnis der Stumpf, Das Labyrinth, das gewaltig Den schlägt, der nicht Größe und Plan Begreift oder flügelgestaltig Weiß schwebend aus Wolken zu nahn. Im Maß der ägyptischen Ellen Wird Sternkunde Mauer und Stein, In achtfachen Gleichklängen stellen Die Türme den Innenhof ein, Das Gangsystem, vielfach verschlungen, Hat, eh du gelangst an dein Ziel, Oft Orient und Hellas besungen Im pythagoräischen Spiel.

 

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Das Eingangsportal, das von Osten Dich einlädt so rot wie der Bart, Romanische Löwen als Posten Um Flachgiebel griechisch gepaart, Das Rechteck und farbige Weiser Gemahnen dich an den Islam, Und achtstrahlig gibt sich der Kaiser, Der siegte, noch ehe er kam. Hier mischen sich alle Symbole In Einheit, wo Kreis und Quadrat Versöhnt sind wie Wölbung und Hohle, Wie Melancholia und Tat, Hier sammelt das Oktagonale Die Ritter und Barden zum Trank, Wer einfand sich jemals im Saale, Spricht groß und geheimnisvoll dank. Das Schloß als der Reim der Gestirne Im Glast des Imperiums ergleißt, Die Fronenden, Bube und Dirne, Begreifen, was Kaisertum heißt, Die Aachener Krönungskapelle, Ihr Leuchter, und achtfach gezackt, Die Krone in strahlender Helle, Mit Wappen der Stämme beflaggt. Der Hochlage nahst du von unten, Der Gnade gewahr, das des Herrn, Der solch eine Würde gefunden, Wir Kinder wie Sonne und Stern,

 

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Wer Mann ist, sinnt hier nur auf Treue, Begreift sie als Ehre und Lust, Daß ewig der Glanz sich erneue, Sei Samen, sei Reife und Blust. Die Türme, wo steinerne Stiegen Sich winden zum Kreuzrippendach, Ein Kopf weiß die Wölbung zu wiegen, Ein Antlitz versteinert im Fach, Es sind die gefallenen Ritter, Normannische Scharn, die das Land, Einst eisern wie Turmspitz und Gitter Zu Größe und Reichtum erkannt. Gesetze von Stütze und Schwere Der gotische Meister umging, Im filigransten Verkehre Die Masse der Strebpfeiler fing, Weil jedes der Bauelemente Schon Teile des Kuppelbaus hebt, Sind leicht auch die äußeren Stände Drein Lichtflut die Vielfalt belebt. Das Maßwerk mit Glasmalereien Bringt Blust in den steinernen Wald Die Kreuzblume, Blauaug des Freien, Vervielfältigt Maß und Gestalt, Und rot in der Krönungsrosette Auf Ranken der Alchymist flammt, Weiß Psyche im Schmetterlingsbette, Wie Georg den Drachen zerschrammt.

 

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Der Kosmos im Großen und Kleinen, Schildwappen und Allegorie, Im Werk alle Werke zu einen Samt dunklerer Zeit Häresie, Ein Christentum, das nicht verlästert, Den heidnischen Urgrund des Lichts, Ein Kreuzgang, von Sonnen umquestert, Abhold einer Mystik des Nichts. Magie ist das Denken der Fürsten Zur Stunde, da alles sich mählt, Das Gold, danach Schwertkämpfer dürsten, Mit Silber, von Frauen erzählt, Wo Feste und leuchtende Scheiben Verschlungen wie Liebe im Akt, Darf pflanzlich der Geist sich verschreiben Und wandeln im schirmenden Trakt. Daß solches erreicht und geworden, Der Mensch, der den Himmel sich greift, Sei Muster für jeglichen Orden, Drin Mut noch und Männlichkeit reift, Sei Ansporn, sich niemals zu beugen Blasphemischer Dumpfheit, die taub Den Ruhm und die steinernen Zeugen Läßt Winden und Wettern zum Raub. Der herrschende Geist von Reptilen, Der alles verkleinert und teilt, Weiß nicht, daß in gottfrohen Zielen Das Wundmal der Schöpfung verheilt,

 

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Er kennt nur geringes, das allen Verständig, hat göttliche Macht Um Heimat, um Stolz und Vasallen, Die Toten um Ehre gebracht. Nur kurz kann der Mut, Kathedralen Zu baun, die Verfallszeit erhelln, Und Träume, versteinert zu Malen Ins geistlose Spielzeugland stelln, Als Krieg, der Europa verheerte, Nicht faßt der Gefallenen Zahl, Der Deutsche den Stauferbau ehrte Als Muster zum Tannenwald-Mal. Zwar ist diese Wiedererweckung Seit langem gesprengt und geschleift, Doch kam hier ein Geist aus der Deckung, Der Taten als Willen begreift, Und der uns beflügelt zu hoffen Auf den, der Erstaunen der Welt, Du weißt, die Geschichte ist offen Solange sie Gott uns erhält.

 

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REGINA MARIS

Als Heinrich der Löwe gewährte Auf Gotland ein Tauschprivileg, Der Kreuzpunkt der baltischen Fährte Fand Recht und zu Reichtum den Weg, Von hier wuchs zu mächtigem Bunde Ein Netz, das die Häfen dem Land Auf Frühlingspunkts Drift eine Stunde Im Zeichen mercurius verband. Denn wie einst von Visby die Leute Zur Satzung erhoben ihr Wort, Daß Händler zu mehrender Beute Dies herschaffen und jenes fort, Da blähen die mächtigen Takel Mit Ballen, mit Fässern und Truhn, Zur Kathedral das Mirakel, Zur Kunst alles menschliche Tun. Die Wirtschaft dient Herrn und Gemeinen, Dem Ruhme des Heilands, der kehrt, Die Planken der Koggen vereinen Die Stände, am Achtern bewehrt, Hier binden sich Tatkraft und Rechte, Daß Frohtat das Krähennest weist, Zum hansischen Kaufmannsgeschlechte Europas im christlichen Geist.

 

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Die Ostsee verdingt sich dem Ruhme Germanias im lübischen Recht, Wer festhält an Scheuer und Krume, Fährt bei diesem Austausch nicht schlecht, Das Tun, das im Messen und Wägen Zum Nutzen den Mangel verkehrt, Die göttliche Freiheit dem Trägen Im Sieg des Gemeinschaffens lehrt. Zur Mutterstadt Rigas in Livland Wird Visby, zur Blüte gereift, Da kommt es zum Aufstand, das Tiefland Die Zinnen der Stadtmauer schleift, Als darauf die schwedische Krone Die Mannen von Gotland belehnt, Ziehn Gleichteiler wankelmutsohne Zur Stadt und verlangen den Zehnt. Zwar reinigt der Deutschritter-Orden Auch Gotland von Freibeuterei, Doch mählich verödet der Norden Im Fernglück, entnebelt und frei, Im Weg zu westindischen Inseln, Wo Wind über Goldminen fegt, Ein Volk von einfältigen Pinseln Grundstein neuen Weltalters legt. Bald sind Privilegien der Kaiser Kaum mehr als die Tinte der Schrift, Der Ton in Kontoren wird leiser, Der Sturzflug die Stolzesten trifft,

 

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Verfallen der Rat und die Lade Und traurig der Türme Fanal, Die Ostsee lockt nur noch zum Bade, Der Welthandel wird kolonial. Der Freiraum der hansischen Segel Kann nur durch den Kosmos bestehn Des Abendlands christlicher Regel, Des Treubunds aus Wegrecht und Lehn, Verfällt uns das Recht der Germanen, Zerbricht auch der Wirtschaft der Sinn, Das Bündnis von Wiege und Ahnen, Es herrscht nur der höchste Gewinn. Drum muß eine neue Elite Europa autark, autonom, Abtrennen von Schwätzer und Niete Und heimführn im gotischen Dom, Daß reiferer Geistigkeit inne Es hansische Fahrten erneut, Das eins wieder wird im Gewinne Das Reich und die einfachen Leut.

 

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DEUTSCHE PASSION

Wir leben in Stämmen, wo Zwietracht und Neid Vom Rand der Geschichte nach Brudermord schreit, Wir träumen in Wäldern mit dichtem Gezweig, Im Nebel und unter der Rauhnacht Geschweig, Wir herrschen in Mären, die fern einer singt, Der nie in den Schein unsrer Sonnfeuer dringt, Und spät ward ein Name uns Makel und Lohn, Doch schon unser Werden war immer Passion. Der Limes der Römer durchschnitt unser Land, Der West und der Süd ging dem Feinde zur Hand Und kaufte von Freien mit gutem Gewinn Den Bernstein und mancherlei Hausrat aus Zinn, Doch auch die Gezähmten im römischen Staat, Sie sannen auf Abfall und schnöden Verrat, Erwacht im Cherusker der alte Teuton, Wird Varus das Opfer der deutschen Passion. Wer Grauen nicht meidet, dem stehts zu gebot, Ist Tod nicht mehr Leiden, wird Leidenschaft Tod, Wer nah bleibt dem Quell, der das Leben gebiert, Lacht über den Gecken, der schamvoll sich ziert, Barbar, was als Schimpf und Verachtung gedacht, Entpuppte sich rasch als geschichtliche Macht, Und bald wird Byzanz seine Heldenlegion Erkennen in Stämmen der deutschen Passion.

 

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Die Inbrunst, die nach dem Erlöser sich sehnt, Erstickten die Pfaffen und drückender Zehnt, Wer frei ist, der duldet nicht Steuer und Zoll, Stößt Schranzen aus Fenstern und zeigt seinen Groll Mit Waffen, die bar aller Zierde und Weih Der ländliche Alltag ihm steuert herbei, Und hilft gegen Plündrer nur Reformation, Erfährt auch Herr Tetzel die deutsche Passion. Wir sind in die Mitte Europas gestellt, Wir einen das Kleine der Größe der Welt, Das göttliche Recht, im Gemächte des Manns Verbürgt, macht uns einig und fruchtbar und ganz, Von Welschen und Schweden zur Walstatt erkorn, Hat Deutschland ein ganzes Jahrhundert verlorn, Doch ziehn die Besatzer mit Flüchen und Drohn, So bleibt doch das Deutschsein für immer Passion. Denn ernst nimmt der Deutsche die Liebe, den Streit, Den Glauben, das Recht und Gerechtigkeit, Er duldet nicht Phrase, Theater, Zierrat, Er fordert die Treue, die Ehre, die Tat, Er haßt eine Ordnung, bequem und korrupt, Sie gilt ihm als Teufel und Drache, beschuppt, Bis Siegfried, Sieglindes erbsündiger Sohn, Das Untier läßt spüren die deutsche Passion. In Frankreich verspielte der König den Kopf, Als Freigeisterei als gefährlicher Kropf Sich auswuchs, wo Spiel und der Unernst am Hof In Albernheit punkte, für keine zu doof,

 

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Der Mühe abhold und im Fordern sich keck Erhebend, erfand ein Regime seinen Zweck, Doch fand hier auch mancher begeisterter Ton, Verharrten die Deutschen doch in der Passion. Da reiner Verbrauch an die Endlichkeit stößt, So wurden als nächstes die Nachbarn erlöst. Dem Reich, das von Rom einst den heiligen Stab Forttrug, gab der Korse ein ruhmloses Grab, Bis endlich die Preußen und Bismarck gewitzt Ertrotzten, daß Deutschmann im Vaterland sitzt, Und Türme und Male, gehuldigt dem Thron, Erschienen als Zeugen der deutschen Passion. Die deutschen Erfolge, die Flotte, das Heer, Ertrugen die Angeln nur knirschend und schwer, Sie schufen Allianzen, zu stoppen den Fleiß Des Deutschen, der ärgerlich viel kann und weiß, Sie forschten nach Schwächen in Reiches Gebälk, Sie stützten, was brachliegt, was morsch ist und welk, Bis Kriegslust Europa berauschte wie Mohn, Für Deutschland der Weg in die ärgste Passion. Denn nicht nur versagt blieb dem Reiche der Sieg, Der Frieden ward schlimmer als jeglicher Krieg, Im Osten zerstückelt, im Westen besetzt, Ein Staat ohne Würde und Hunger zuletzt, Ein Mann und ein indisches Lebenssymbol, Sie stiegen und wurden der Deutschen Idol, Was diese versprachen, als hätten sies schon, So träumten die Deutschen in ihrer Passion.

 

98

Doch tiefer nur noch als beim ersten Mal fällt Der Deutsche im Wahne, den Haß aus der Welt Mit Waffen zu kehrn, mit Gefolgschaft allein, Als könne der Führer der Gottessohn sein, Und Kleinmut besetzt, was der Größenwahn ließ, Und Deutscher ist nun, wer Zerknirschung bewies, Den Deutschen ist Deutsches nun Abscheu und Hohn, Sie spotten ihr Dasein und ihre Passion. Wie lang soll das gehn? fragt sich mancher und glaubt Man hätt den Verstand allen Deutschen geraubt, Doch sammeln sich fern vom Getön der Parteien Geächtete, reif, wieder Deutsche zu sein. Sie rüsten sich, wecken den Kaiser im Kyff, Der tiefer als Spätre nach Heiligkeit griff, Die Pfalzen vereinte im Burg-Oktagon Als Walstatt des Geistes und deutscher Passion.

 

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WANDERVOGEL

Wort, einem Grabstein in Dahlem entliehn, Sesam, der öffnet das Tor, um zu ziehn Aus einer Enge, die Jugend nicht kennt, Bis sie sich selber ermannt und benennt, Steglitzer Aubruch und märkisches Kind, Lied, das im Volk und im heimlichen Wind, Selber erfand seine Klampf, seinen Zupf, Mythen erfüllte mit Heimat und Schlupf. Nicht was Kurzhösler, was Rohkoster sucht, Was Limonadler verdammt und verflucht, Nicht eine beßre, die eigene Welt, Sucht der Scholar unterm offenen Zelt. Aufbruch ist alles und lenzen und früh, Fern sind Klausuren und Pauker und Müh, Karg ist das Mahl, das am Feuer sich bräunt, Still ist die Nacht und noch stiller der Freund. Hier wird Gemeinschaft und Treue erprobt, Fahrt, die den Himmel des Einfachen lobt, Führt dich zum Hain, wo selbst Tannhusers Klag Wachendes Herz zu erlauschen vermag, Nicht was die Kneipe, die Butzscheibe reimt, Noch was der Leiermann rührselig leimt, Wird Poesie, wo das Blümelein blau Ruft auf die Almen, auf Anger und Au.

 

100

Seid ihr die Deutscheren, Vögel, dem Geist Nachspürend, der der romantische heißt? Schnurre und Spinnstube eint euer Gut, Handwerk, Soldaten und Landstraßen-Glut Machen mit Ernte, mit Klage und Tanz Leben vergangener Weltalter ganz, Da noch von Schloten, von Draht und Fabrik Ungestört faßte die Landschaft der Blick. Volkslied, in stadtfernen Kammern bewahrt, Sammelt ihr bienengleich ein auf der Fahrt, Doch euer Schaun ist nicht nur ein Archiv, Was ihr zurückstrahlt, weckt Urträume tief, Gabe, das Echte zu scheiden dem Trug, Anführt noch heute den alldeutschen Zug, Eint gegen Rachsucht und Stubengedöns Murmeln des Quells mit der Milde des Föns. Wurzeltraum, Wipfelrausch, Schneise und Bach, Nur auf der Fahrt wird die Lebenskunst wach, Nur in der Landschaft, Geschichte und Gott, Löst sich der Sänger vom sklavischen Trott, Nur wer der Jugend das Recht ließ und fuhr, Findet zu Weisheit und gründender Spur, Völker, wo Jugend sich rüstet zur Fahrt, Dauern im Mahlstrom, der wenig bewahrt.

 

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ROSSBACHER

Gehört der Ornat Spekulanten, Wo Wuchrer und Dummköpfe teiln, Wenn Reichsschwert und Lanze von Tanten, Traumtänzern, vom Wahn nicht zu heiln, Verwaltet, verspottet, verpfändet, Versagen der Heimat Bestand, Dein Leben als Untertan endet, Erneut in der Roßbacher Hand. Was einst dir der Vater, der Lehrer, Die Kirche, der Staat, das Gesetz, Das frommt nun dem Niedergangswehrer, Der Tat wider Trug und Geschwätz, Was einstens dir Luther und Dürer, Was Schiller und Gurnemanz' Tor, Das bot sich als Aura dem Führer, Der anführt das Roßbacher Korps. Mischt jegliches Gut sich mit Margen, Mit Renten und Kursen das Glück, So laß dich nicht länger verarschen Und hol dir die Heimat zurück, Du findest dich im Kameraden, Der uralte Rechte und Fug Führt stolz gegen polnische Schwaden Und Lenin im Roßbacher Zug.

 

102

Der rheinische Industrielle Hat je schon den Osten gehaßt, Wo unter der Feldarbeit-Helle Der Reiz alles Künstlichen blaßt, Dort ackern die pommerschen Bauern, Und suchen nicht Geld-Kapital, Dort kann auch die Reichsidee dauern In Menschen aus Roßbacher Stahl. Der Roßbacher wird stets verraten, Im Feld hat ihn keiner besiegt, Und deutsch nennt sich mancher der Staaten, Der ihn als den Deutschen bekriegt, Sein Aug kann die Weiser verlieren, Doch niemals das Roßbacher Amt, Das Deutsche zu mobilisieren, Das alle Welt schmäht und verdammt.

 

103

KAMERADEN

Der Mensch ist ein zuchtloses Wesen, Ein Strom, von Kloaken durchsetzt, Zu kehren mit eisernem Besen, Ein Stall, dessen Stampfboden wächst, Sein Arm ist zu klein für die Tugend Und selten entschlossen zur Tat, Doch wird er auch Gott deiner Jugend, Der Übermensch heißt Kamerad. Wo Spießer und Gutmensch besetzen Die Zeitung, den Funk und den Staat, Das Sandkastenspiel zu verletzen, Grüß männlich und deutsch, Kamerad. Wer wahrspricht, wenn andere lallen, Beweist durch sein Wort, sein Gebet, Daß keiner vergeblich gefallen, Solang Kameradschaft besteht. Wir sind nicht nur Deutsche und Christen, Wir sind Kameraden zuvor, Zum Bürger und zum Zivilisten Taugt keiner in unserem Korps, Wir stehen als Gleicher mit Gleichen, Getauft mit Granaten und Blut, Verbrannt wie die uralten Eichen Und treu ihrer uralten Hut.

 

104

Was Eigensinn, eitles Gehabe, Uns blieb von der Mütter Geheg, Das trug unser Treuschwur zu Grabe, Es rottet vergessen am Weg, Für uns ist die Ehre die Treue, Und einsilbig schallt unser Ruf, Daß Leben und Volk sich erneue Und lebe der Geist, der uns schuf. Wir fliehn nicht in Träume und Phrasen, Erwarten nicht Wunder noch Glück, Wir erbten den Kriegsmut der Asen Und kennen kein Fünkchen Zurück, Was wir von einander erfuhren, Durchfurcht unser helles Gesicht Und trägt seine Sporen und Spuren Vor Gott und das Jüngste Gericht. Dann mag man uns richten und prüfen, Wie wir es im Leben gekannt, Doch was uns die Himmel auch schüfen, Wir halten das ewige Band, Der Geist führt an manchen Gestaden Das Leben zu Kunst und Gestalt, Doch wir bleiben stets Kameraden Und beugen uns keiner Gewalt.

 

105

LIPPOLDSBERG

Dem Andenken Hans Grimms Stiller Hof und Wandelgänge, Dichtertag im Klosterhaus, Zeiten einst mit Volksgedränge, Dann blies wer die Lichter aus, Lied und Spruch in Wechselwinden, Wer verrät, was kommt, was geht? – Was die Alten nicht mehr finden In der Jugend neu ersteht. Weit bist du umhergekommen, Deutscher Schmach wie keiner kund, Was dir jemals schien zu frommen, Ward zerstört bis auf den Grund. Schlimmer noch: verfälscht, verfemt Wurden Botschaft, Sinn und Ziel, Wer zur Kenntnis sich bequemt, Lästert über Ernst und Stil. Dichterwort, das nicht mehr einigt, Ohne Volk steht dieser Raum, Was die Einsamkeiten peinigt, Rührt die meisten Menschen kaum, Manche Zeit verehrt Poeten, Manche schüttelt bloß den Kopf, Mancher wirft Apologeten Und Kritik in einen Topf.

 

106

Da die deutschen Banner sanken, Und der Feind ergriff die Macht, Schienen frei dir die Gedanken, Da der Genius eint und wacht. Tiefer wolltest du ergründen, Daß wir fielen weit und tief, Nach dem Weg aus Schuld und Sünden Dein Gebet den Schöpfer rief. Aber Gott wird nicht als Rater Tätig, denn er rät seit je, So ward Lippoldsberg der Kater Nach dem Rausch, aus Gram und Weh Blühte nicht die blaue Blume, Die die Jugend lockt und treibt, Fruchtlos blieb die Ackerkrume, Drein der Dichter wirkt und schreibt. Ward der Geist zur Todesfalle, Da das Leben nicht mehr stört? Ewig gestrig sind wir alle, Eh die Zukunft uns gehört. Jüngren blieb es vorbehalten, Wenn dein Kreis Legende ward, Spruch und Weiser zu gestalten Für die ewig deutsche Fahrt. Zwar der Geist kann nicht veralten, Doch der Samen fordert Ruh, Da die Keime sich entfalten, Schlug das Tor des Klosters zu.

 

107

Doch die Sprache sonder Hege Reift zu Runenspruch und Chor, Wo die Malve blüht am Wege, Pocht ein junges Heer ans Tor. Längst hat Gott dich abberufen, Fern dem Leiden und der Tat Schaust du von den Tempelstufen, Wer in deine Spuren trat. Waffen trägt man in die Zellen, Wehr schmückt Mauer, Erker, Dach, In Gesichtern, jugendhellen, Wird das Horn der Freiheit wach. Und das Dichterwort beflügelt, Scharen, froh des Morgentaus, Kein Gesetz den Aufbruch zügelt, Als die Strenge dieses Baus, Lieder, die das Leben tragen, Schmerzen in des Feindes Ohr, Und es dämmert seinen Tagen, Daß die Herrschaft er verlor.

 

 

DAS JAHR DES HEILS

»Schwer ist das deutsche Szepter, – nur ein Gott Vermocht es frei zu schwingen, wie's sich ziemt. Neapels Herrscherstab, den ich zu tragen Gewohnt bin, ist dagegen nur ein Spielzeug.«

GRABBE

 

 

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SYLVESTER

Wir feiern nicht den Papst des Altertumes, Sein Name weiht nicht das Kalenderblatt, Uns ist der Wald, der Wahrer allen Ruhmes, Der Hirt, der uns das Jahr zu sagen hat. Das alte soll versinken ohne Gnade, Und offen lockt, was lenzen uns erführ, Dem ist um das Vergangene nicht schade, Wer weit die Tore macht und hoch die Tür. Die Böller schrein, die Tenne lockt die Trester Zum Dreschen und zur Jause zwischendrein, Wir gießen Blei und dann erlabt uns bester Sylvaner, und ich schenk nicht mäßig ein. Das Feuerwerk vertreibt die bösen Geister, Und Hilke schenkt Oxalis ihrem Bärn, Im Jahreswerk erkennt er sich als Meister, Und braucht sich keinem anderen erklärn. Mit Roßhaar und mit einer Fetzenlarve, Besucht der Percht uns noch vor Mitternacht, Und wenn hier alles sauber, spielt er Harfe Und glockt dem Winter, das sein Teil vollbracht. Das Jahr beginnt für Christen mit der Mette, Zwar manchmal stört ein Knall den Orgelklang, Dann weißt du, daß der Drache an der Kette Wohl rüttelt, doch sich nimmer hebt zum Fang.

 

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DREIKÖNIG

I Dreikönigsfeier: Rauhnachtend, Die ungewisse Zeit verbrennt Mit Butterkuchen für den Brauch Und Liedern aus dem Heischebrauch. Eisblumen ziern die Fensterfront, Noch wird der Hügel karg besonnt, Der Ostwind kratzt an Tor und Luk, Jedoch der Herd hat guten Zug. Die Weisen aus dem Morgenland, Seit Kindheit halten sie gebannt Spekulation und Phantasie, Und Einigung gibt es hier nie. Der eine schleppt Atlanten her, Propheten weist ein andrer Ehr, Ob Priester, König, Astrolog, Bald fehlt nichts mehr im Wortgewog. Weiß ist die Landschaft nah und fern, Da liest man Abenteuer gern Und weiß, solang uns dies gefällt Ist groß genug für uns die Welt.

 

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II Caspar, Melchior, Balthasar, Nennt die Weisen die Legend, Zwei bis acht gehörn zur Schar, Die man auf den Bildern kennt. Wie auch immer, sterngelenkt Haben Männer, die nicht arm, Königlich das Kind beschenkt, Daß es ihrer sich erbarm. Ob von Saba sie gereist, Ob von Zarathustras Berg, Ob die Heimat Indien heißt, Sicher ist ihr Gabenwerk. Gold und Myrrhe, Räucherharz, Stehn für König, Priester, Heil, Und am Wildwuchs ihres Barts Siehst du, daß sie sehr in Eil. Ach schon wieder ein Gedicht, Wer sie nennt, der fabuliert, Groß macht eines Buchs Geschicht, Wer sie immer neu kapiert. Darum dichte frisch und dreist, Denn der Herr gab uns Verstand, Daß beweglich sei der Geist, Schöpferisch die rechte Hand.

 

114

III Sternsinger trällern vor der Tür, In Milde unserm Heiland gleich Nicht Kantors Strenge richt und führ Die Hand, daß sie vom Kuchen reich. Auch wer das Betteln sonst nicht schätzt, Weil es das Arbeitsleben schmäht, Die Regel heute froh verletzt, Am Großmutstag von früh bis spät. Denn jede Regel, die kein Loch Erlaubt und unerbittlich heißt, Verpaßt dem Geist ein Schweigejoch Und wundert sich, wenn er vergreist. Drum hat der Kirche Jahreskreis Für Schlemmen Platz und Fastenzeit, Was einer heut als Freunde weiß, Das schafft ihm morgen Gram und Leid. Drum gibt der Herr auch kein Rezept Für jedermann und jeden Tag, Und jeder Mensch ist sein Adept, Der ihm vertraut, ihn herzlich mag.

 

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ANGELOS

I Unter den Himmeln der Jugend, von Efeu umlaubten, Wähnst du gewiß, daß die Schlange dir zieme als Stock, Dunkel erscheinen dir Mären, die Ältere glaubten, Heldisch dein Stolz, die Engel sind neckisch barock. So du dich sonnst in Verheißungen, die nichts bedeuten, Bist du ein Wartender, Eiche, die Blitze nicht kennt, Aber der Tag, der dir Formen verleiht, wird dich häuten, Ehe sein Licht dir die Füße und Flügel verbrennt. Keiner vermutet das Heer in den schlafenden Zelten, Ehe es auffährt in Flammen und ehern behuft, Schrecklicher als die Verzweiflung entzauberter Welten Ist nur der Seraph, der herrisch und jäh dich beruft. Daß er dich blendet, enthält keinen Freibrief zu weichen, Bei seinen Schlägen ist Dreinfügen niemals dein Amt, Jegliche Fristen von Rufen und Heil stehn im Zeichen Schwertes, mit Macht in den tobenden Eber gerammt. Du bist Orion und bist auch der sterbende Eber, Du bist die Flamme, die frißt, was sie hegt und erhält, Du bist der Adler und auch des Geschundenen Leber, Die sich erneuert wie Tag die verschlafene Welt.

 

116

Immer zu wachen ist erster Befehl des Gefechtes, Wachen, wo müde, was alles du liebst und verlangst, Jenseits der finsteren Feigheit des Menschengeschlechtes Bist du erreichbar nicht weiter für Sorge und Angst. Glaube ist keiner geringeren Kraft zu vergleichen, Wer sich besiegt und als Meister die Prüfung bestand, Braucht nicht das Feuer, um Eden für sich zu erreichen, Weil er gereift es im eigenen Herzen erkannt. Dort ist das Heil, das du annimmst wie Atem und Erde, Weil dir gewiß ist, daß alles, was jemals gescheh, Aus dem Vollendeten quillt, und das Gotteswort: Werde Allem enttaucht wie die Seele der schäumenden See.

 

117

II Schaue den Himmel, den seine Geschöpfe nicht wählten, An seinen Rändern berührt er das Meer, das uns sagt, Daß wir die Tiefe und goldene Schätze verfehlten Jener, die tiefer und reicher gewappnet gewagt. Alle Begierde, mit der wir ins Märenreich tauchen, Macht uns nur toller und fremder der Kleinheit der Zeit, Einzig das Kind darf im Spiel seine Kräfte verbrauchen, Uns steht ein grimmeres Los zur Entdeckung bereit. Bist du gewachsen, zu lassen den Herd und die Amme, Trifft dich der Engel im Weh, das du taumelnd besingst, Daß dich der Mut nicht verlaß in der sengenden Flamme, Da du dem Schwanenkleid endlich den Segen entringst. Segen muß ruhn auf dem Tage und auf seiner Stimme, Daß etwas sei, daß das Wasser zu Formen sich ball, Daß deines Herzens gewaltige Glut nicht verglimme, Rauschen die Boten mit mächtigen Flügeln durchs All. Einzig der Segen setzt jegliche Mühe ins Rechte, Die eine Grille bleibt, wenn sie des Beistands nicht froh, Denn was der Wille vermag und die irdischen Mächte Bleibt nur ein Stückwerk, Geflacker und kurzes Geloh, Wird nicht geleitet der Samen von göttlichem Segen, Wenn nicht die Liebe sich schmiegt an das harte Gesetz. Wäre August ohne Glut und April ohne Regen, Träte kein Glück dir zutag und dem Fischer ins Netz.

 

118

Hat dich der Engel gesegnet, so bist du verloren, Für allen Kleinmut, Versuchung, die wohlfeil und leicht Viele, mit Gaben und Hoffnung des Himmels geboren, Trügt und besticht und am Ende zur Feigheit erweicht. Wenn sie dich hassen, so sieh den Gefallenen hetzen, Der alles Reine, das Starke und Feste verlacht, Er will die Deutungsmacht über die Schöpfung besetzen, Wertlos sie nennend und einzig vom Zufall gemacht. Er ist erfinderisch und sehr vertraut mit den Schwächen Aller, die über der Mühe den Segen sich sehn, Aber du weißt, daß die Werbegeschenke sich rächen Und meist verleiten, in weitere Fallen zu gehn. Pöne den Tag nicht, der blutig der Welt dich vermachte, Für die Gestalt und das Werk ist er heilig und frei, Wer aus dem Joche Verzagtheit zur Mannheit erwachte, Findet Vertrauen und segnet nun selber: Es sei.

 

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PALMARUM

I Durchs Löwentor auf einem Esel reiten Auf Palmenblättern, die gebührn dem Siege, Daß darin unser ganzer Glaube liege, Wird niemand, der das Bild versteht, bestreiten. Triumph und Demut teilen sich die Riege, Der Weg wird nicht allein zu Schmerzen leiten, Zuletzt darf nicht der Tod den Mantel breiten, Denn der da kommt, tut, daß die Nacht verfliege. Der Esel ist ein guter Freund des Armen, Und herrisch ist er nicht zu rührn und lenken, Er neigt sich nur dem Wort, dem herzenswarmen. Wer Feuer liebt, wird von ihm schäbig denken, Doch deiner Last weiß der sich zu erbarmen Und wenig mußt du seinen Wünschen schenken.

 

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II Im deutschen Brauch die Palme ist die Weide, Die Wedel aus den Kätzchen sind uns feiler, Im ganzen Reich bis in den letzten Weiler Des Anfangs wird gedacht vom großen Leide. Nicht gut tun uns exotische Verteiler, Denn unser Herr geht uns in unserm Kleide, Palmwedel sind uns grad wie echte Seide, Dies ist so wie ein Löwenschwanz am Keiler. Nicht Jordan-Fischer, sondern Saal und Elbe Gehn dem zur Hand, der nicht von fremdem Stamme, In jedem Volk sieht anders aus dasselbe. Wir sind vertraut dem Esel und dem Lamme, Uns scheint die rote Sonne wie die gelbe, Doch Nebel macht uns knisternder die Flamme.

 

121

ANTLASSTAG

Der Menschensohn, dem sein Geschick Im Ohre west und auch im Blick, Erspürt im Garten seine Stund Und betend blutet ihm der Mund, Daß Vater ihm den Krug erspart, Die Nacht, da Er verraten ward. Die Jünger ziehen mit ihm aus, Ein jeder läßt ihm Hof und Haus, Sie sorgen sein mit Wein und Brot, Sie wachen, wenn der Tag verloht, Und ahnen kaum das Ziel der Fahrt: Die Nacht, da Er verraten ward. Die Armen preisen seine Hand, Der Krüppel findet Lauf und Stand, Wird Wasser Wein, so wird der Braut Ein Heim der Fruchtbarkeit gebaut, Doch seinen Taten bleibt gepaart Die Nacht da Er verraten ward. Dem Zöllner, dem die Juden feind, Zum ersten Mal ein Wohl erscheint, Und Magdalena, rings verpönt, Sie hat gesalbt, den endlich krönt, Da Sperberflug die Schatten schart, Die Nacht, da Er verraten ward.

 

122

Groß Jubel aus dem Volke klang, Da er gelehrt den Vogelsang, Und da er die fünftausend speist, Ist man von weit nach ihm gereist, Doch seine Krone offenbart Die Nacht da Er verraten ward. Da die Apostel zeugend gehn, Vom Sterben und vom Auferstehn, Schuf sich das Gleichnis Maß und Stil, In jeder Zeile klagt das Ziel, Das Evangelium zeichnet zart Die Nacht da Er verraten ward.

 

123

PILATUS

Schön früh die Sonne sticht und glüht, Ein Tag für Wasser, nicht für Wein, Mein Kandelaber-Kaktus blüht, Das mag ein gutes Omen sein, Ich freilich weiß hier nichts von Blust, Wos nur Banausen gibt und Sand, Dies Volk schafft keinem Römer Lust, Kulturlos, frech und arrogant. Das Passahfest steht vor der Tür, Begreif wer diese Religion, Dies ist in keinem Jahr die Kür, Oft gibts Rabatz und Rebellion, Und immer diese Streiterein, Wie man ein Nichts im Nichten schar, Eh sie sich schönen Dingen weihn, Zerspalten sie ein Weiberhaar. Eins nur vereint die Sekten hier Sie hassen Rom wie die Vernunft, Sie schwitzen wie ein wildes Tier, Das geifernd rast in Maienbrunft, Nun ists an mir, den Pöbel still Zu halten und die Geistlichkeit Und das Geschmeiß, das laut und schrill Von Weltenuntergängen schreit.

 

124

Noch ist hier alles ruhig – gut, Ich will mal auf die Zinnen schaun, Es dient der Galle und dem Blut, Zunächst dem eignen Aug zu traun, Die lautesten der Lästerer, Die stetig sprühn mit Gift und Haß, Zog ich zum Glück aus dem Verkehr, Und auch die Raufbold Barabbas. Die Wache meldet. Ob ich noch Ein Weilchen ruh, es ist so heiß, Doch dann ein häßliches Gepoch, Vielleicht bin ich nicht da, wer weiß, Doch nein, der Hohepriester steht, Mit seinen Leuten vor dem Tor, Er will nicht wissen, wies mir geht, Mir steht ein arges Ding bevor. Nur Klagen, Klagen früh und spät, Ein Volk, das dauernd prozessiert, Was man auf meine Schultern lädt, Trüg selbst ein Atlas nur zu viert, Nun, ich will hören, was er klagt, Und ihn bestimmt und selbstbewußt Bescheiden, daß Rom gar nichts sagt Zur Sach, und ich hab keine Lust. In ihrer Haft tut mir schon leid Der junge Mann, der einzig schweigt, Geschnatter und Geschwätzigkeit, Ich bin dem Schelmen wohl geneigt,

 

125

Zwar übernächtig, doch gefaßt, Ich glaub gar Anmut zu gewahrn, Der Ehebruch ist hier verhaßt, Ich hoff, ich werde mehr erfahrn. Nun spricht der Hohe, schlimmer kann, Ein Pfeilgehagel kaum noch sein, Von Jesus spricht der fromme Mann, Dann geht er auf die Klage ein, Die Missetat des Buben dort Sei, daß er sich als Gottessohn Ausgeb und weiter und so fort, Das weitere, das kennt man schon. Ich habs von Anfang an geahnt, Schon wieder religiöser Zwist, Und salbungsvoll mein Dulden mahnt, Daß solches nicht Roms Sache ist, Da sagt man mir, zum König hab Er sich erklärt im Judenstaat, Und hofft, daß man den Zorn in Trab Wohl bringen kann mit Hochverrat. Ein König ohne Schwertgeklirr! Ein Souverän, der barfuß gehrt, Vielleicht macht ihn die Hitze irr, Vielleicht ist bildhaft sein Gered. Welch Schwachsinn mir das Schläfchen wehrt! Ich schaue nach der Sonnenuhr, Jedoch der Priester macht nicht kehrt, Und klagt und redet steif und stur.

 

126

Ich halt es schließlich nicht mehr aus, Ich will den Kerl verhörn und sehn, Solang schmeiß ich die Bande raus, Endgültig wird sie wohl nicht gehn, Doch wie ich den Beklagten frag, Werd ich nicht froh und werd nicht schlau, Er wiederholt verschärft die Klag, Spricht wirr wie sonst nur Joves Frau. Was trieb man mich in diesen Pfuhl! Ich nehm den Spinner jetzt in Haft Und lad ihn später vor den Stahl, Wenn ich die Priester fortgeschafft, Und kaum, daß ich mit Gong erklärt, Rom hab den Lästrer in Verdacht, Die Störerschar von dannen fährt, Und ich erhalt das Recht der Nacht. Doch jetzt bin ich so aufgeregt, Als peitschte mich ein böser Arm, Es ist zu heiß, daß man sich legt, Es ist auch was zu tun zu warm, Ich bin Soldat, Befehle braucht Mein Blut, daß ich das Rechte weiß, Doch was hier heute aufgetaucht, Das juckt und nervt, es ist so heiß. Da fällt mir ein, die Sitte spricht, Zum Passah ich den Juden schenk Den Schelm, der meinem Blutgericht Verfalln, daß ich sie milde lenk,

 

127

So sei das Volk nun rasch befragt, Ob Jesus oder Barabbas, Es wünscht, daß ihm die Freiheit tagt, So kommt der König mir zupaß. Ich ruf die Wache scharf und streng, Die beiden Todgeweihten schaff, Daß sich entscheide, welcher häng, Zum Markt in diesem Wüstenkaff, Dort mag das Volk mir mit Gebrüll, Verkünden, welcher froh und frei, Und wem das Urteil sich erfüll, Daß er noch heut gekreuzigt sei. Dies war gewiß kein guter Plan, Die Priesterschaft das Volk verhetzt, In einer Stimme keift der Wahn Nach Barabbas zuerst, zuletzt, Nun steht das Urteil mir nicht frei, Ich hab schon lang die Nase voll, Ich geh ins Bad, geschehen sei, Was offenbar geschehen soll. Ich finde keinen Frieden dort, Oft gab ich blutigen Befehl, Ich hoffe bloß, ich komm bald fort, In diesem Land verdorrt die Seel. Noch da die Sonne sinkt so rot, Ich schaus und mein, daß ich vergreis, Man meldet mir des Schelmen Tod, Und endlich ists nicht mehr so heiß.

 

128

Ich hab schon manchen aufgehängt Und wenig nach der Schuld gefragt, Und manches Leben wem geschenkt, Der später Ärgeres gewagt, Da ich betret mein Schlafgemach, Der Kaktus blüht wie nie zuvor, Ich fühl mich wie ein Sklave brach, Als ob man mir das Haupthaar schor. Werd ich von fremder Macht gelenkt, Führt all mein Tun zu bösem Ziel? Ich halt für krank, wer zu viel denkt Zur Nacht ein Flötenbläser spiel, Der Kaktus brachte mir kein Glück, Ich fand die Stacheln immer doof, Ich zieh den Vorhang leicht zurück Und werf den Blüher in den Hof.

 

129

MAGNIFICAT

Die Seele meinen Herrn erhebt, Sie freut sich, daß der Heiland lebt. Er höht die Niedrigkeit der Magd, Daß Kindeskind ihr Jubel sagt. Er hat ihr große Ehr gebracht, Da heilig seines Namens Macht, Und ewig er barmherzig ist Bei dem, der seinen Namen hißt. Gewalt in seinem Arm zerstreut Die Herzen, welche Hoffart freut, Er stößt die Könige vom Stuhl Und hebt die Niedern aus dem Pfuhl. Er gibt dem Hunger jedes Gut, Weil er den Reichen gar nichts tut, Er reicht sein Herz als frisches Brot Und hilft dem Diener aus der Not. Was er den Vätern redend weiht Gilt immerdar vor aller Zeit, Drum alle Ehr dem Vater gleißt, Dem Sohne und dem Heilgen Geist.

 

130

OSTERN

I Im Osterfeuer brennt die Zeit der Nächte, Wir schichten Reisig auf und trocknes Moos, Die Freude ist sehr jung und ist sehr groß, Die Kränze lind und gelb wie Farn und Flechte. Am Osterfeuer wird man Bürde los, Geheimstes mit den Schuppen dunkler Schächte, Hier stellt die Jugend Kanzel, Amt und Rechte Und stellt verjährte Eitelkeiten bloß. Ob auch der alte Winter sich erfrechte Zu kehren in der Nacht mit Frostgetos, Wird ihm doch Achtung nicht bei dem Gefechte. Man träumt im warmen Wind am Feuerstoß, Hat keinen Blick, der weinend sein gedächte, Und einer sagt: Jetzt macht er in die Hos.

 

131

II Am Ostermorgen ist das Grab gebrochen, Der Heiland hat sich aufgemacht zur Schar Der Jünger, die gebannt und traurig war Und Tage nahm, als wärens viele Wochen. Im Ostermorgen wird uns offenbar, Die wir aus Schmerz und Blut zum Licht gekrochen, Daß Kämpfe, die in unsern Adern pochen, Er führte als der ersten Sonne Aar. Zwar hat der dunkle Fürst ein Heer bestochen, Das sieggewohnt nicht Feind scheut noch Gefahr, Doch uns in sein Verließ hineinzulochen, Ist er nicht frei, solang im Wind das Haar Uns weht und wir dem Herrn das Festmahl kochen, Der brachte sich für unser Leben dar.

 

132

III Der Osterhase liebt Versteckens-Spiele, Er ist der Schalk, der uns nicht ruhen läßt, Wo Hag und Hecke grünen, ist das Fest Kein Ruhplatz, der dem Winterschlaf verfiele. Was er versteckt im Wildwuchs-Palimpsest, Es ruft hinaus von Speicher, Herd und Diele, Wer noch studiert mit schlankem Pfauenkiele, Der kommt zu spät und findet nur den Rest. Ein Fund, der langes Suchbemühn zum Ziele Gebracht, Triumph, der atemlos gepreßt, Ein Gleichnis birgt für unsere Lebensstile. Es kommt ein Wind von Ost, einer von West, Doch einer, der sich sonnt am Roten Hiele, Ist froh, daß ihr die meisten rasch vergeßt.

 

133

IV Im Osterei, wo Schale, Weiß und Dotter Die Dreiheit zeugen und die Welt in nuce, Ruht alle Weisheit, eh der Kükenfuß Die Wand zerstemmt, als Vogelwesen flotter. Im Dreiklang fand der Sphärenhall den Gruß, Und Gestern, Heut und Morgen schicken Trotter Auf den vom dritten Stand gehäuften Schotter, Wo Waffen gehn und Geister Flügelschuhs. Wenn wir uns wiedersehn im Spiel der Otter Und uns verwirrn im Spiel der Ichs und Dus, Sei Ostern auch für unsern Geist Entmotter. Denn Kalkstein, Frucht-Gelee und Götter-Mus, Sind auf getrennten Wegen nur Vergotter, Und was dem einen Glück, ist andern Buß.

 

134

V Der Osterfrieden sammelt die Gemeinen Zur Kirche, die von Haß und Hader trennt, Und wenn das Licht der Auferstehung brennt, So dürfen auch die harten Herzen weinen. Im Osterfrieden wird das Element Zur Heimat, Land und Meer und Luft zu einen, Und vor dem Grab, befreit von schweren Steinen, Ein Engel steht, der nur noch Freie kennt. Von Parsifal, dem törigen und reinen, Der auszog, daß er einst die Lanze send, Verlorn im Frevel und in Zauberhainen, Geführt, wird uns ein reiferer Advent, Der Reichtum sammelt in geweihten Schreinen, Im Heil, das uns bei unserm Namen nennt.

 

135

VI Der Ostersegen regnet auf die Auen Und macht die Weide fruchtbar und das Feld, Er schafft Gedeihn und Wuchs, solang die Welt Nicht einst beschließt, auf andres zu vertrauen. Der Ostersegen unser Land bestellt, Er weicht die Krume und verwöhnt mit lauen Berührungen den Keimling, wenn im Blauen Der Storch sich wieder unserm Heim gesellt. Die Schwalben siehst du ihre Nester bauen, Die Osterglocke prunkt vor deinem Zelt, Und alles in dir ist nur Stehn und Schauen. Manch einer aber kennt nur Geiz und Geld, Manch andrer ahmt die Putzsucht nach des Pfauen, Und wieder einer geifert nur und bellt.

 

136

VII Die Osterliebe ist allein von Dauer, Weil sie uns zeigt, daß wir erstanden sind Aus Grabesdunkel, das den Geist umspinnt, Bis aufbricht, die von Furcht gefügte Mauer. Die Osterliebe reinigt Truhn und Spind Von Abgelebtem, das dort auf der Lauer, Den Gram und der Verzweiflung Eberhauer Ins Herz zu stoßen jedem Gotteskind. Drum sei bereit und trage keine Trauer, Denn Gott hat längst geschaffen, was dich minnt, Und heute wird dein Augenlicht genauer. Was heut dir widerfährt, was heut beginnt, Es ist kein Fön und ist kein Regenschauer, Es ist das große Glück, das dich gewinnt.

 

137

ZWILLING IM TRAUM

Der leichthin am Tage Und tief in der Nacht Uns anrührt, in Frage Stehn dem, der erwacht, Seit je die Gesetze, Die traumdunkel gehn, Wenn all ihre Schätze Im Morgen verwehn. Emphasis der Preiser Und Spott – diesem Nest Auch Plato nicht weiser Den Leser entläßt: Ob Klarheit er spende, Gesicht, Prophetie, Stritt bis an ihr Ende Die Akademie. Doch da die Mithräen Die Sichtbarkeit fliehn, Da Ernten und Säen Zur Fron wurden, schien Vom Drachen zu kommen, Den Georg bezwingt, Was Knaben und Frommen Die Lenden beschwingt.

 

138

Auch hat uns Alraune Vom Goldhort geklagt, Ob Sehnsucht, ob Laune – Wer weiß, was da tagt? Der Gott mit der Rebe, Steift steil sein Gelüst, Bevor der Ephebe Den Schmerzensmann küßt. Verlöschst du die Lichter, So flieht dich die Zeit, Und bist du der Dichter So halt dich bereit, Daß man dir erschlage, Das Kind, das du warst, Weil du noch im Tage Den Traum offenbarst. Der Blitz, dich zu spalten, Der Tau, der dich heilt, Sind nur als Gestalten Des Tages geteilt, Der Traum doch ist beides, Ist Knabe und Mann, Des Glückes, des Leides Erwecker und Bann. Zu stehn und zu fallen – Was gilt dies noch, sag, Dem, der sich in allen Zu schauen vermag,

 

139

Die drüber verlodern, Die drinnen verglühn, Die drunter vermodern, Die draußen sich mühn? Das Logbuch der Reise, Der Wind fegt es weiß, Der Vorhang fällt leise – Auf wessen Geheiß? Was gelten die Fragen? Du hörst sie doch kaum – Es wird nicht mehr tagen. Total ist der Traum.

 

140

PFINGSTHYMNUS

I Im Pfingstbaum ehren wir den frühsten Hirten, Den Baum, der Wurzel, Stamm und Krone wagt, Solang der Baum belaubt in Himmel ragt, Wird Gott auch uns erhalten und bewirten. Weltesche, dran im Neid der Drache nagt, Die Feige, drum die Liebespfeile sirrten, Wo Eva sich und Adam einst verirrten, Lud sie der Baum, darauf die Schlange klagt. Mann, Frau und Kind erkennen ihn als vierten, Der unter Wind und Wettern nicht verzagt, Wenn panisch Glocken und Geschirre klirrten. Er wacht zur Nacht und raschelt, wenn es tagt, An Schwalben reich, die sein Gezweig durchschwirrten, Und heute sei ihm Dank und Heil gesagt.

 

141

II Im Pfingstkranz wird das Laubicht uns zum Reigen, Zum Bund, der Schöpfer und Geschöpfe eint, Was fest und dabei vielgestaltig scheint, Es ist ein Gruß, das Weltgesicht zu zeigen. Hier schweigt der Einwand, der sonst krittelnd meint, Er wüßte einen reichren Weg zu zeigen, Was lebt, muß sich dem großen Wunder neigen, Daß sich beschämt verzieht der alte Feind. So hängt der Himmel nicht nur voller Geigen Für die Apostel, wenn der Geist erscheint, In keinem Auge kann der Maitag schweigen. Und wer noch abseits steht, verstockt verneint Die Lieder, die aus Hamm und Rode steigen, Der faßt den Kranz aus Birkengrün und weint.

 

142

III Als Pfingstochs trabt das Kräftigste der Tiere Geschmückt mit Blumen, Stroh und buntem Band Zur Weid, derweil sich Volk zusammenfand Bei Laugenbrot und Wurst und starkem Biere. Dem Kundigen scheint dieser Brauch verwandt Den Boten aus dem Weltenjahr der Stiere, Das Dolmen und die mächtigen Menhire So üppig streute in das flache Land. Die Kraft den Geist wie keine Tugend ziere, Er baut das Haus und hält das Recht instand, Daß auch kein Turm den Wetterhahn verliere. Und wider Vorurteil und Ignorant Entwickelt er die Stoßkraft der Geysire Für jedes Alter und für jeden Stand.

 

143

IV Die Pfingstnacht steht bereit für Dorfkrawalle, Hier dürfen Unfug, Lärm, Versteckensspaß Die Ordnung höhnen und das fromme Maß In Flur und Feld, in Stuben und im Stalle. Manch einer füllt dein Brett mit Ziegenfraß, Manch andrer sorgt, daß dir der Boden knalle, Die Stiege ist verstellt und wem sie Falle, Bemerkt, daß er das Datum wohl vergaß. So mancher neckt mit Schnecke, Krebs und Qualle, Doch du streust Kreidespuren in das Gras Vom Baum, gepflanzt, zu deiner Liebe Halle. Die Rätsel rings sind dir wie blankes Glas, Sie kehren und nach Jahren kennst du alle, Denn du bist hier im Dorf ein alter Has.

 

144

V Im Pfingstzelt sind die Wandervögel draußen Im Heideland, die Klampfe trägt das Lied, Nur Gottes Dom mit Fels und Forst und Ried Ist groß genug, daß drin die Wilden hausen. Gesang und Wanderschaft sind ein Gebiet, Wo Ernst und Andacht sich vermähln mit Flausen, Doch läßt der Schulmann Stock und Fibel sausen, Erkennt er rasch, wie pfingstlich es erzieht. Hier teilt sich Leben nicht in Müh und Pausen. Die Freiheit, die der Stubenhocker flieht, Nicht die Franzosen noch der Teufel grausen. Die Königskerzen stehn in Reih und Glied, Doch wenn die Jungen rings die Kirschen mausen, Weiß nur der liebe Gott, wie ihm geschieht.

 

145

VI Im Pfingstbrauch dürfen alte Götter wachen, Der Herr lädt alle ein zu Wein und Brot, Die Menge hat genug von Wintersnot, Und treibt es toll und läßt es richtig krachen. Der Geist bringt Lust und wilde Kraft ins Lot, Und übern Rhein fahrn wir im schwanken Nachen Am Ufer Reisigstöße zu entfachen, Bis in der Nacht der alte Vater rot. Die Kirche braucht das Reich, wie Trutz die Schwachen, Denn über Weid und Acker reitet Tod, Entreißt nicht Pfingstgeists Zwiehand uns dem Rachen Der Hölle, die nicht Milde und Gebot Alleine bannen, denn getrennte Sachen Sind niemals Heil und Reich und Rom und God.

 

146

VII Im Pfingstfest wird die Hochzeit auf dem Lande Wer Ostern sich verlobt, hat pfingstens recht, Der Pfingstgeist eint die Gnade dem Gefecht Und bringt nur so des Deutschen Reich zustande. Versöhnt sind Krone, Gilde und Geschlecht, Der Herr vergibt die Schwachheit und die Schande, Denn Haß und Neid verliefen sich im Sande, Und auf dem Fest da schweigt sogar der Specht. Der Pfingstgeist weiht die festgeschloßnen Bande, Und schützt was stark ist, gottgewollt und echt, Und niemand steht in seiner Huld am Rande. Das Wunder, das kein Philosoph erdächt, Du küßt das Schwert und kniest im Brautgewande, Da lilienweiß dich krönt das Kranzgeflecht.

 

147

LUTHERISCH

Die Pfauen der Zeit, Den güldenen Glast, Was droht oder schreit, Die Sucht und die Hast, Den Kaufmannsverstand, Die Gier nach Gewinn, Den Wucher, das Pfand – Laß fahren dahin. Das Seidengewand, Die Inschrift am Haus, Die Uhren voll Sand, Das Korn und die Maus, Das Haupthaar benetzt, Den Mannsschmuck am Kinn, Was hier gilt und jetzt – Laß fahren dahin. Die Bulle, die Schrift, Das Feinpergament, Die Stimme, den Stift, Das Wort, das benennt, Die Predigt, die Kunst, Das Grübeln nach Sinn, Des Publikums Gunst – Laß fahren dahin.

 

148

Was da ist und scheint Von Aleph bis O Verdingt sich dem Feind, Beherrscht es dich so, Daß es dich dem Herrn Mit feinem Gespinn Unmerklich entfern – Laß fahren dahin. Der Seraph, der weiß Den Weg dir erhellt – Euch eint das Geheiß Des Herrn vor der Welt, Und wenn man dich jagt Auf Mauer und Zinn, Was schmäht und was klagt – Laß fahren dahin. Was Leiden, was Tat Erfindet und spürt – Ein einziger Pfad Ins Paradies führt. Die Glauben beseelt, Die leben schon drin, Was abseitig fehlt, Laß fahren dahin.

 

149

DIE ZAHL DER ENGEL

Die Zahl der Engel, sag, wer kann sie nennen Im Lauf der Welt, im Himmel einst und je, Wenn Bilder unsern Geist mit Macht berennen, Wer mag noch Ordnung und System erkennen Vom Fischerboot mit Blick zum Gipfelschnee? Wir zählen nur, was wir so überblicken, Den Staubgefäßen einer Blüte gleich, Doch nichts vermag den Fleck im Aug zu flicken, Die Schrift kann auch nur Näherungen schicken Für jene zwischen Licht und Totenreich. Wer je dem Schlag der Schwinge unterlegen, Der fragt nicht mehr, wie oft dies möglich sei, Was einmal sehrte, wird ihn stets bewegen, Und keiner fragt, ob ihn derselbe Regen Durchnäßt und ob ein andrer Kranich schrei. Die Frage zeigt allein, daß unser Denken Nie absieht vom Gefängnis: Schritt und Uhr. Es mag sie krümmen und sich selbst verrenken, Und listig jeden Sinn nach innen schwenken, Es west im Takt und schaut in der Figur. Der Glaube soll die düstre Grotte brechen, Nicht dergestalt, wie Kraut und Pilze tun, Wie Wasser das Gebälk und Pfeiler schwächen, Auch nicht als Labyrinth verlaßner Zechen, Er flügelt uns im Herzen und an Schuhn,

 

150

Daß wir, was je wir tun, wir froher, freier Beginnen, weil die Gnade offenbar, Daß wir nicht abseits stehn der Erntefeier Der Schöpfung, die entsteigt dem Nebelschleier, Der einst in Eden eine Baumfrucht war. Der Bote, der uns hilft, das Offenbare Geheim und alles Dunkel hell zu sehn, Er nimmt die Dinge aus Funktion und Ware, Daß schon der Kiesel den Beruf erfahre Und wir mit Acht und Dank darübergehn. In ihm sieh stets den Herrn und ob uns viele Von seiner Art umschweben, zähl gering, Wie auch ob Einfalt oder Macht im Spiele, Wenn einer bürgt für Anfänge und Ziele, Darin erlöst das Leiden, Tat und Ding.

 

151

DAS JAHR DES HEILS

I Das Jahr des Heils ist keins aus dem Kalender, Der tausend Jahre schreibt und tausend mehr, Und keine Kirche dieser Welt ist hehr Genug, zu küssen seine Gold-Gewänder. Das Jahr des Heils trägt keinerlei Begehr Nach Seiendem, für Büßer und Verschwender Kann es die Mitte sein und als Vollender Erkennbar werden, doch der Weg bleibt leer. Glaub mir, das Einhorn würde nicht behender Den Jäger fliehn als ein ins Spiel der Pfänder Verirrtes, dem entscheidbar nicht wie schwer. Das Jahr der Welt vertraut dem großen Blender, Es sinkt als Schoß und reckt sich auf als Spender. Das Jahr des Heils weiß nichts von Wiederkehr.

 

152

II Der Schmerz ist reich an Flitter und Pomade, Er geht in grau, in weiß und in Karmin Er peilt ins Blau, um seinen Kreis zu ziehn, Und löst den Puls ins Offne, Ungerade. Die Lust, gehüllt in schwanke Harmonien, Trägt ihn als Amulett, gefaßt in Jade. Als Pfeil der Göttin, die belauscht im Bade, Darf sie zurück in seine Obhut fliehn. Er leiht der Schwester manchmal die Fassade Und ist sich für den Gaukler nicht zu schade, Als Narr gepönt und als Tyrann verschrien. Doch er bezeugt, was er verneint, drum lade Nicht leichthin aus die Größe und die Gnade: Das Jahr des Heils ist auch ein Jahr für ihn.

 

153

III Das Jahr des Heils hat Rätsel zu verschenken Und ist, ein Kind, aus Rätseln ganz gemacht, Es hält uns mit dem gleichen Stoff in Acht, Der uns befähigt, es uns auszudenken. Der Tagmensch sieht, was Traumgesicht und Nacht An Rede tauschen, nur auf Hinterbänken, Es ist sein Teil, ein morsches Schiff zu lenken, Und ist der Zins nicht sein, so ists die Fracht. Was drunten west, wird seinen Stolz nicht kränken, Und welcher Wind Isoldes Zaubertränken Entweht, ist ihm ein Trug, den er verlacht. Von Göttern weiß er nichts und von Geschenken Und im Beschluß, sein Tagwerk zu versenken, Vermißt er nur das Glück in einer Schlacht.

 

154

IV Kein Jubel wird im Jahr des Heils erschallen, Selbst wenn die Kunst, das Gnadenreich zu schaun, Noch unverlernt wär und das Gottvertraun, Die Tugend Freude ging zuerst von allen. Doch nur der Mensch stieg jählings ab, der Faun Trumpft immer noch, den Nymphen zu gefallen, Mit Mannheit, im Gorgonengift der Quallen Trifft dich noch heut die Sterbliche der Fraun. Noch schlägt der Sperber ungezähmt die Krallen Ins rote Fleisch, du spürst das Kornfeld wallen Am Himmel Thor den Wetterzauber braun, Und Orpheus darf dich süß wie je bestallen, Und der dir sang, das Wasser wird sich ballen, Wird auch die Regenbogen-Brücke baun.

 

155

V Das Jahr des Heils ist aus Musik und Chören, Der Mensch versucht sich nach der Engel Art, Wenn die Begabung sich mit Ehrfurcht paart, So spürn wir, daß wir Ewigkeit gehören. Hier wird der Schrecken federleicht und zart, Des Pöbels Zorn darf Baß sein und betören, Die reine Zeit kann Außerzeit beschwören, Daß uns das Warten leicht wird und die Fahrt. Auch fällt die Furcht, das wir uns selbst verlören Im Hingegebensein wird hold gewahrt, Was sonst die Dinge, die uns treffen, stören. Und ohne Müh und Mißton offenbart Musik uns Weisheit, die uns sonst empören Nur würde, weil der ganze Himmel klart.

 

156

SALOMONIDEN

Da einst Yekundo Amlak neu belebte Im Aufstand die antike Dynastie, Ein Band für Stämme und Gemeinden webte Der tiefe Grundbaß seiner Rhapsodie. Als Ahn darf ihm ein stolzer Bastard gelten Von Sabas Königin und Salomo, Da Salomo auch Ahn des Herrn der Welten, Ist sein Geschlecht des höchsten Beistands froh. Im Kerker von Malot hat er gebrütet Im Rat, den Tekle Haymanot ihm gab, Als Flucht und Sieg geglückt, hat ers vergütet Dem Kirchenbau und auch dem Bischofsstab. Zur Hauptstadt ward dem neuen Reiche Gonder, Doch Aksum blieb als Heiligtum geehrt, Daß er die Macht vom alten Zentrum sonder, Hat klug die Zagwe-Rebellion gewehrt. Er war ein guter Freund der Byzantiner, Er schickt Giraffen an den Bosporus, Er hütet Recht als unsers Heilands Diener Und schafft den Erben Mohammeds Verdruß. Zum Negus durch den Kopten-Patriarchen Zog Davids Jugend wieder Mameluk, Der Küstenzugang hob der Händler Margen, Und auch der Sultan beugte sich dem Druck.

 

157

Er wallfuhr nach Jerusalem zum Grabe, Es bürgen für ägyptischen Transit, Die Kaufleute mit Leben und mit Habe, Die er zu Gast in seinem Reiche litt. Bald standen in Venedig die Gesandten, Und auch von London kommt ein Siegelbrief, In seinen Diensten Italiener standen, Es wuchsen Bibliotheken und Archiv. Da Mönchesorden um den Einfluß streiten, So bahnt sich mit der Geistlichkeit Konflikt Schon an, doch bannt er Schlimmeres beizeiten, Weil er sich in die Wege Gottes schickt. Die Eremiten von der Grotteninsel Versprechen ihm wie Klöster wenig Glück, Die Prophezeiung hört kein Einfaltspinsel Und tritt, schon alt, für seinen Sohn zurück. Der Hufschlag eines Pferdes ruft das Ende, Im Kloster Daga auf dem Tanasee Ward ihm der Menschen allerletzte Spende, Verlassen nun von Willensmacht und Weh. Sein Reich doch trotzte allerlängst Gewittern, Drin in Europa jedes unterging, Drum mischt sich eine fröhliche den bittern Historien ein, wenn ich Äthiopien sing.

 

158

NOTBURGA VON HOCHHAUSEN

Im Sagenborn der Grimmschen Brüder Liegt mancher Schatz von deutscher Art, Mal ist die Weise frech und rüder, Mal ist sie wundersam und zart, Man hört von Recken und von Dirnen, Von Furchtsamkeit und Glaubensmut, Was deutsch geglüht in Ahnenstirnen, Rauscht Erb und Enkeln frisch im Blut. Von Treu und Trutz ist hier die Rede, Den Schriftgelehrten innerst fremd, Der wer nichts weiß von Feind und Fehde, Wie ein Gebot das andre stemmt, Der soll des Volkes Reim studieren, Daß er den Finger Gottes schau In Tränen, die die Raine zieren Als Perlenschnur im Heimatgau. Manch Hoffahrt will das Volk verehren Und dichtet ihr den Engelsglast, Auch manchen, die das Land verheeren, Wird ehrfuchtsvoll ein Schein verpaßt, Das Volk hat seine eignen Pfade, Hie Feind zu schaun und da den Christ, Ihm ist kein Widerspruch zu schade, Und ob die Rede glaubhaft ist.

 

159

Es dichtet Fremdes und Erlebtes Und liebt die Demut wie den Witz, Und wie ein ohne Saum Gewebtes, Macht geltend die Gestalt Besitz Am Lied, das zwischen Hall und Hader Nicht Ausgang weiß im Labyrinth, Wir folgen einer Silberader, Nicht Garn, zu dem man Flachs verspinnt. Notburga hieß die stolze Göre, Die Vater schreckt mit Weibsgeheul, Daß sie dem Wendenfürst gehöre, Ist ihr ein Ekel und ein Greul, Wir wissen nichts von seinen Pickeln, Noch was die Maid ansonsten stört, Er zählt zu Kobolden und Nickeln Und was dem Teufel angehört. Sie wird ins Recht gesetzt, da Heiden Unmöglich gut zu Lieb und Eh, Daß Freiheit im Gefolg der Leiden, Und daß sich lohn gewähltes Weh, Das lehrt die Flucht in eine Höhle, Wo eine Hirschkuh hegt und nährt, Es hilft kein Prahln und kein Gegröle, Wenn wer sich von der Ordnung kehrt. Es soll der Leichtsinn nicht vermuten, Der Ausstieg sei ein feiles Ding, Undeutbar sind des Volkes Gluten, Wer weiß, welch Urteil schließ den Ring,

 

160

Doch ists Notburga wohl gelungen, Daß man ihr Weigern heilig sprech, Wird hier ein Schicksal hoch besungen, Nennt man ein andres nichts als frech. Daß Vater ihr den Arm entrissen, Kennt man als Schrecken seiner Macht, Man will von heilen Kräutern wissen, Die eine Schlange hergebracht, Da sie verstirbt, ziehn weiße Stiere Den Wagen mit dem Sarg zur Stadt, Daß sie die junge Kirche ziere, Die ihre Not begründet hat. Dort ehrt man sie in der Kapelle Und mancher wallfährt nach dem Ort, Er trägt aus ihrer Krypta Helle Und eine große Hoffnung fort, Da bleibt Chronisten nichts zu deuteln, Noch Philosophen Grund und Satz, Das Volk zahlt stets aus kleinen Beuteln, Doch grundlos bleibt sein Märenschatz.

 

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BERNHARD VON CLAIRVAUX

I Da jung mit dreißig Streitern die Zisterze Er stärkte, war die Bruderschaft noch neu, Daß Clunys Mönche Benedikt untreu, Sprach man mit Tat und nicht etwa im Scherze. Daß ihn kein weltlich Sinn und Prunk erfreu, Daß nur den Herrn ein hartes Leben herze, Und alle Hoffart Christi Milde merze, Ließ er den Hof und den Burgunder Leu. Der glänzenden Begabung, strengem Denken Gepaart, verneigten sich die Herrn der Zeit Und ließen ihn durch Rat die Reiche lenken. Er blieb zu keinem Würdenstab bereit, Des Namens Größe soll kein Amt beschränken, Sein Wirken, über manch Jahrhundert weit.

 

162

II Kein Herr, kein Priester stritt mit eingeflößter Ermahnung, die als Christi Flammenstroh Der Diener gab, zum Abte nach Clairvaux Entsandt als aller Glaubensmehrer Größter. Sein Wort, sein Schreiben, gilt in A und O Dem Hirten, der uns aller Bürden Tröster, Daß ganz Europa freun die Ordensklöster, Macht er die Botschaft stimmgewaltig froh. Allein die Häresie, die Sarazenen Sind ihm ein Dorn und nach des Heilands Grab Möcht er so gern die Christenreiche dehnen. Doch ob man auch die hehrsten Ritter gab Des Abendlands, Jerusalem belehnen Vermocht kein Kaiser und kein Bischofsstab.

 

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III Zisterzen wachsen fern vom Lärm der Städte, Der nur die Bettelorden-Mönche nährt, Wer aber in der eignen Leistung fährt, Pflegt fern vom Teufel Lobgesang und Mette. Dreifaltigkeit in ihrer Baukunst kehrt In Fenstern, daß kein Heidenprunk sie kette, Gebrichts an Farben, Höhenlust und Wette, In Schlichtheit wird des Heilands Wort geehrt. Die Glocke trägt ein Reiter auf dem Dache In einer Au, da sonst kein Bauer wohnt, Denn Türme sind nicht dieser Brüder Sache. Da Pioniergeist Kraft und Müh nicht schont, Ward es ihr Werk, daß manche Ödnis lache, Im Osten gar, der weiter keinem lohnt.

 

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IV Noch Luther rühmt Bernhard als reinen Christen, Hoch über dem Gezänk und dem Geschmeis, Die Stadt, die seinen Mut im Wappen weiß, Trutzt sicher Teufels ungezählten Listen. Zwar gab der Protestant die Klöster preis, Doch Bernhards Werk die Römerfeinde hißten Als wahrenswert, im Seminar beflißten Sich die Konvente um ihr frühes Reis. Noch heute sucht die Bruderschaft zu mehren Den Geist, daß er die Offenbarung faß, Und hält die Bildungstradition in Ehren. Die Schule und das Buch verbannt den Haß, Denn reifen Geists bedürftig sind die Lehren, Die aller Missionare Alpenpaß.

 

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V Bekannt sind auch die schlanken Bernhardshunde, Die Mönchen halfen zwischen Eis und Schnee, Bedrängte von Lawinenlast und Weh Zu retten durch die rasch gemachten Funde. Doch heute wär ein schlechter Scherz der Dreh, Zu suchen noch mit diesem Tier im Bunde, Im Zuchtwahn ging der Mythos längst zugrunde, Zu schwer ist nun der Hund der Charité. Dabei wär heute, wo so viel verschüttet, Ein Diener not mit Nase und Instinkt, Denn selbst die Fundamente sind zerrüttet, Darauf Europa Heil und Frieden winkt, Doch was noch Erz birgt, wird sofort verhüttet, Bis nur noch Schwefelkies zum Himmel stinkt.

 

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VI Bei Bernhard lern, es zählt allein der Glaube, Die Liebe reift aus ihm und alles Werk, Daß er den Glauben täglich rüst und stärk, Den Heiland bitt und nicht des Weinbergs Traube. Dich schrecke weder schlechter Weg noch Berg, Nicht Urlaub träum und nicht die Sommerlaube Und denk nicht, daß die Müh dir Würde raube, Im leichten Spiel den Teufel stets bemerk. Denn wahre Freude ist allein im Bilde Erlösers, das Gemeinschaft dir erschließt, Drum suche nicht exotische Gefilde. Wenn dich der Regel strenge Uhr verdrießt, Vergleich die Freiheit mit dem Tod im Schilde Der Freiheit, welche Saat mit Liebe gießt.

 

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DER FALL VON MALTA

Von Hompesch, Freiherr, auf dem Schloß Bollheim bei Oberelvenich Geborn, war einzger deutscher Sproß, Der je im Mannesalter sich Großmeister aller Zungen nannt Im Johanniter Ritterstand. Zweihundert Jahre nach dem Tod Wird sein Gedächtnis hoch geehrt, Doch was er tat in hoher Not, Hat uns das Christsein nicht gelehrt, Drum sei um unsers Herren Ehr, Berichtigt eine fromme Mär. Der Fall von Malta war ein Schlag Für das gesamte Abendland, Es hielt an diesem Schicksalstag Die res catholica nicht stand, Drei Ritterorden Treue schworn, Jetzt ging die letzte Burg verlorn. Es heißt, es fehlte Widerstand, Weil Brüder nicht auf Christen haun, Doch was gedroht mit Frevlerhand, Ist nirgends christlich anzuschaun, Der Erb des Guillotinenclans Die Kirche haßt am Rand des Wahns. Wie kein Tyrann seit den Cäsarn Als Vorbild für den Bolschewist,

 

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Napoleon, der mit Haut und Haarn Als Feldherr steht des Antichrist, Drum war hier List und Mut Gebot Und nicht die Furcht vor Brand und Tod. Er kam mit großer Übermacht, Drum fände nur Verhandlung Ruhm, Doch hat von Hompesch nicht bedacht, Daß er als weltlich Fürstentum Hätt dauern können bis in Wien Tagt der Kongreß, statt blind zu fliehn. Dem Plündern hätt es nicht gewehrt, Doch tote Dinge heilt der Fleiß, Und blieb der Staat uns unversehrt, Die Zeit oft Rat und Beßrung weiß, Doch wich hier vor dem Höllenpfuhl Mit Rittern auch der Heilge Stuhl. Wenn fällt des Ritterstands Bastion, So steht Europa bald beflaggt In Rot, und Zähne fletscht auch schon Der Drache, der das Kreuz zerhackt, Der Heiland ist Geschöpfen gut, Doch vor dem Teufel zeigt er Mut. Drum bleibt am Ende festzustelln, Am Glauben es den Herrn gebricht, Daß meist Franzosen in den Zelln, Verringert hier das Urteil nicht. Wenn einer mehr als Christ Franzos, Sagt er sich von der Kirche los.

 

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ECCLESIA MILITANS

Bei Michael, der herrlich mit der Drachen Des Hochmuts und der Widerschöpfung ficht, Sollt jeder Christ ein Streitexamen machen, Auf Erden endet uns das Böse nicht. Es wandelt oft Gestalt, oft Weg und Weise, Wer treu ist, hat es freilich leicht enttarnt, Es mag gar lieblich sprechen klug und leise, Bevor es tückisch vor der Kirche warnt. Will einer dich zu Christi Werk belehren, So prüfe, ob er bloß die Namen tauscht, Denn mancher scheint den Heiland zu verehren, Obwohl er sich am eignen Wort berauscht. Die Kirche hat jahrtausendlang gerungen Um Wahrheit, gab sie keinem Vorteil preis, Der Neunmalkluge, Eitelkeit-durchdrungen, Braucht wenig Wissen, weil er alles weiß. Wer meint, er könne auf das Heil verzichten, Das Denker, Beter, Heilige erbracht, Den kann der Böse fingerleicht vernichten, Weil er als Tor die Tradition verlacht. Nicht nur die Engel solln dem Drachen wehren, Ein jeder Christ führ ihre Werke fort, Den Drachen stößt man in den Grund mit Speeren, Gewöhnlich reicht schon oft ein klares Wort.

 

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Von Sachzwang spricht, von Management der Böse Aus seinen Hülsen stinkt der Eigennutz. Aus der Gewohnheit, die er mästet, löse Dein Herz und hüte dich vor Neid und Putz. Es sind in dieser Zeit der Angebote Die Nihilisten in der Überzahl, Und nie zuvor und nirgends noch bedrohte Die Alltagswege solche Höllenqual. Der Mode und der Technik zu entsprechen Ist kindisch und schon oft ein kurzer Pfad, Der frohen Botschaft vorzuziehn die frechen Reklamebilder, denen nichts zu schad. Der Herr hat nie verlangt dich anzupassen, Er spricht: dein Herz sei rein und ohne Arg, Und wagst du den modernen Spuk zu lassen, So spürst du ihn und deine Fäuste stark. Und wer in Würden dient der Christgemeinde, Der habe acht und hege Sorg und Müh, Daß jedes Glied des Kirchenleibs befeinde Das Böse und des Heilands Wunder blüh.

 

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ACTIO SPES UNICA

In memoriam Pfarrer Milch Im Hundertjahr der Ingenieure Fand Gut und Bös manch Wechselbad, Konstant blieb nur, daß Knab und Göre Heißt lästern man den Priesterstab. Und die Partein und die Programme So kunterbunt hat nur geeint, Daß man die Tradition verdamme Und daß die Kirche ist der Feind. Da wird so manchem Glaubensdiener Die Brust zu eng, das Los zu schwer, Und neunmalklug spricht ein Schlawiner, Es muß ein neuer Konsens her. Bald trifft man sich zu Kuschelrunden Im guten Willen selig blind. Man spricht nicht mehr von Christi Wunden, Man preist Reform und frischen Wind. Auf Kanzeln und in Seminaren Sind Fortschritt und das Mehrheitswort Zu scheiden nicht den Engelsscharen, Und Diskussion wird Spaß und Sport. Ob bösem Spiel die gute Miene Die Spur in beßre Tage führ?

 

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Hier nutzt der Teufel nicht Kamine, Denn weit weit offen steht die Tür. Wenn Wahrheit nicht mehr Wahrheit heißen, Und jede Meinung prunken soll, Wird Satan jeden Zaum zerreißen, Verdummte Menge findets toll. Statt festzustehn in dem Gefechte, Wird Pfarrer Milch gar suspendiert, Weil er beharrt auf alte Rechte Und vor dem Zeitgeist nicht pariert. Die Schar ist klein, die sich das Erbe Bewahrt im Jacobinerreich, Sie lobsingt, ob auch draußen werbe Die Bruderschaft von frei und gleich. Wenn alles fällt und sich verflüchtigt, Darf dies die Lehre nicht berührn, Denn wenn der Feind das Denken züchtigt, Wird er zu jedem Tun verführn. Es gilts die Worte reinzuhalten, Sonst bricht der allerletzte Damm, Und trennt die Kirche sich vom Alten, Dann wie ein Blatt von Ast und Stamm. Respekt gebieten Mut und Treue, Doch bannt die actio konsequent Als Ketzerei die Neuzeit-neue Kultur, die sich nach Luther nennt.

 

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Doch wer Paul Gerhard hört und Fugen Von Bach, der ist den Tränen nah Und ahnt, daß Engelsflügel trugen Den Traum, den der Gebannte sah. So hofft mein Herz, die Glaubensstreiter Wärn in der Frag, ob Rom allein Zum Heile führ, ein wenig heiter Und ließens Gottes Urteil sein. Dann könnte ich mit ihnen fechten, Denn der uns spaltet, will das Nichts, Und ging der letzte der Gerechten, Schallt die Posaune des Gerichts.

 

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BIS HIERHIN HAT MICH GOTT GEBRACHT

Dem Gedächtnis der Gräfin von Schwarzburg-Rudolstadt Bis hierhin hat mich Gott gebracht, Mit Mut und Tatendrang bedacht, Bis hierhin fehlt es nicht an Kraft, Daß grimmem Feind die Hand erschlafft. Mag auch die Zeit den Herrn nicht sehn, Ein Fön wird ihren Trug zerwehn, Und die Versuchung, drin sie gleißt, Zerbricht ein jugendlicher Geist, Denn sie ist aller Macht beraubt, Wenn niemand mehr die Lügen glaubt. Bis hierhin hat mich Gott gehegt, Den Pfeil in meine Hand gelegt, Die Sehnsucht, die Gedanken weiß, Die maienlind und falterleis In Keim und Reife, Wuchs und Blust Versprechen Heil und Himmelslust. Sie sind ein Leuchten in der Nacht Und brechen schließlich Wehr und Macht Des großen Schwindels, der uns bringt Um alles, was da liebt und singt. Bis hierhin hat mich Gott gestählt, Daß mein Gesicht das rechte wählt, In jedem Kleid den Feind erkennt, Der uns auch von uns selber trennt.

 

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Wer feig und faul, den braucht er gern, Dem Eitlen gibt er goldnen Stern, Mit Zorn und Neid ist er im Bund, Er findet gar den Geiz gesund, Mit Wollust und mit Völlerei Schafft er ein großes Heer herbei. Bis hierhin hat mich Gott geführt, Die Glut des Herzens angeschürt, Denn nur wer seine Süße schmeckt, Beim Leugner gleich den Trug entdeckt, Nur wen die Schöpfungswunde schmerzt, Bleibt in der Kesselschlacht beherzt, Wo hundert Heere ihn bedräun, Und darf sich am Gebet erfreun, Das ihn das Gottvertrauen lehrt, Dem keine Macht den Sieg verwehrt. Und brechen letztlich Schwert und Hand, Sind Buß und Demut Bringers Pfand, Doch solche Bürd hat minder Schmerz Für den, der trägt ein hohes Herz Und eine scharfe Klinge führt, Für alles Recht, das Gott gebührt. Und selbst die Armut heißt Gewinn Mit hellem Aug und reinem Sinn Für den, der auch im Tode weiß: Er wandelt auf des Herrn Geheiß.

 

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EIN DEUTSCHES REQUIEM

In memoriam Johannes Brahms Die Toten lechzen nicht nach Trost, Sie sind bewahrt von Fehl und Fall, Es wird kein zweites Mühn erlost, Und dauernd ist des Reiches Wall, Sie ruhen ganz in dessen Kür, Der gnadenreicher nicht gedacht Sein kann, und tuen nichts dafür, Daß er sie frei und eigen macht. Doch was da lebt und hinterbleibt, Weint Sturz und Bürden, Lob und Last, Daran er sich erhebt und reibt, Tieftraurig nach, es scheint verpaßt, So vieles, wenn das Herz entweibt, Entpflichtet und vom Schoß geschaßt, Sich schaut als Blatt, das Herbstwind treibt, Wo durch Alleen in blinder Hast Die Tage ziehn, die Leben schreibt. Wer Liebe litt, die Tröster kennt In unsers Hoffens Tradition Im neun, im alten Testament, Auch daß ihm Apokryphes lohn, Ist ihm vertraut, die Scheu verbrennt Das Eins von Schau und reifem Mohn, Und deutscher Laut ist ihm Allmend Für das Gemüt und die Passion.

 

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Wer in bescheidnem Hause reift, Wo deutsche Tugend eng und zag, Vergißt nicht, wie der Engel streift Und wie die Stimme spricht im Hag, Er weiß, daß die Berufung greift, Daß sie verlangt, daß er es wag, Drum kündet er, wenn Schmerz ihn schleift, Daß selig ist der Leidenstag. Der Leib ist ein vergänglich Ding, Doch oft verleugnens Aug und Mund, Wer werdend in Geschichte ging, Hat oft zu Klag und Stöhnen Grund, Wir hegen ihn, daß er uns bring Zum Grab, und ist er mal gesund, So mahnt die Zeit, daß uns verschling Vertanen Tags Gewissenswund. Allein der Herr kann uns befrein Und lehren, was uns gut und not, Er will uns jede Stunde weihn Und treulich nährn mit Wein und Brot, Drum muß nach ihm die Seele schrein Und wahrhaft wolln, was er uns bot, Denn schließt das Herz der Starrsinn ein, Ist es von Teufelsmacht bedroht. Allein bei ihm ist Horst und Heim, Wer wandern muß, bleibt unbehaust, Dem Feind geht mancher auf den Leim, Weil ihm vor so viel Freiheit graust,

 

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Wir kommen her aus Schmerz und Schleim Ins Licht, wo herrschen Schwert und Faust, Und hilflos ist der Seelenkeim, Wenn du nicht auf den Heiland baust. Die Trauer macht uns groß und reif, Doch ist auch sie nicht Bleibens Statt, Ein Tal von Jammer und Gekeif Versteht das Frohwort klamm und platt, Der lag im Grabe kalt und steif, Erhob sich und macht tausend satt, Die Schlange beißt sich in den Schweif, Weil er die Zeit verwunden hat. Daß Tote selig sind, beschließt Den Kreis, denn dies ist uns gewollt, Wen da des Lebens Pein verdrießt, Der weide sich an diesem Gold, Doch hat das Leben nicht vermiest Der Herr, der es so hoch verzollt, Wir sollen preisen, was da fließt, Und alle Schöpfung bleibt uns hold.

 

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HÖLLRIEGELSKREUTH

In memoriam K. W. Diefenbach Wenn kurz vor dem Schlage Die Glocke verharrt, Wenn, neigend die Waage, Ein Windhauch uns narrt, Versteint von Gorgonen, Die mitleidlos kalt Im Weltalter wohnen, Das jegliches krallt, Dann keimt aus dem Dünger, Drin alles verfällt, Der einsamste Jünger Der sonnigen Welt Und spürt im Verzichten, Von Feinden gewürgt, Die Reinheit des Schlichten, Das Gott uns verbürgt. Er leitet die seinen Durch Gletscher und Klamm, Entdeckt im gemeinen Uns Heimat und Hamm, Ob Sturmwind ihr zause Den Bart, bleibt die Freud Im Steinbruch zuhause Von Höllriegelskreuth.

 

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Was Kunstsinn, verwöhnter, Als Meisterschaft schätzt, Als Teil ungeschönter Natur ihn entsetzt, Die Freunde des Schroffen, Das Leinwand bespie, Sind einig im Hoffen, Es träfe sie nie. Der Meister, mit Fönen Und Rauhnacht auf du, Winkt sphärischen Tönen Im Sonnaufgang zu, Er weiß, nur der erste, Der frühtags hier steigt, Sieht Weizen statt Gerste, Wenn Helios sich zeigt. Er weiß sich als Bringer Des Lichts, Heliodrom, Des Nachtmahrs Bezwinger Im sternklaren Dom, Ihm rauscht noch die Quelle Des Herrn, der mit Mut Schuf Dunkel und Helle, Und alles war gut. Und Andacht und Feier Ist ihm das Gestirn, Das heller und freier Sich zeigt auf dem Firn,

 

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Wo niemals ihn frecher Lemurenkot fleckt, Hält er seinen Becher Ins Lichtmeer gereckt. Wer solch einer Gnade Je teilhaftig ward, Wird, wo alles Fade Verdächtigend starrt, Zum bleichen Verletzer Von Ordnung und Pflicht, Das Zeichen der Ketzer Steht ihm im Gesicht. So ist in den Tagen, Da Rausch ihn nicht hebt, Kein Frohwort zu sagen, Von Fremdheit umlebt, Doch herrsche auch Wüste Nach kurzem Geläut, Der Herrgott ihn grüßte In Höllriegelskreuth.

 

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DER UNBEKANNTE GOTT

Als Paulus den Athenern sprach, Ließ er sich auf Rhetorik ein Und ahmte die Methode nach, Voll Anteil und Gehör zu sein, Denn wie er so den Hochmut brach, War die Verwundrung echt und rein. Manch Prediger hat hier erprobt, Daß sich der Einstieg nur gewährt Mit Worten: Was ihr selber hobt, Noch meinen Lorbeerkranz entbehrt. Er geht umher und schaut und lobt Den Weisen, der das Gastrecht ehrt. Dies sei ein Taschenspielertrick Meint mancher, denn die freie Stel War nicht gedacht für einen Blick, Der alles was da sonst entseel, Drum sei des Paulus Red-Geschick Die Rachsucht und die Wüstenkehl. Des Unbekannten Gotts Altar Dem Eitlen jeder Zeit gefällt Gern nimmt den Stein, des Eigners bar, Wer seinen Senf für Myrrhe hält, Doch nehme uns, was wirklich war, Nicht all der Lärm, der schleimt und bellt.

 

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Wer sich die Grille, das Phantom Nicht gönnt, die Weisheit sei total Und Gott sei ganz in seinem Dom, Bezwingt den Eifrer allemal, Er weiß, uns frommt nur ein Arom Und Gottes Ganzheit wird uns Qual. Der will auch andren Wegen traun, Ihm ist die Welt so jung wie alt, Manch kluger Kopf wird nach ihm schaun Des Wesens Kern, die Weltgestalt, Und wird sein Antlitz falb und braun, So läßt ihn dies aus Einsicht kalt. So mag die Griechen Paulus lehrn, Doch wird des Unbekannten Weih Nicht ledig Sinns und seiner Ehrn, Da Christus macht die Toten frei, Denn mag der Feind auch manches kehrn, Gilt doch das Schöpfungswort: Es sei.

 

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CHRISTOS APOLLON

Fritz Usinger zugeeignet Augustus zerschlug die Parteien, Und fügte zum Weltkreis das Reich, Doch in seinen blühenden Reihen Erwachte der Zweifel zugleich, Ob nicht in den weltlichen Trümpfen Die Seele verkümmre wie Traum, Das Chaos mit Mücken und Sümpfen Uns gleichstell den Affen am Baum. Schon oft wich das Heil dem Gewinsel, War Hoffnung im Sorgenpfuhl fern, Einst brachte die schwimmende Insel Von Hyperboräa den Herrn, Der brachte das Maß allem Leuchten Und strengere Formen dem Geist, Er führte die Dorer aus feuchten Gefilden in Berge, vereist. Die Schönheit entstand dieser Härte, Choräle von Waffen und Wehr, Die Kette des Höllenhunds zerrte Die Freien im Traume nicht mehr, Kykladen von Männern und Frauen Besangen das delische Glück, Und meinten, das Wimmern und Grauen Kehr niemals ins Leben zurück.

 

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Da sah in der syrischen Wüste Ein Seher den Drachen der Nacht, Und in den Mysterien begrüßte Die Jünger ein Nahn fremder Macht, Der Kampf zwischen Unheil und Gnade Ist niemals entschieden und feil, Der Kämpfer verwaltet die Pfade Für jegliches Suchen nach Heil. Er schart einen Kreis der Gefährten Und kommt in die Stadt, wo die Schrift, Jahrtausende weiß, sie zu werten Uraltes der Hohpriester trifft, Die Botschaft, das Herzblut sei näher Als Heilsriten, trickreich, formal, Bei Gott, ruft die Wächter und Späher Und Neider in größerer Zahl. Man schlägt ihn ans Kreuz, von der Meute Bespieen, geschlagen, geschmäht, Sein Leiden, sein Bluten erneute Den Äon, der mürb war und spät, Er zeugt, daß uns Erde und Sonne Geliehn aus der Schöpfungsgewalt, Nicht feststehn aus Reichtum und Wonne, Das Opfer sorgt für den Erhalt. Die Glaubenden, die er beseelte, Zerschlugen den älteren Gott, Was einig sie bindet, verhehlte Bekehrung mit Schwert und Schafott,

 

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Er hat nicht Pilatus erlitten, Die Eiche des Donar zu fälln, Er wollte nicht büßen und bitten, Der Rachsucht die Waffen zu stelln. So stritt wider geistferne Täufer Aus Liebe und Mut die Allianz, Die rastlosen Seelenverkäufer Verfehlten die Heilsbotschaft ganz, Wie in Talismanen von Jade Gemengt sind Struktur und Gewicht, So sei uns die christliche Gnade Vereint mit dem griechischen Licht. Das doppelte Erbe zu formen, Blieb Platon in Mönchszellen wach, Schuf Dürer die Heilsgestalt-Normen, Erklangen die Fugen von Bach, Erfuhren wir Luther als Leuen Und reimte Silesius so gern, Daß delische Schöpfungen freuen Die Welt und den himmlischen Herrn.

 

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FRIESISCHES GLÜCK

Flatterndem Falter Gleicht unsre Spur, Erst wenn im Alter Leiser die Uhr, Ordnen sich Zeichen, Reimt sich das Stück: Hinter den Deichen Fand ich mein Glück. Rat und Bemühen Waren verfehlt, Nicht was die frühen Träume beseelt, Nicht als der Löwe, Fuchs voller Tück, Unter der Möwe Fand ich mein Glück. Als mir ein Engel Reife verhieß, Schmeichler-Geschlängel Im Paradies Schwante, es wüßte, Was mich bedrück. Erst an der Küste Fand ich mein Glück.

 

188

Was unsern Tagen Vorgesehn ist, Warten und wagen, Leiden und List? Ob unsre Wiesen Morgentau schmück? Unter den Friesen Fand ich mein Glück. Preiser und Diebe Fand mein Gedicht, Aber die Liebe Zeigte sich nicht. Schlugst du den Funken Erst und zurück, Kluntjesüß trunken Fand ich mein Glück. Fällt mir der Schleier Irgendwann, sag, Wie wird zur Feier Je mir der Tag, Jauchzend im Kühnen, Still auf der Krück? Zwischen den Dünen Fand ich mein Glück. Suchen und Finden Schlösse sich aus, Meinen die Linden Vor meinem Haus

 

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Bis mich verloren Greisentag bück. Über den Mooren Fand ich mein Glück. Ostertags Wunder Fastenzeit bricht, Wenn der Holunder Duftet im Licht, Daß er die harschen Schwertlilien pflück – Tanzend auf Marschen Fand ich mein Glück.

 

 

BABYLON DES WORTS

»Einer fand ein rostrauhes Horn Am strauchüberwachsenen Wegborn, Wo er einsam und selbstvergessen Streunte hin längs Kornraden und Kressen. Er kratzte vom Erz das Gekrust Und blies ein Lied sich zur Lust – Ins Hohle stieß er: Sein Hiefen Weckte Träumer, die welttief schliefen.«

BARTUSCHEK

 

 

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BLAUE BLUME

Sieben Jahre sollst du lieben, Sieben Jahre trauern dann, Doch erst wenn du dreimal sieben Jahre wandelst, steht geschrieben, Kehrt das Knabenglück im Mann. Und du sollst das Auge schauen, Das Gewißheit schafft allein, Und in tief verschneiten Auen Zwischen Schmerz und Gottvertrauen Sollst du still und weiser sein. Wach und such nichts zu bewegen, Denn am Helden, Handstreich-kühn, Und am fürstlichen Strategen, Ist dem Schicksal nicht gelegen, Soll die Blaue Blume blühn. Mancher Traum hat ihr gegolten, Als der Geist sich Rädern ließ, Bis sie unaufhörlich rollten Und so viele glauben wollten, Erzen käm das Paradies. Du hast stets am Rand gestanden, Doch im Takt, der weckt und lähmt, Kam auch dir der Reim abhanden, Drin sich einst die Dichter fanden, Wenn der Tag den Traum beschämt.

 

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Keiner Tat blüht sie zum Ruhme, Doch wer jedem Wunsch entsagt, Zu beherrschen Keim und Krume, Findet auch die Blaue Blume In der Stunde, da es tagt. Wenn der Lenz dich als Belauber Aus der Klause schickt ins Tal, Labt die Quelle hell und sauber, Wird ihr Blau Karfreitagszauber Parsifals und zeigt den Gral. Ahnde, daß ihr Duft der Frühe Auch das Gold der Ernte weih, Wenn du fern von Furcht und Mühe Glaubst, daß sie dir immer blühe, Wird dein Herz zur Liebe frei.

 

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VERGEBEN SEIN

Vergeben – ach, wer gab dich hin? Wer spürt im Spruch den Hintersinn, Das Herz, beschenkt wie nie zuvor, Das sich vergaß und sich verlor? Warum und wie? du weißt es nicht, Und ging dein Glück im Abendlicht, So wär der Schmerz, dem du gefront, Noch ärger, wenn er dich verschont. Vergeben – ach, verfallen sein, Wer schloß das Herz in diesen Schrein? Wer warf im Übermut das Los Und frug nicht, ob zu klein, zu groß? Sei still! und hab das Schweigen lieb, Dem Traum, der dich verriet, vergib, Bis dir, was unauflöslich dein, Geoffenbart wird – dir, allein.

 

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MASKENSPIEL

Im Krieg und in der Liebe Sind Masken gut und recht, Hier steht die Kunst dem Diebe, Dem Schwert und dem Geschlecht. Im Staat und in Kontoren Sind Masken gut und not, Gespür in Aug und Ohren, Bringt manchen um sein Brot. In Prosa und Romanen Sind Masken gut und rar, Man kann beizeiten ahnen, Was führt aus der Gefahr. In Versen und Gedichten Sind Masken gut und weis, Mag uns das Bild vernichten, Der Reim gewinnt den Preis.

 

197

DER DICHTER UND DIE MASKE

Die erste Maske trägst du an der Mutter, Die Seligkeit, wo du doch voller Gier Verdaust und schlürfst das angemeßne Futter, Wie später dich berauscht das deutsche Bier. Dann bist du guter Sohn in Vaters Augen, Der alles tut, was der so gern getan, Du willst für seine Hoffnung trefflich taugen Und gehst voran auf pfeilgerader Bahn. Du wechselst deine Maske in der Liebe, Die deine Wege zu Spiralen schlingt, Wer manchmal Glück verlangt und manchmal Hiebe, Weiß wohl, wie unerbittlich Eros dingt. Dann wirst du reif, um einen Spruch zu wagen, Die Maske nennt sich Eigenheit und Stil, Das Publikum zu preisen und zu plagen, Steh jedes Wort am Platz und keins zuviel. Dann wirst du frech und änderst deine Schreibe, Manch einer ist entsetzt und schreit im Schmerz, Du findst in einer neuen Maske Bleibe, Denn was der Dichter reimt, ist nicht sein Herz. Du parodierst dich selbst und deine Schüler Im Wechselspiel zu viert, zu fünft, zu sechst, Die Maske ist der Hort, drin du die Fühler Behende nach der nächsten Maske streckst.

 

198

Und im Theater meinen manche Gäste, Sie zahlten nicht, sie würden noch bestallt, Du tauschst die Rollen und vermeidest feste Bezüge und wirst in dem Treiben alt. Die Maske ist das Leben selbst, weil jede Entlarvung nur verstärkt den Maskentanz, Und schreibst du ohne Schnörkel deine Rede, Machst du den Kreis der Maskenvielfalt ganz. Erst wenn der Schnitter untersagt zu säumen, Rutscht dir die letzte Maske vom Gesicht, Doch was man liest und lehrt von Gottes Träumen, Führt auch der Engel ohne Maske nicht.

 

199

KREIS UND KREUZ

Im Einzelwesen scheint der Kreis das kleine, Der Tag, die Woche und die Jahreszeit, Geburt und Tod dagegen sind gemeine Erfahrungen im Reich der Endlichkeit. Doch schaut man die Planeten und die Sterne, So glänzen sie mit Reim und Wiederkehr, Und was im Raume fern, ist zeitlich ferne, Doch sie, ein Rad, bringt alles endlich her. Und welche Deutung die Kultur bestimme, Entscheidet sich daran, ob eine Schar In Ehrfurcht und in Selbstbescheidung glimme, Oder obs Wahl der allermeisten war. Bei Goethe reimt sich deutlich, daß die Leute Nur ihres Teils gewahr und größrem kalt, So fand mit ihrer Macht und Vielheit heute Die Linie gar als Fortschritt Zweckgestalt. Der Fortschritt ist Verbrauch in jeder Weise Und was er erbt, gibt er zum Abschuß frei, Er wuchert wie ein Pilz in jede Schneise Und macht sogar den Himmelsdunst zu Blei. Das Kreuz ist zwar die Linie vor dem Kreise, Jedoch die Ebne, die sie selbst nicht schafft, Erfüllt ihr einer weitren Linie Schneise, Da sie Geschichte kreuzt mit Gotteskraft.

 

200

Dies Bild wird oft von Deutern mißverstanden, Als ob dies handle von Augustus Zeit, Der Scheitel doch, da Heil und Zeit sich fanden, Ist immer und steht jedem Tag bereit. Also versteh die Zeit als eine Flanke, Die das Gebot, von Nacht und Licht zu wähln, Berührt, und deinem Schöpfer ewig danke, Daß in der Furcht vor der Versucher-Pranke Nicht nur die Uhren Tag und Taten zähln.

 

201

LETZTE WORTE

Kaum wagst du deine eignen ersten Worte, Schon wird in dir der Philosoph geweckt, Kaum lerntest du, was not an welchem Orte, Schon wird das Wort als unerlaubt versteckt. Auch Sein und Haben werden dir Begriffe, Und daß, wer zu genau sie trennt, nervös, Im Wannenwasser froh versenkst du Schiffe, Bis man dir sagt, dies sei entsetzlich bös. Es haben und es sein folgt manchmal später, Drum würf man besser manche Dinge fort, Der eine hat bestimmt den schwarzen Peter, Der andre hat gewiß das letzte Wort. Das letzte Wort wird dir oft vorgehalten, Als wüßtest du vorher, daß nichts mehr kommt, Denn im Gespräch muß immer recht behalten, Wer weiß, was ihm und auch dem andern frommt. Im heißen Wunsch, daß niemand widerspreche Und Echo uns allein gegeben sei, Zahlt mancher schon allein die ganze Zeche Und macht sich damit von der Antwort frei. Zuletzt ist nicht nur zeitlich zu verstehen, Auch logisch hat es Sinn als höchster Stand, Ein Einwand, der ertönt in Erb und Lehen, Ist läppisch wie die Fliege an der Wand.

 

202

So ist der Wunsch zum Antworten-Vernichter Voll synonym der Willenskraft zur Macht, Man unterschätzt den reimverliebten Dichter, Nicht ahnend, welcher Urgrimm hier erwacht. Der Dichter will Zuletzt und Echo einen Und Widerred erstickt er schon im Keim, Denn es gibt keinen Platz für das Verneinen, Im Machtbezirk von Takt und Silbenreim. Und läßt er schließlich seine Leibeshülle, Behält er doch auch fürder letztes Wort, Weil er sich sicher ist, daß seine Fülle Noch weiter echot, wenn er längst verdorrt.

 

203

FARBEN

Wenn sich das Licht zerteilt und einen Fächer Gebiert, der sich gefällt im Regenband, Schaust du beglückt, wie über Hain und Dächer Der Himmel seine Herrlichkeiten spannt. Nicht nur das Ganze überragt die Teile, Auch jeder Teil ist eigentlich und ganz, Vergeblich ist das Grübeln nach dem Heile, Jedoch die Schöpfung sagt dir stets, sie kanns. Was lebt, will Vielfalt, und noch im Bizarren Erkennst du seine Liebe zum Detail, Drum sollst du nicht der Offenbarung harren, Die allerorten, so dein Blick verweil. Die Wiese färbt der Lenz, um uns zu grüßen, Mit Krokus-Blau und Osterglocken-Gold, Bald wird dir Mohn die Lust im Korn versüßen, Und drüber weißen Wolken-Lämmer hold. Die Farben sind die Schwingungen der Seele, Das Braun der Erde, die uns trägt und nährt, Im Bann der Rose stocken Schritt und Kehle, Doch Flieder macht uns leicht und unbeschwert. Olivenzweige trägt der greise Seher, Und Buchenrot gemahnt an Vorwelt-Traum, Der Ruß weist auf die Runenschrift noch eher, Als dich das Meer beruft mit Silberschaum.

 

204

In Stein und Blume wie in Hof und Ställen Begleiten dich die Farben durch den Tag, Ob sie sich leuchtend oder falbend hellen, Das Aug nicht immer ganz entscheiden mag. Sie decken nicht, sich andren zu verfeinden, Das Edle ist dem Schlichten einverleibt, Der Mensch muß nur sich selber eingemeinden, Daß ihn der Herr mit Gold und Blut beschreibt. Sie suchen nicht die Reinheit des Sublimen, Die Blüte dankt sich Untergang und Mühn, Und fester als an deinem Sack der Riemen Gegründet ist das zarte Lindengrün. Der Grieche sieht im Tod, daß Licht und Farbe Ihn lassen, und stellt dies der Freude gleich, Der Christ erkennt in jeder goldnen Garbe, Die ihm gedeiht, das ganze Gnadenreich. Er stellt sein Tun in lebensfrohe Sphären, Darin das schmale Feld, das wir bemühn, Schattierung ist wie Mutterkorn an Ähren Und läßt sich heiter den Verwandlungsblühn.

 

205

BLAU-GEDICHT

Dem Tag, der Woche und dem Jahr sind Farben Vielfältig und mit strengem Strich gestellt, Doch wenn sie blühten oder bald verdarben, Blieb mir doch eine wert vor aller Welt. Wenn der Gefährte sich mit Mohnrot schmückte, So wählt ich stets im Korn das Blaugezack, Und was mir in den Kindertagen glückte, Dem jubel ich noch einst als greises Wrack. Vor jeder Tugend, die die Not bezeugte Und auch das Glück, wählt ich die Treue stets, Und wenn ihr Blau aus reifen Feldern äugte, Gemahnt es an die Heilkraft des Gebets. Denn mögen Glück und Freiheit dich verlassen, Hört doch der Herr dein Wort durch Kerkerwand, Und kannst auch das Himmelsblau nicht fassen, So hält es doch der Traum in seiner Hand. Die Treue ist die fruchtbarste der Gaben, Sie bringt die Würde, Tat und Stolz hervor, Sie feit dich, so wie Nektar in den Waben Beschützt ist und das Heil vom Himmelstor. Das Blau des Himmels, das sich stets erneute, Viel länger als ein Auge je es pries, Das Blau des Meers, das seine reiche Beute Bewahrt und einzig Weiser spült auf Kies.

 

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Das Blau der Beere, die im Kräuticht reifte, Die blaue Blume und dein blaues Hemd, Das Jugendblau, das durch die Wälder schweifte, Das blaue Licht, dafür man Felsen stemmt. Der blaue Flachs, drin Ofterdingen ruhte, Das Blau der Nacht, gewölbt zu stolzem Dom, Der blaue Reiter, der mit blauem Blute Durch Städte ritt im Untergangs-Arom. Dein Segel ist gespannt in blaue Weiten, Wer wahrhaft treu, den schreckt Verwandlung nicht, Und mag dich auch das Drachenblau bestreiten, Schützt dich dein Augenblau im Angesicht.

 

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IM SPEICHER

Als Stiege dient die Leiter, Die eine Sprosse ließ, Doch steige hurtig weiter Hinan ins Paradies, Wer das Geschwätz der Schranzen Nicht mag noch Küchenkrach, Den grüßen Floh und Wanzen Im Speicher unterm Dach. Zwar ist verpönt die Kerze, Der Leser nutzt sie doch, Er dichtet in der Schwärze Und lugt durchs Eulenloch, Er läßt den Wind berichten Und Tropfen, hart im Fach, Und langweilt sich mitnichten Im Speicher unterm Dach. Wer reinen Herzens rastet, Dem ist im Schlichten gut, Der schlemmt auch wenn er fastet Und singt mit hohem Mut, Wo Eifer, Zank und Fehde, Den Bürger hält in Schach, Da reimt sich Sinn und Rede Im Speicher unterm Dach.

 

208

Hier läßt sich manches finden, Vielleicht ein altes Schwert, Was störte in den Spinden, Ist nun der Ansicht wert, Wer gräbt in solchen Tiefen, Ruft manch Geheimnis wach, Und auch ein Horn zum Hiefen Im Speicher unterm Dach. Der Ton aus andern Altern, Die wir erinnern kaum, Auf Aun, besät mit Faltern, Entführt den Bläsers Traum, Wo Honig, Milch und Butter Nicht kennen Weh und Ach, Daß wie der Schoß der Mutter Der Speicher unterm Dach.

 

209

DAS HAUS DES TRAUMS

I Das Haus des Traums hat eine große Diele, Und mancher trabt zu Pferde hier herein, Und gibt es der Gemächer hier auch viele, Die meisten möchten nicht in Kammern sein. Hier prunkt vor dem Intimen das Gemeine, Wo nie das Feuer lischt, die Klampfe schweigt, Hier ist die Stiege kurz zum Hort der Weine, Dem Bild der Toten, wer hier kommt, sich neigt. Hier sind der Mut, der Rausch und die Geschichte Nicht vor dem Sturm und Fluten eingedeicht, Hier finden sich die Stände im Gedichte, Das in den Himmel und ins Grauen reicht. Und manche derbe Rede darf hier unken, Sich mischen einem Bart im Glast des Schaums, Und wers nicht weiß, dem sei gesagt, nur trunken Findst du den Pfad hinein ins Haus des Traums.

 

210

II Das Haus des Traums ist kein fragiler Leuchter Aus Seide, Pergament und vielen Spiegeln, Es zeigt sich derb und nach dem Regen feuchter, Und lobt den Backstein vor den Klinkerziegeln. Hier gleißt kein Marmor, drüber Nymphen huschen, Arachne stört kein Besenschwung beim Weben, Die Erde selbst darf Übelkeit vertuschen, Hier ist zuhaus, was heimisch ist im Leben. Die Derbheit aber ist nicht ohne Flitter, Die Ampeln passen zwar nicht recht zusammen, Sie duften nach dem Brand und Kriegsgewitter Der Burgen, die sie sahn mit allen Schrammen. Was hier sich anhäuft, will und muß erzählen, Wem solche Kunde schwerfällt zu ertragen, Der soll sich eine andere Bleibe wählen Und niemals in das Haus des Traums sich wagen.

 

211

III Das Haus des Traums kann niemand mehr erbauen, Und stünds nicht längst, wär alle Welt verlorn, In einer Zeit, wo solches nicht zu schauen, Bliebst besser du für immer ungeborn. Es ist begabt mit sicherem Instinkte, Wer hier hereindarf und wer draußen bleibt, Dies heißt nicht, daß dem Unflat Ausschluß winkte, Weil seine Ordnung streng nicht kleinlich schreibt. Wer reinwill, ist längst drin, und wems ein Schrecken, Den führn hinein nicht Los noch Mißgeschick, Es zinst der Steuer nicht noch andern Zwecken, Und nie war jemand hier mit Zahlenblick. Ihm ist die Zeit wie Wellen sind dem Schiffe, Auch füllt sichs nicht zur Last des freien Raums, Man faßt es nicht mit sonstigem Begriffe, Drum spricht man einfach nur vom Haus des Traums.

 

212

WASCHKÜCHE

Als unser Hof den Namen noch verdiente, Gabs einen Raum von eignem Naturell, Ein Lob des Orts führt heute ins verminte Gelände, drum vergiß mein Wort recht schnell. Als ich ein Kind, gabs zwar schon die Maschine, Doch wusch die Oma gern nach altem Brauch, Nichts war zu groß, als daß es nicht bediene Des breiten Kessels schaumbedeckter Bauch. Das Feuer war zu hören, und der Nebel In dichten Schwaden zog zur Tür hinaus, Hier war aus Holz der Waschfrau langer Hebel, Und sichtbar, ob der Dreck inzwischen raus. Zum Hof, zur Leine warns nur ein paar Schritte, Und manchmal nahm man alles wieder mit, Das Sonnenlicht zeigt eine andre Mitte Als jene, die mit Schaum und Wellen stritt. Hier schimpfte keiner, wenn was überschwappte, Und auch die Uhr war ausgesperrt vom Naß, Die Perfektion, daß alles planbar klappte, Besaß kein Visum hier und keinen Paß. Die Waschfrau ward von keinem hier gepeinigt, Sie liebte wuchtig tun und nirgends lau, Nicht lang mehr, und der Dichter wird gesteinigt, Wenn er erwägt, dies sei die Lust der Frau.

 

213

Wurd nicht gewaschen, war der Kessel offen Wurstsuppe, wenn geschlachtet ward ein Schwein, Auf solches Schlemmen darf man nicht mehr hoffen, Denn heutzutag friert man die Keulen ein. Und überhaupt die ganze Wucht und Größe Paßt nicht mehr zur Familie, die versiegt, Auch für die Hochzeit brauchts nicht so viel Klöße, Weil jeder Gast auf Wunsch was andres kriegt. Drum sollte Feuer hier nicht länger brennen, Man riß das Monstrum weg nach kurzem Streit, Wenn Menschen die Gemeinschaft nicht mehr kennen, Wird wenigstens die Frau von Mühn befreit.

 

214

WINTERGARTEN

Tritt in diesen Wintergarten, Der im Hof des Hauses ruht Und mit Ampeln und Standarten Züchtet Witz und Spielermut. Suche ihn in allen Arten Von Behausung, Herd und Hut, Ob der Träumereien Sparten Solches Heil für Milz und Blut. Sein Gedeihen abzuwarten, Geize nicht mit Naß und Glut, Denn im Weichen wie im Harten Tut er Leib und Seele gut. Wo die Reiser sich verzweigen, Prunkt die Blüte hell und groß, Manche scharen sich zu Reigen, Andre stehn allein und bloß. Was dem Reich der Blüher eigen Zwischen Ranke, Stiel und Moos, Darfst du nur im Schauen schweigen, So als teiltest du ihr Los. Wenn sie ihren Reichtum zeigen, Steigt dein Sinn in Traumes Floß, Und das Maß, dem sie sich neigen, Wird im Reim dir Takt und Stoß.

 

215

Was als Spiegel deiner Launen Trumpft und stirbt und rankt und steht, Galt als Liebestat der braunen Erde wie ein Dankgebet. Wenn die Halme schwankend raunen Und dir lächeln im Gered, Sind die Stacheln wie die Daunen Sommers Anwalt und Prophet. Alle lehren dich das Staunen Wie ein Horn mit Honigmet Und die Lüsternheit von Faunen, Die im Jahre nicht vergeht. Wenn die Monde dich umkreisen, Steht der Garten souverän, Du erinnerst dich des Weisen, Der dir riet, ihn auszusän, Wer sich fand in solchen Schneisen, Brauch nicht nach dem Glück zu spähn Und mit scharfgeschliffnem Eisen Hang und Wiese abzumähn. Keine Wünsche zu verreisen, Keine Lust auf Jagdtrophän Je entfernte ihn den Leisen, Die des Herzens Wunden nähn.

 

216

Hier sind Mitgefühl und Taten Nicht mehr von verschiednem Stand, Haben Zauberkunst und Spaten Nicht den andern jäh verkannt. Die die Lebenskraft verraten Fenstern, Säulen, Tür und Wand, Bilden Gilden, Stämme, Staaten, Drin dein Aug sich wiederfand. Und du gibst im Amt des Paten, Unberührt von Menschentand, Alles was sie still erbaten, Bis es kehrt in deine Hand.

 

217

SPEISEKAMMER

Großstadtleben ist ein Jammer, Hier gibts keine Speisekammer, Nicht im Rauchfang Wurst und Speck, Wo du plünderst jung und keck. Großstadtmenschen schmerzt der Dämmer, Hier gibts keine weißen Lämmer, Keinen Hahn auf schwarzem Mist, Der dir sagt, wie früh du bist. Großstadtjahre werden teuer, Gold gibst du für Ofenfeuer, Wer nichts hat, schläft nicht im Stall, Sondern eisig fremd im All. Großstadtwünsche sind voll Frevel, Daß dich nicht mehr stör der Schwefel, Schuf der Teufel Markt und Bar, Wo einst Heu und Kornfeld war. Großstadtschmerzen hatt ich lange, Doch mir ist im Herz nicht bange, Denn ich fand den besten Reim: Speisekammer, ich komm heim.

 

218

AM ABGRUND

Er hat die Höhe mühelos erklommen, Dies ist ein Ort, wo niemand unkt und stört, Man fühlt sich vom All-Einen angenommen, Wenn man nicht mehr der Kleinlichkeit gehört. Nur etwas Mut, ein Schwindel läßt ihn halten Erinnerung treibt aus der Seele her Mit manchem Bild, den Willen zu erkalten, Und endlich wird, was leicht erschienen, schwer. Die Liebe hat gelogen, weiterleben Heißt unterschreiben des Gehörnten Los, Dem neuen Tag ein neues Trugbild geben, Vergessen, was so einzig schien und groß. Alltäglichkeit – dies ist ein herzlos Wesen, Die Linderung der Zeit ein schlechter Scherz, Wer fühlt, der will vom Bluten nicht genesen, Wer jemals liebte, liebt auch seinen Schmerz. Wie soll man, vom Betrug gepeinigt, leben? Allein, die Pfade, die das Leben führt, Und Schätze, die erst späte Jahre heben, Sind unserm Aug mit festem Band verschnürt. Und manches, was uns Unheil dünkt und Schrecken, Erweist sich später als das rechte Tor Zu höhern Glücken oder höhern Zwecken, Wenn unser Blick die Ungeduld verlor.

 

219

Er wankt zurück und schreibt in seiner Beichte, Daß mutlos er, jedoch das Herz so wund, Was er zu tun bereit, doch nicht erreichte, Macht er gereimt den Dichterfreunden kund. Die sprechen gern von Metren und Gedanken, Doch über allem Trost steh Lebensmut: Das Leben läßt uns zweifeln, straucheln, wanken, Doch was es schenkt, macht alle Schande gut.

 

220

SCHWARZ

Schwärze, kaltes Un und Ur, Unbesternte Himmelsflur, Allem früher, allem vor, Immer Anfang, Eingang, Tor. Schwarze Tat und schwarzes Blut, Dunklem Lehm entkeimt das Gut, Aus der Finsternis der Nacht Ist noch jeder Tag erwacht. Frage sei bei Schwarz-Magie, Ob aus dir die Ohnmacht schrie, Oder ob in Adern Golds, Treibst du Schacht und Stollenholz. Schwarzes Wort und schwarzer Scherz, Ob Verstand spricht oder Herz, Macht die Kunde schwer und leicht, Daß sie tänzelt oder schleicht. Schwarzes Kleid und schwarzer Flor, Schwarzgebälk und lichter Chor, Wo die Engel preisend gehn, Darfst du einen stürzen sehn. Flammenhaar und Lichtgestalt, Jüngstes ist Äonen-alt, Eh es in die Schwärze taucht, Ist der Groll des Lichts verraucht.

 

221

Doch der Welten Zwienatur Lehrt, daß eins des andern Uhr, Und daß eins des anderen Pfad, Jedem Leiden fügt sich Tat. Darum nutz die schwarze Tracht, Die ein Brauch dir zugedacht, Daß die Orchidee des Glücks Götter überrasch am Styx.

 

222

WELTWITZER WEG

Ach, sag mir nur, wo Weltwitz liegt, Es ward mir zwar ein Weg genannt, Doch wer ihn fährt, weiß wohl, es siegt, Die Müdigkeit im weiten Land. Ich hab auf diesen Weg gebaut Mein Heil und meinen Lebensherbst, Doch hast du, Herr, mir nicht vertraut, Wie du die Wolken jagst und färbst. Es sei ein Witz der Welt verwebt, So raunt uns manches Pergament, Ich frug den Wind, der westher fegt, Ich glaub, daß er ihn selbst nicht kennt. Ich hab dem Ost mein Leid geklagt, Im Süden Licht und List erhofft, Ich glaub, wer solche Weisheit wagt, Spricht elbisch und auch dies nicht oft. Einst sprech ich gar den Sensenmann Und seinen harten Marschbefehl Ganz dreist auf dieses Rätsel an Und schweig nicht mal am Hof der Hel. Kein Amt und keiner Bürgen Neid Sei Mauer mir und Hypothek, Ich bleibe stündlich marschbereit Nach Weltwitz auf dem schlanken Weg.

 

223

HEIMAT

I Nach Hause werd ich gehn zum Abendmahle, So spricht das Buch, das ich als Kind geliebt, Ich hab manch tausend Pfunde Sand gesiebt, Doch blieb kein goldnes Korn in meiner Schale. Vom Hügel, da ihr einst mein Heil vertriebt, Seid, Schergen ihr, verstreut in sanfte Tale, Ich hege keinen Groll, den ich euch zahle, Denn ich gehör dem Herrn, der uns vergibt. Doch reicht es nicht, daß ihr die Hoheitsmale Am First getilgt, den Wall zur Seite schiebt, Ein Leuchten losch und labt nicht mehr am Grale. Und Aladin vermißt, wo Sperling fiept Und fruchtbar rauscht vom Fichtel her die Saale, Die Lampe, die ihr ihm zu Tode riebt.

 

224

II Die Heimat ist ein Reich, das nichts erstreitet, Allein der Engel kann mich dorthin führn, Ich meinte seine Flügel oft zu spürn, Doch wars ein Knecht, der bloß vorüberschreitet. Ich machte hoch die Tore und die Türn, Ich hab den Sternen mein Gewand gebreitet, Doch hat mich stets in fremdes Land geleitet Mein Feilschen um die Maut und Zollgebührn. Längst gab man mir Befehl, mich frei zu rührn, Jedoch kein Weiser Fuß und Fahrt begleitet, Und keiner rief, daß ihn die Freien kürn. Wie Kirke dem Odyß die Fahrt bestreitet, So sorgte ein Gespinst von Femeschwürn, Daß mir das Herz zur Heimkunft nicht bereitet.

 

225

III Heim werd ich kommen in der Morgenstunde, Noch eh der Tau sich senkt auf Gras und Blatt, Das Buch der Reise schlummert prall und satt, Ich sitz am Bach und lausche seiner Kunde. Ich glaub, daß er viel mehr zu sagen hat Als die Magnaten und das Moribunde, Die Quelle hat recht viel von einer Wunde, Die Ringelnatter zeigt sich flink und glatt. Er führt ein Zauberwort im Silbermunde, Wir spielten gern und fanden meistens Patt, Und ich verdanke ihm die frühen Funde. Für Fremde spricht er schwer verständlich platt, Jedoch ich reim mit ihm, bis mich die Hunde Zum Mahle rufen in die Heimatstadt.

 

226

MEIN ENGEL

I Mein Engel hat nicht Schwanenkleid noch Feuer, Nicht Waffen sind die Zeichen seiner Macht, Doch was sein unverhofftes Nahn gebracht, Das fänd ich nicht in ferner Zeit noch heuer. Ihn ziert kein Sternenkranz noch fremde Pracht, Verborgen bleiben guter Wind und Steuer, Doch führt er flink, und das Erreichen neuer Gestade wird mir leicht in seiner Acht. Was er berührt, steht segensreich und teuer In meinem Sinn und leuchtet in der Nacht, Daß niemand Weiser bräun, noch Weine säuer. Wer solch Geleit und solche Gnaden-Pacht Erfahren darf in Hof und Stall und Scheuer, Der spürt das Heil und daß ein Engel wacht.

 

227

II Mein Engel ist in einer Nacht erschienen, Die mich in Jahren band in ein Exil, Erst schien mir die Gestalt zu Lust und Spiel, Und später erst zu Spruch und Lied zu dienen. Doch ward mir auch in Reim und Andacht viel Geschenkt, so waren Hymnen und Terzinen Der Nektar nur, den seine Honigbienen Kredenzten wie den Tau von Selsebil. Als ich nicht mehr von Schwänen und Delphinen Erborgte Flamme, Botschaft, Kunst und Stil Und nicht mehr sang in meinen Jugendspleenen, Erwachte mir ein reifres Glaubenziel, Und Freude brach wie schmetternde Lawinen In meiner Klause mürben Federkiel.

 

228

III Mein Engel führte mich zurück zum Glauben Der Väter, deren Tag und Jahreskreis Und deren Müh und Wollen Spur und Gleis In Formen fand, die Freiheit erst erlauben. Und was sich bot dem Forschenden zu Sais Warn nicht mehr Mumien, die im Wind zerstauben, Noch Rösser, die im Nebelmorgen schnauben, Und auch kein Fels, bedeckt von Gipfeleis. Auch nicht die Feen, die mit Burgunderhauben Sich schmücken, Schleiern, violett und weiß, Normannen nicht, die waffenklirrend rauben. Nicht Palmbaum, Adler, Schlange, Wolf und Geiß, Nicht Apfel noch des Weinstocks rote Trauben Es war des Priesterstabs ergrüntes Reis.

 

229

IV Mein Engel hat die große Kehr vollzogen, Und wo er horstet, dämmert Ostertag, Was immer einer münz und einer wag, Es wird mit seiner Heiterkeit gewogen. Dies ist kein Maskenball, kein Gastgelag, Ob wer sich salb und hüll in Purpurtogen, Ob seine Köchin nähm vom Stör den Rogen, Gilt ihm wie Spatzenbalz und Froschgequak. Sein Wappen ist der weite Regenbogen, Und seine Botschaft heischt allein Geklag Den Parasiten und den Demagogen. Drum bin ich still in seiner Hut und frag Nicht, ob ein weitrer Bote käm geflogen Und ob mich sonstwer führ und herzlich mag.

 

230

VOLKSFEST IN TRAUNSTEIN

Die Häuser sind beflaggt, geputzt Sind Gehsteig, Platz und Rinne, Und wer die Stadt spazierend nutzt, Hat sorgfältig sein Haar gestutzt Am Kragen und am Kinne. Heraus in diesen Maientag In Dirndl, Tracht und Leder! Wer wie Marie sein Madel mag, Der trage sonder Not und Klag Am Hut die Pfauenfeder. Das Marterl kränzen Kerzen licht, Die tags und nächtens brennen, Des Brauers Mähre weiß die Pflicht, Und trabt mit manchem Faßgewicht Zum Markt, den alle kennen. Dort bläst der Lehrer die Posaun, Der Drucker streicht die Geige, Die Pauke schlagen Bäckersfraun, Die frisch wie warme Brezen schaun, Der Ausschank ist nicht feige. Das Volksfest Frau und Mannsbild schart Zu ungeübten Chören, Das Bier bringt frohen Lärm in Fahrt, Doch wer hier nicht geboren ward, Wird nie dazugehören.

 

231

Ob du auch glänzt im Hahnenfett, Der Durst den Maßkrug leere, Daß jedes Mäkeln und Gefrett Du meidest, macht den Gram nicht wett, Der nicht gereicht zur Ehre. Dein Herz ist schwer im frohen Tag, Es meint, du darfst nicht feiern, Als rief ein Horn aus nahem Hag, Will dir dein Fuß, der wandern mag, Das Aug mit Dunst verschleiern. Zwei Dutzend Jahre rannen hin, Seit du ins Land gekommen, Es geizte nicht mit Grund und Sinn Und machte Aussicht auf Gewinn, Den dir die Zeit genommen. Zwar liegt der Ort, wo jeder tanzt, Gar lieblich lind im Tale, Doch deckt der Himmel Berg-befranst Nicht, daß du einzig lieben kannst Im Burgenland der Saale. So sei das nächste Maienfest Für dich in Orlamünde, Auch wenn dich mancher Herbst betreßt, Der lenzne Ost wie grimmer West Von deiner Heimkehr künde.

 

232

BABYLON DES WORTS

Meint eine Lehre, das Wort sei die Fessel des Geistes, Weil es die Fülle in eigenen Maßen vermummt Und in Verwandtschaft vernebelt und tötet, so heißt es Hier, daß das Reimwort als letzter der Laute verstummt. Wer sich dem Wort überläßt und den lauteren Klängen, Die es in Beugung, Verdichtung und Kehre ersinnt, Findet im Lied, das ihn anspricht auf einsamen Gängen Adel und Anmut, Gespiele und reiches Gesind. Aber das Wort ist nicht frei vor den Rufen der Greife, Wogen des Korns und von Klage im finsteren Moor, Seiner Bedeutung, Gesellung, Erweckung und Reife, Ist stets das Land, da die Mutter dich koste, zuvor. Irrst du dem Heimatlaut fern in gestalteten Gärten, Auen, die du nicht als kindlich Gefeiter durchkämmt, Wirst du am Ende vermissen das Heimatvertrauen, Bleiben dir Weiser, Gefährten und Heimlichkeit fremd. Ob du von Mauern umgeben, von Türmen, von Bergen, Einzig ist jegliche Warte und jegliche Klamm, Daß dir die Furt ihren Führer, die Flut ihren Fergen Rate, erhoff, wo Geburt dir vererbte den Hamm. Babylon steht für den Turm, der die Sprachen zerstreute, Aber zerstreut ist ein jeder, der fern ist dem Quell, Einzig der Bach, der dich erstmals mit Kühle erfreute, Weiß dieses Wort und bedeutet es silbern und hell.

 

233

Daß du dich nährest vom Blut, das die Väter dir gaben, Mythen und Mären und Sagen von Tagen so froh, Darf nicht die einzige Kost sein, das Herz zu erlaben, Ohne das Licht bleibt es ungestalt, blutig und roh. Erst wenn Erinnerung wecken die summenden Bienen, Wenn du im Wein deine eigene Lehmkrume schmeckst, Darf dich der Glaube und seine Geschichte bedienen, Wo du dich selber im Heile der Schöpfung entdeckst. Dies ist die Taufe am unvermischt frühesten Borne, Wo sich im Wasser der Geist und die Erde berührn Und dir ein Engel den Psalm mit verwittertem Horne Hieft, um dich fürder durch eigene Reiche zu führn. So ist das Wunder gerückt aus den schütteren Schriften In das Lebendige, das in dir tastet und schmeckt, Also ist nicht mehr zu scheiden in Weiden und Triften, Was dir das Aug in den Auen der Heimat entdeckt.

 

234

QUIRINAL

Der Hügel Roms, da einst nach einer Sage Sabiner wohnt im Doppelkönigtum, Drin Titus Tatius, Romulus in Waage, Begründete des großen Reiches Ruhm. Ein umbrisch Volk und Reich mit Metropolen, Amiternum, Reate, Nursia hehr, Und da die Römer manches Weib gestohlen, Fortlebten sie im Reich am Mittelmeer. Nur in der Kunst und in den deutschen Namen, Lebt fort ihr früher Himmel und ihr Traum, Die Erben Roms, gereift aus diesem Samen, Erinnert heut der Hügel an den Flaum.

 

235

URUK

Uralter Himmel, schöpfungsfrüh, Der noch in kargen Resten zeigt, Daß jung im Paradiesgeblüh Der Mensch die höchsten Leitern steigt, Daß einst er glich des Gottes Bild, Von dem der späte Sänger träumt, Daß alles Maß, das wahrhaft gilt, Den Fluten des Euphrat entschäumt. Im Kalksteinbau, im Zikkurat Stehn Großskulptur und Mosaik, Sie hegen Kult und Hochzeitspfad Vom Ewigkeit und Augenblick, Daß Heil die Augen führ und treff, Bezweifle nicht an diesem Ort, Ein Reichtum grüßt aus dem Relief, Der holder ist als jedes Wort. Rollsiegel, vom Onyx gekrönt, Zeigt Gilgamesch und Enkidu, Die unerreichte Kunst verschönt Der Seele Glück im holden Du, Die Helden, tragisch, groß und wild In Leidenschaft, in Lust und Schmerz, Verraten uns, was dauernd gilt Im Himmel und im Menschenherz.

 

236

Was in den Ton gegraben steht, Hat früh dein junges Blut entflammt, Denn was der Herbstwind nicht verweht, Aus diesem Liebes-Loblied stammt, Hegt deine Dichtung nur ein Gran Von diesem Hort, gilt beim Gericht Ihr Bluten vor dem Scribblerwahn Und zeigt dem Wäger ein Gewicht. Die Siedlung gründet Enmerkar, Sein Vater schwand auf hoher See, So stehn am Anfang Flucht und Fahr, Die Wunde und das Schöpfungsweh, Das Opfer bleibt Millennien hier, Bis sich die Rasse falb verbraucht, Der heitre Bund von Gott und Tier In Schlämme des Euphrates taucht. So bleibt uns die Sumererstadt Das goldne Alter vor dem Fall, Wer einen kurzen Atem hat, Besinge nicht den stolzen Wall, Wir hoffen nicht, daß solches kehr, Wir stehn umspukt im Nebelland, Doch unser Traum ruft Uruk-her Und kennt nicht Schlamm noch Wüstensand.

 

237

KONJUNKTIV

Tüftelei und feines Wägen – Paradoxes nicht gespart! Statt Geraden nutz die Schrägen, Jeder Umweg ist apart! Konjunktive als Methode, Wo was klar, verrat nicht was! Wasch mich doch, so spricht die Mode, Aber mach die Haut nicht naß! Solche Sätze zu verschachteln, Jede Lücke räumt was ein, Sagt euch, auch das Ei der Wachteln Könnte eins vom Schwane sein, Ein Schritt vor und zwei zurücke, Mancher nennt es Katz und Maus, Eine Regenbogenbrücke Schlug schon Wotan in sein Haus. Laß dich nicht zum Eid verleiten, Daß was stehe oder nicht! Denn wer weiß – was noch für Zeiten Trüben unser Angesicht? Konjunktive als Verhüter Oder gar als Feigenblatt, Bleiben doch die höchsten Güter, Welche unsre Bildung hat.

 

238

SÜNDENPFUHL

Wie der Heiland ward im Stall, Scheint es mir kein seltner Fall, Daß dem Trog, drin Unrat flammt, Auch das reinste Licht entstammt. Wer die Sünde schilt und haßt, Oft den höchsten Wink verpaßt, Wenn im Haus des Lasters weilt Eine Hand, die hegt und heilt. Nie ein Selbstgerechter fand Jemals das gelobte Land, Sondern wer im Herz die Glut Paart mit Offenheit und Mut. Selig ist, was auch geschah, Wem der Herr beständig da, Wer gepriesen und gekränkt Weiß, daß ihn der Himmel lenkt. Drum das Herz vor Hochmut hüt, Treibts die Gier auch arg und rüd, Denn verborgen bleibt dem Wahn, Was da geht nach Gottes Plan.

 

239

QULHA

In einer Kirche jüngst in Van Fand man die Stele neu verbaut, Die ohne Wo und ohne Wann Das seltsam dunkle Wort vertraut. Ein Feldherr sagt, daß er die Stadt Hab ausgelöscht mit Weib und Kind, Doch wo er so gewütet hat, Das weiß allein der Wüstenwind. Ein Forscher meint, dies sei die Stadt, Wo Jason nahm das goldne Vlies, Doch kaumwer beigepflichtet hat, Daß so die Stadt Medeas hieß, Drum denke: nicht der stumpfe Stein Ist letztes wenn die Blüte fällt, Zuletzt fällt auch die Ordnung ein, Die einem Wort den Sinn erhält. Dann läßt das Wissen den Bezug, Und allen Zaum der Phantasie, Daß Lethe die Geschlagne trug Vom Nimmermehr gerad ins Nie. Dies ist vielleicht die beste Ruh, Denn wo kein Grab vergangen macht, Kann sich getrost der Zukunft Schuh Bewegen, weil ja keiner lacht.

 

240

ALTER

Wer jung ist, meint, im Alter schwell Das Herzblut still und selbstbefaßt, Doch auch im Alter juckt das Fell, Wenn auch nicht mit derselben Hast. Was in uns träumt, berückt uns nun Viel farbenreicher ausgeschmückt, Wir haben viel viel mehr zu tun, Weil immer mal ein Anfang glückt. Wir sind dem Tod viel ferner heut, Wo Jugend weiß den Lebensgrund, Die Langeweil ist was für Leut, Die wiederkäun, was ungesund. Wer sich zerstreut, vergreiset rasch Im Leib, doch ärger noch im Geist, Wer sorgt, daß er vom Himmel nasch, Noch vor dem Grab das Kind beweist.

 

241

KUNST ALS LOBPREIS

Für Anton Rückel Die Werke, die moderne Kirchen schmücken, Entspringen Theoremen Intellekts, Und nicht mit Christus wollen sie beglücken, Ihr Manifest, nach Selbstbespieglung schmeckts. Die Kirche sollte besser sie verbannen, Denn Schönheit kann nicht ohne Wahrheit sein, Was die Narzisse ohne Gott ersannen, Ist wie ein Kelch, der nie empfängt den Wein. Ganz anders Anton Rückel sie gestaltet, Ein Meister und den Schmieden Kürassier, Er trägt die Botschaft, die uns nie veraltet, In Stolz und Demut immer im Panier. Er wagt die keinen Dinge und Titanen, Kein Perlenspiel und kein profaner Geist Darf trüben sein Verherrlichen und Mahnen, Das tröstet und den Mensch ins Zentrum weist. Nicht scheut er den Vergleich zu alten Meistern, Wie andere mit Technik und Sujet, Drum darf sein Werk die Gläubigen begeistern, Und es wird dauern, weil es gilt seit je.

 

242

BROT

Du schmiegsam holder Flaum in fester Kruste, Erlöser für des Hungers grimme Pein, Wenn du mir frommst mit Aufstrich und allein, Schau ich die Ähren golden im Auguste. Manch Gaumen dünkt sich deinem Reiz zu fein, Er meint, daß er bei schlichter Nahrung huste, Der Luxus ist sein Teil und als Verluste Betrachtet er Gewöhnliches im Schrein. Daß dieses Gut den Weltlauf beeinflußte, Das leuchtet selbst dem größten Narren ein, Der nie sich sorgen oder darben mußte. Es gilt als Sakrament im Bund mit Wein, Und wie es sich vermehrt durch das Bewußte, Kann jeder Laib das Brot der Engel sein.

 

243

AUF ARNSHAUGK

Wo Schiefer sich und Lieblichkeit berühren, Wo mädchenhaft die Saale sich im Knie Verspielt, und Pfade über Brücken führen, Die noch der Ritter Hufgetrappel spüren, Und Burgen schroffen Fels zur Herrschaft küren, Erneut sich stets die traute Melodie. Kein Ruf, kein Wahn soll dich der Mitte scheiden Und dem Geschlecht, dem alles frommt und paßt, Das reicher noch als Wenden oder Heiden Mit Ruhm und Glanz in Waffen und Geschmeiden Den Orlagau mit Burgen, Dörfern, Weiden Von Auma bis nach Lobdaburg umfaßt. Und hast du auch zuerst in Orla-Auen Der Welt geblinzelt mit verhangnem Aug, Traf doch der Aar mit seinen scharfen Klauen Am Grat das Kind, von diesem Ort zu schauen, Und du bestehst ihn, da mit Gottvertrauen Dich taufte eine Kirche auf Arnshaugk. So soll es sein, so wird es immer bleiben: Du trittst in manchen Kreis, in manches Feld, Wirst dich in manche ferne Gilde schreiben, Manch fremdes Spiel mit Leidenschaft betreiben Und dich in Fehden anderer Mächte reiben, Doch von Arnshaugk schaust du auf alle Welt.

 

244

Hier bleibt ein Platz der Tafelrunde offen, Der dir gehört, den niemand je besetzt, Auch wenn die Zeichen sich im Wind entstoffen, Und keiner davon weiß, den du getroffen, Dein Herz bleibt eins mit diesem Ort im Hoffen, Daß du es hörst und wiederkehrst zuletzt. Du hast dich wie der Aar zum Flug erhoben Und blicktest scharf, ob dir ein Weiser taug, Du hülltest dich in Rüstungen und Roben, Du suchtest allenorts Bewährungsproben Und weit im Land wirst du dein Herz verloben, Doch Hochzeit hältst du einzig auf Arnshaugk. Hier kann die Liebe sich zum Heil entfalten, Hier wächst der Wind, der helles Segel bläht, Hier können Lust und Anmut nicht erkalten, Weil Stern und Erde Mut und Glück erhalten Und Eide, die durch das Jahrtausend galten, Am Quell, der dir die frohe Weisheit rät. Dein Reim wird nicht mehr nach den Bildern suchen, Weil Stoff und Sage hell und offenbar, Du hörst die Lieder im Gerausch der Buchen, Bedauerst tief die Großstadt, wo Eunuchen Um Nichtigkeiten forschen, flirten, fluchen, Und Lindenkronen gleicht dein blondes Haar. Ein eignes Reich setzt du dem Markt entgegen, Daß seine Gier dir nicht das Blut entsaug, Du darfst dich frei auf seinem Feld bewegen,

 

245

Die Zeichen streun und auch zusammenfegen, Wenn seine Diener Splitter bloß verlegen Von dem, was fest zusammenfaßt Arnshaugk. So mögen Jahre grüßen dich mit Schrecken, Wo finster rüstet sich des Menschen Feind, Doch wird der Herr dir manche Wehr entdecken, Und tobt die Hölle wider deinen Flecken, Wird selbst dein Weib die Knechte niederstrecken, Daß ihnen das Gericht gekommen scheint. Wo viel Gefahr, da ist auch Zeit zu feiern, Im Ernteglück, in Osterwunders Fest, Wenn du mit Störchen oder Silberreihern Im Ried dich tummelst, wenn mit anderen Meiern Du Felle tauschst mit Honig und mit Eiern, Und wenn die Amsel singt im Tanngeäst. So ein in dir, was Horst und Hang bedeuten, Die Sole aus den Schieferklüften laug, Da lieg nicht faul und feist auf Bärenhäuten, Denn wird die Erde deinen Leib erbeuten, So schallt, umwogt vom Kirchenglockenläuten, Ein lutherisches Trutzlied auf Arnshaugk.

 

246

ZUR WEIHNACHT

I Meinem Vater Als das deutsche Heer geschlagen, Nahm der Feind dir Heimatgau, Mühsam hat das Los getragen Einst der Treck im Morgengrau. Wo man arm im Burgenlande Haust und Barbarossa träumt, Kam ein neues Heim zustande, Ward der Schutt beiseit geräumt. Haus und Hof gab dir die Höhe, Wo die Herren von Arnshaugk Einst getrutzet Sturm und Böe Weiter als erkennt das Aug. Deine Söhne wuchsen prächtig, Doch kein Enkelsegen schreit Froh im Haus, wo übernächtig Ringt dein Erb im Wahn der Zeit. Wie in Klöstern einst und Klausen Wächst zu Spruch und Lied ein Geist, Der ein Volk in Putz und Flausen Heim in seine Tiefen weist.

 

247

Darum sollst du nicht verzagen, Wenn das Blut nicht weiter trägt, Es entwächst sich Erdentagen, Wer die Runen reimt und wägt. Ob Gedichte was bewegen? Mancher hälts für Glitzertand, Doch der Ruf nach Gottes Segen Fehlt uns arg in diesem Land. Was die Sprache gab dem Sohne, Opfert er des Reichs Passion, Und das Wort vom Gotteslohne Wechselt mählich Sinn und Ton.

 

248

II Meiner Mutter Mutter, deine blonden Haare Lehrten Stolz den Bubenmund, Wie den Fraun der dreißger Jahre, Lag der Anmut Kraft zugrund. Eh er rechnen konnt und lesen, Wußte er sich ausgewählt, Denn ein gottgesandtes Wesen Hat von Grimm die Märn erzählt. Wie von Engelshand geleitet, Schritt er durch die Menge hin, Wo die Mutterhand gebreitet, Wachsen Segen, Sohn und Sinn. Nur das Übermaß an Liebe Gab ihm Glauben, Wissen, Mut, Wer die Macht verlacht und Hiebe, Weiß, daß Mutter wacht und tut. Reime, die sie einst gesungen, Wurden Kraft und ein Orkan, Daß vom Christentum durchdrungen, Dichtung bannt den Teufelswahn.

 

249

Parodien von Heil und Gnade Sanken, doch die Macht des Gelds Macht die Dinge zur Fassade Und versuchts mit Gottes Fels. Zwar ein schlichtres Glück erbeten, Haben Demut und Verstand, Doch es taugt zu Exegeten Nicht, wer spürt die Schöpferhand. Also muß dein Sohn dem Bösen Nachstelln mit dem Tintenfaß, Denn der Herr wird uns erlösen, Wenn entlarvt sind Neid und Haß.

 

250

III Meinem Bruder Ob sie ähnlich, ob verschieden, Streitet mancher hie und da, Was sie wählten, was sie mieden, Stets derselbe Himmel sah. Daß Geschwister meistens streiten, Ist so alt wie nur die Welt, Doch in frohn und schlimmen Zeiten Bleibt das Los in eins gestellt. Oft der Ältre sagt dem Jungen, Daß er frei noch früh genug, Was der Einsamkeit gelungen, Scheint dem andern Selbstbetrug. Ob sich Handwerk oder Schreibe Feindlich sind wie Katz und Maus? Jeder Mensch braucht seine Bleibe, Aber groß ist Gottes Haus. Wenn der Sturm am Dachstuhl rüttelt, Und der Drache Feuer speit, Wird der Staub vom Haupt geschüttelt, Und die Brudereintracht weit.

 

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Bruder sein kann eine Bürde Sein, doch wird es ernst und arg, Steht nichts, was man wählen würde, Nah wie was die Mutter barg. Was der Herr so gab und fügte, Soll kein Teufel je berührn, Wenn es manchmal nicht genügte, War die Gnade doch zu spürn. Also soll der Weihnachtsfrieden Auch bedenken dieses Glück, Wem ein Bruder ward beschieden, Schaut vom Paradies ein Stück.

 

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IV Meiner Liebe Spätling auf dem Weg zum Manne, Grad noch recht, dem Feind zu drohn, Träumt ein Herz im dunklen Tanne Langer Reife Finderlohn. Wie die Blüte harrt der Biene, Wie der Pilger träumt das Ziel, Daß ein Engel einst erschiene, Wollt ein Wandrer viel zu viel. Doch er sinkt nicht vor dem Quelle, Denn die Hand, die Wasser reicht, Wärmt mit Sonnenaufgangshelle, Weil sie niemals wankt und weicht. Wer die Liebe bei der Mutter Reich erfuhr und dann entbehrt, Den erkennt sie weich wie Butter Und sie hegt, beschenkt und mehrt. Nur von Pfleg und Müh umfriedet, Kann der Kämpfer schaun und stehn, Wenn das Blut im Streite siedet, Muß die Sorg um Gnade flehn.

 

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Zwiefach sind des Herrn Gebote, Hart und weich das Münzmetall, Und im Blauen wohnt der Rote Milan, der umkreist das All. Einsam schaut man im Gerichte, Was zu leicht gewogen sei, Doch im liebsten Angesichte Wird der Mensch von Schulden frei. Denn nur dieses Unverhoffte, Das bejaht vor aller Welt, Hebt, was die Geburt verstoffte, Engelgleich ins Himmelszelt.

 

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DER WANDERER

Weit ist er umhergekommen, Was die Länder ihm beschieden Auf dem Pfad, den er genommen, Bleibt in seinem Lied verschwommen, Ob es Krieg war oder Frieden. Mancher Spruch hat ihn begleitet, Und die Einsamkeit begnadet, Ob man grüß, ob man ihm streitet, Daß er durch die Fluren schreitet, Wehrt nicht, daß im Teich er badet. Eine Scheune, die im Felde Obdach bot für kalte Nächte, Ob da jemand gier dem Gelde Oder Bruch dem Schulzen melde, Rührt nur wenig seine Rechte. Freiheit kann nur Gott gewähren, Der für Freie Mond und Sonne, Wandern läßt, daß sie uns nähren, Und dem Menschen wie dem Bären Mühsal gab und reine Wonne. Wandern ist das Los der Dichter, Denn im Gang der Jahreszeiten, Wechseln Wolken, Schatten, Lichter, Eingeprägt in die Gesichter, Die uns durch das Leben leiten.

 

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Wie die Liebe meint die Linde, Spür die Treue in der Traube, Salb dich mit der Ackerwinde, Daß den Schatz dein Traumaug finde, Und euch segne Schwert und Glaube. Trunken sein heißt jedes Küssen, Drum die Liebe braucht der Sänger, Zwischen Gold und Regengüssen, Zwischen Rast und Weitermüssen, Wird sie holder, reifer, länger. Hat die Hand den Reif gefunden, Muß sich eins im andern schauen. So im Wanderglück gebunden, Wird derselbe Quell euch munden Im Gebirg und in den Auen.